Værelset var mørkt og frygtindgydende. Det var lige så mørkt som den stille nat, uden hverken sengelys eller måneskin. Drengen gik langsomt i en eller anden tilfældig retning. Han glemte faktisk, hvordan el-tavlen passede til væggen. Eller i det mindste retningen mod hoveddøren. Han kunne stadig ikke finde noget. Bortset fra følelsen af ​​mørke, der spredte sig overalt i rummet. Endelig fandt han døren. Langsomt låste han den op. Hurtigt åbnede han døren. Så så han et lys. Et som aldrig før. Han trådte bevidst ud af rummet og ud i naturen gennem lyset. Der var tusind forskellige blomster foran ham, de kunne være kommet ud for nylig. Et smil på hans ansigt begyndte at brede sig på den ene side af læberne og nåede den anden side. Og det blev der et stykke tid. Drengen fortsatte sine små skridt og gik videre. Det var en stor swimmingpool, denne gang. Han hoppede og legede indeni, indtil vandet mistede sin friskhed. Drengen trak sig op af poolen og gik videre. Hundrede forskellige fugle og dyr stod over for hinanden. Meget smukt set uden for hegnet følte drengen en stille frihed i modsætning til dyrene, der var bundet inden for hegnet. Han fodrede nogle af dem, af hele sit hjerte. På ny frem. Et meget stort område dækket af adskillige træer. Han rørte ved nogle af dem og morede sig. Gennem træerne nåede han den anden side og stod foran et udhus inden for villaens hovedhegn. Han åbnede hoveddøren og trådte langsomt ind i stuen. Sikke et møblement det har! Meget rigt udseende og sjælden samling af genstande placeret kunstnerisk. Gennem de fascinerende tæpper nåede han ind i spisesalen. Et stort bord med masser af mad ventede. Ikke en eneste af de bedste retter har været utilgængelige på spisebordet. Drengen sad og spiste, indtil hans flaskehals nåede. Efter frokost gik han videre og fandt soveværelset. Det var ikke det mindst brugt af nogen af ​​de rigeste prinser nogensinde. Sengen var lige så blød som huden på en nyfødt baby. Puderne bad ham om at holde fast. Hans øjne var ved at lukke sig. Drengen faldt i dyb søvn. Pludselig lyttede han til en stemme. Stille kendt. Ja, meget vant, den dejlige tone. Drengen vågnede hurtigt og bevægede sine øjne rundt i hele rummet. Det var den samme lille hytte, han sov i, hvor hans mor stod foran ham med et glas mælk. Hans drøm var dog ikke blevet forstyrret. Det var som en virkelighed inde i en drøms drøm, følte drengen. Drengen smilede igen, et smil der bevægede sig fra den ene side af læberne til den anden, stille og bestemt.
Drømme var ikke længere overraskende for den lille dreng. Da de allerede havde været en del af hans rutine. Ikke desto mindre voksede animationen trods alt hver gang med en frisk drøm, en uensartet rutine.
"Kittu," sagde hans mor med et bredt smil, "endnu en drøm?"
"Endnu en, mor," sagde drengen smilende.
"Forstyrrede jeg?"
"Du er aldrig mor!"
"Hvad var det i går aftes?"
"En rig villa, og jeg er den eneste, der har boet i den."
"Hvordan havde du det?"
"Først begejstret," sagde drengen kvikt. "Endte i kedsomhed."
"Hvorfor det?"
"Der var ingen mor der ..."
Kvinden lo og krammede blidt hans søn, rakte ham glasset med mælk.
"Så du har ikke en god drøm?"
Drengens bedste drøm var en, han havde haft for seks måneder siden. Det var et smukt sted, og han fandt aldrig græssets farve i nogen af ​​hans haver eller parken. Det var regnbuens farver. Og havens størrelse var uden synlige ender, ligesom at stå på en strand og stirre ud på havet for at finde sin ende på den anden side. Nogle smukke små bjerge stod delvist i den enorme have. Nu var et hus synligt. Kun ét hus. Åh! men det fløj i luften. Hvis der var et hus, burde der være ... præcis en lille pige dukkede op. Meget lille var hun. Kun tre eller fire år. Hun smilede kun til ham. Hun havde måske ikke lært nogen ord endnu. Drengen smilede tilbage. Så tog hun noget fra sin kurv. Det lignede en lille pille. "Hvad er det?" spurgte drengen. "Det er IMRUT," lød en stemme fra hende, selvom hendes læber ikke bevægede sig. Drengen troede, han måske havde overset. "Hvad er det til?" stillede drengen et andet spørgsmål. "For at gøre dig udødelig," lød der igen en stemme uden at hendes læber bevægede sig overhovedet. Drengen var forvirret. "Udødelig?" sagde han, dirrende over pigens mærkelige opførsel. Pigen var det sødeste barn, han nogensinde havde set. "Hvor gammel er du?" sagde han. "Jeg er atten hundrede år gammel," kom stemmen fra hende. Drengen kiggede på hende, både mærkeligt og tvivlende. "Så ..." drengen tænkte på at stille et andet spørgsmål. Men stemmen afbrød og sagde: "Ingen flere spørgsmål. Tag pillen og synk den. Og spis et af disse græsser. Du vil være udødelig, indtil ..." Drømmen var væk. Drengen ville altid vide, hvad fortsættelsen ville blive. Det var den eneste drøm, hans mor forstyrrede den tidlige morgen. Og den drøm kom aldrig igen.
"Godmorgen, søn," lød en stemme bag kvinden. Det var en skægget mand, der stod lige der.
