Fra hjemmet og byens spir, en dag,
Svalen Progne fløj væk,
Og søgte den skovklædte dal
Hvor sang stakkels Philomel.
"Min søster," sagde Progne, "hvordan har du det?"
Det er nu tusind år siden, du
har været skjult for menneskeligt syn;
Jeg er sikker på, at jeg ikke har set dit ansigt
Én gang siden Thrakiens tid.
Vil du så aldrig forlade dette kedelige retræte?
"Hvor kunne jeg finde," sagde Philomel, "så sød?"
"Hvad! sødt?" råbte Progne – "sødt at spilde"
Sådanne toner på dyr uden smag
Eller højst på noget rustikt!
Skal du være opslugt af ørkener?
Kom, vær byens stolthed og pral.
Desuden minder skoven om skader
At Tereus i dem udførte dine trylleformularer.”
"Ak!" svarede sangfuglen,
"Tanken om den grusomme forkerte
Gør mig, fra alder til alder,
Foretrækker denne eremitage;
For intet kan sammenlignes med synet af mænd
Kan så kalde på, hvad jeg led.”