Van die huis en stad se torings, eendag,
Die swaeltjie Progne het weggevlieg,
En het die bosagtige dell gesoek
Waar arme Philomel gesing het.
“My suster,” het Progne gesê, “hoe gaan dit met jou?”
Dis nou 'n duisend jaar sedert jy
Is vir menslike sig verborge;
Ek is seker ek het jou gesig nie gesien nie
Eens sedert die tyd van Thrakië.
Bid asseblief, sal jy nooit hierdie vervelige toevlugsoord verlaat nie?”
“Waar kan ek soet kry,” sê Philomel, “?
“Wat! soet?” roep Progne uit—“soet om te mors
Sulke toonhoogtes op diere sonder smaak
Of op een of ander rustieke plek, hoogstens!
Moet jy deur woestyne verdiep wees?
Kom, wees die stad se trots en spog.
Boonop herinner die bos aan skade
Dat Tereus daarin jou bekorings gedoen het.”
“Ag!” antwoord die sangvoël,
"Die gedagte aan so 'n wrede verkeerde
Maak my, van ouderdom tot ouderdom,
Verkies hierdie kluisenaarhuis;
Vir niks soos die aanskoue van mans nie
Kan dan oproep wat ek gely het.”