"Godmorgen far!" sagde drengen og smilede.
"Hvad er nyt, i går aftes?" spurgte manden.
"Igen en rig drøm," sagde kvinden med et grin højt.
"Er vi ikke til stede i det?"
"Nej, far."
"Du er en stille og rolig heldig søn, i det mindste rigere i dine drømme," sagde manden underholdende.
"Kommer vi aldrig ind i din drøm?" spurgte kvinden.
"Denne gang ser jeg mor!"
De afsluttede den korte samtale og løb efter deres rutiner. Den lille dreng på vej i skole, den travle husmor, der laver mad og rengør kar, den hårdtarbejdende landmand, der høster sin lille jord. Lykkere den stakkels lille familie.
Det er allerede middag, da sirenen lyder fra den nærliggende fabrik. Kvinden lavede mad og er på vej ud til marken for sin mand.
Manden nåede den lille dam, der løber ved siden af ​​hans mark, vaskede sine hænder og ben, satte sig under et træ og ventede på sin kone når som helst. Pludselig følte han et stik i ryggen. Han forsømte, indtil han var alvorlig og død. Det var en giftig slange, der bidte ham. Han behøvede ikke længere at vente på sin kone.
Kvinden skyndte sig et stykke tid i den tro, at hendes sultne mand ville vente på mad. Hun havde så travlt til at nå frem til sin mand stille og roligt, da hun var død ved at glide og med hovedet ramte en skarp sten.
Timer gik. Nu ringede aftenklokken i skolen. Den muntre lille dreng hoppede og lo, mens han huskede, at det var ferie den næste dag. Han planlagde en masse, mens han var på vej hjem. De sydende kyllingeretter, den hyggelige legeplads, mors skød og fars kram. Selvfølgelig, en ny drøm.
Drengen nåede hjem. Hytten var rolig og låst udefra. Drengen ventede et stykke tid. Så løb han mod marken, hoppende og grinende. På afstand så han ligget af en kvinde ligge slapt ned. Han løb hurtigt hen imod det. Så fandt han sig selv, ikke nogen andre – sin mors lig.
Det var det sidste spring. Så latteren. Uskyldig var han – vidste ikke engang, hvad han skulle gøre i øjeblikket? I det mindste at græde eller skrige? Måske – havde han aldrig behøvet at græde, før da? Trods den dårlige baggrund? Okay. Det var fint – drømmene var rigere.
Hans underbevidsthed kendte snarere de menneskelige følelser, ikke sandt?
Til den sidste dråbe græd han, mens han holdt sin afdøde mor. Den menneskelige sorg skulle deles med en anden af ​​samme slags. Især en, der delte det tabte forhold med ligeværdige. For sin fars skyld løb han mod marken. Sorg efter sorg. Intet at dele. Intet at dele. Kun sorg. Kun depression. Han efterlod ikke engang en dråbe til den stakkels afdøde far for at tilfredsstille sin sjæl.
Stakkels lille dreng. Mistede alle tårerne for sin mor?
Synes synd på drengen. Ikke en gud der?
Stakkels lille dreng.
Hvem vækker ham nu fra drømmen?
Hvem får ham til at finde sin drøm?
Og kvinden ville aldrig vide noget om sin mand. Hendes sjæl hviler i fred med tankerne om drengen – ingen bekymringer, mens hans far passer på ham.
Eller manden ville heller aldrig finde sin stakkels kone. Hans sjæl hviler også i fred, mens hun drømmer om drengen – ingen bekymringer, for hans mor tager sig af ham.
Stakkels lille dreng – Kittu.
Hvem bekymrer sig om navnet?
Hvem kalder det igen, så kærligt?
Ligene blev begravet med landsbyboernes hjælp. Drengen blev tilbudt mad. Han kunne ikke afvise. Erstatter sorg sult? Drengen vidste det ikke. Sorg erstatter sorg. Så sulten. Så drømmen.
Drøm? Ja, drengen ville se, om en drøm kunne erstattes? Selvom han allerede vidste, at søvn ikke kunne erstattes.
Han sov midt om natten.
Ja, en ny drøm. Masser af bjerge omgav ham, og alle var dækket af en masse sne. Det var meget koldt der. Men det smukkeste landskab, drengen nogensinde havde set. Noget af sneen forvandlede sig til dråber, der faldt fra toppen af ​​det højeste blå bjerg. Og en af ​​de små dråber var faldet på ham. Hvor frisk var den? Hvor ren var den? Ligesom hans mors hjerte? Eller som hans fars kærlighed?
Igen er han alene der ... Åh! nej. Der var nogen, der gemte sig bag bjerget. Nej ... nej. Der var to på hver side af det højeste bjerg. De smilede og bad drengen om at komme. Hvem var de?
Drengen genkendte ansigterne én gang for alle. Nu klatrede de op ad det højeste bjerg. Så drengen fulgte efter. Det var for højt til at nå toppen. Men de nåede. Derfor drengen.
"Mor ... mor," skreg han. "Far ... far." De kom begge hen til ham og krammede hinanden meget tæt. Pludselig lyttede drengen til en stemme. En kendt stemme. Han vågnede hurtigt. Det var en hund, der gøede udefra.
"Blev drømmen forstyrret?" spurgte ingen drengen. Men han spurgte for sig selv. "Jo, det var det," svarede han til sig selv. Han vidste, at det var en uendelig drøm. Hvis det var en drøm, var det ikke?
Den dag tænkte drengen for sig selv: "Det, der aldrig sker, er en drøm, og det, der sker, var aldrig en drøm."