'n Bok het in 'n wingerd rondgedwaal en begin wei aan die sagte lote van 'n wingerdstok wat verskeie mooi trosse druiwe gedra het. "Wat het ek aan jou gedoen," sê die wingerdstok, "dat jy my so skade aandoen? Is daar nie genoeg gras vir jou om van te voed nie? Tog, selfs al eet jy elke blaar wat ek het op en los jy my heeltemal kaal, sal ek genoeg wyn maak om oor jou te giet wanneer jy na die altaar gelei word om geoffer te word."