Im Korallenpalast der Meereskönigin herrschte große Aufregung. Es war offensichtlich, dass in der sonst so friedlichen Behausung am Grund des tiefblauen Meeres etwas Ungewöhnliches vor sich ging. Normalerweise ruhte sich die Königin an warmen Sommerabenden träge auf einem Bett aus rosa Muscheln aus, während ihre beiden Meerjungfrauen in ihrer Nähe standen, ihr mit hohen Fächern aus Haifischflossen Luft zufächelten und ihr die neuesten Nachrichten aus der Welt der zehn mächtigsten Fische berichteten. Währenddessen musste absolute Stille herrschen, denn die Königin duldete keinerlei Geräusche, die sie beim Nickerchen stören könnten, was sie üblicherweise tat.

Doch an diesem besonderen Abend bot der Königspalast ein ganz anderes Bild: Das Muschelbett war verlassen, die Fächer aus Haifischflossen lagen ungenutzt auf dem Boden, und in keinem der rosafarbenen Korallensäle war ein Fisch zu sehen.

Moment, das stimmt so nicht ganz. Wenn ich sage, dass kein einziger Fisch zu sehen war, meine ich nicht einen ganzen Fisch, denn aus jeder Ritze, jedem Fenster und jeder Tür ragten Reihen über Reihen von Fischschwänzen hervor, deren Köpfe und Körper so weit wie möglich herausgestreckt waren. Offenbar waren sie ganz darauf bedacht, ein höchst amüsantes Schauspiel zu beobachten, denn immer wieder schüttelten sich diese Schwänze vor unterdrücktem Lachen und ließen das Wasser ringsum schäumen und blubbern.

Die Königin selbst vergaß ihre Würde so sehr, dass sie sich an ein halb geöffnetes Fenster setzte, in die blaue Tiefe hinausblickte, vergnügt in die Hände klatschte und lachte, bis ihr die Tränen über die Wangen liefen.

Was Ihre Majestät und all ihre Untertanen so offensichtlich zum Lachen brachte, war für jeden unparteiischen Beobachter ein höchst amüsanter Anblick. Im Schatten der riesigen Algen, auf dem Gelände des Korallenpalastes, vergnügte sich Herr Tintenfisch mit der liebenswerten kleinen Marina, der Lieblingsmeerjungfrau der Königin, deren verliebte Blicke den seinen in nichts nachstanden. Er rollte mit seinen großen Kulleraugen und umschloss ihre anmutige Gestalt mit fünf seiner langen Arme.

„Mein Liebster, ich fürchte, wir müssen uns trennen“, sagte sie zu ihm, „und ich glaube nicht, dass ich dich hier draußen jemals wiedersehen kann. Ich bin sicher, jemand wird uns sehen; der Palast ist so nah, und die Fenster des großen Saals gehen auf diesen Teil des Geländes hinaus. Und“, fügte sie hinzu und küsste seine dicke, geschwollene Wange, „ich weiß, die Königin wird unserer Heirat niemals zustimmen; du hast keine Stellung am Hof, und deine Arbeit zwingt dich, in einem ganz anderen Teil des Meeres zu leben. Ich muss in der Nähe der Königin bleiben, sonst würde ich nach unseren Gesetzen die menschliche Hälfte meines Körpers verlieren und ganz zu einem Fisch werden, wahrscheinlich zu einer Seezunge oder zu irgendeinem anderen widerlichen flachen Ding. Was für ein Tiefpunkt für mich, mein Lieber. Ich galt immer als so scharfsinnig.“

Herr Tintenfisch mochte keine Witze, die nicht von ihm stammten, und hätte Marina streng gerügt, wenn sie es gewagt hätte, in einem so ernsten Moment einen zu machen. Doch sie sah so hübsch aus und war offensichtlich so verliebt in ihn, die Arme, dass er lediglich zwei oder drei Arme von ihrer Taille nahm, um seinen Unmut zu zeigen. Diese unnötige Grausamkeit trieb der armen kleinen Marina die Tränen in die Augen.

„Nun, meine Liebe“, sagte er, als wieder Harmonie zwischen ihnen herrschte, „du musst herausfinden, ob es nicht eine gute Stelle am Hof ​​gibt, und ich werde mich sofort darum bewerben und sie erhalten. Es gab mehrere Gründe, warum ich mich gänzlich aus dem Hofleben zurückgezogen habe … Ähm! … Ich überlasse es dir, diese Gründe zu erraten, liebe Marina … Tatsächlich hat Ihre Majestät selbst … ähm! … ihren Untertanen kürzlich ihren Wunsch nach einer passenden Gehilfin in den Staatsangelegenheiten mitgeteilt … ähm! … und als sie diese Absicht öffentlich verkündete … ähm! … ähm!“

„Na sowas!“

„Nun ja! Ähm! ... du wirst doch nicht eifersüchtig sein, liebe Marina?“

„Eifersüchtig? Warum?“

„Nun ja! Tatsache ist“, sagte Herr Tintenfisch, der nun bis in die Fingerspitzen, oder besser gesagt Saugnäpfe, rot wurde, „dass Ihre Majestät es für angebracht hielt, einem ihrer Untertanen, dessen Namen ich aus Scham nicht nennen möchte, ihre Anerkennung auszusprechen.“

„Oh“, sagte Marina und faltete ehrfürchtig die Hände, „dann wärst du unser aller König.“

„Nun ja, mein Lieber, ich glaube, das wäre auch meine Meinung gewesen“, sagte Herr Tintenfisch, bedeckte bescheiden seine Augen mit einem Arm und wischte sich eine Träne ab. „Was war das denn?“, fügte er plötzlich erschrocken hinzu, als ein lautes, unbändiges Gelächter der versteckten Zuschauer dieser pikanten Szene über das Gelände hallte.

„Nichts, meine Liebste, nur eine Meinungsverschiedenheit, nehme ich an, zwischen zwei Hechten in der Küche Ihrer Majestät; sie können sich nie darüber einigen, wie ein Elritze geschnitten werden soll, und streiten sich darüber auf die lauteste Art und Weise.“

Herr Tintenfisch dachte bei sich, dass er nicht einmal einen Hecht zerteilen würde, sagte aber nichts. Plötzlich hatte die kleine Marina eine Idee.

„Wissen Sie was, lieber Herr Tintenfisch, ich glaube, es gibt eine freie Stelle am Hof, eine sehr lukrative, wie ich weiß, und eine, für die Sie, wie ich finde, besonders geeignet sind. Der königliche Musiker Ihrer Majestät ist neulich gestorben; einer der Chormitglieder hat ihn versehentlich verschluckt, während er ein Bass-Solo sang. Ich weiß, dass Sie ein großes musikalisches Talent haben, und sehen Sie, keiner Ihrer Chormitglieder könnte Sie jemals verschlucken.“

„Das ist so“, sagte Herr Cuttlefish, „und wie könnte ich Ihrer Meinung nach am besten diese Anstellung erhalten?“

„Indem Sie die Königin von Ihren musikalischen Fähigkeiten vollends überzeugen. Ich würde sagen, wenn Sie ein Orchester und ein paar Solisten zusammenstellen könnten, könnten Sie die Erlaubnis erhalten, vor Ihrer Majestät aufzutreten – das heißt“, fügte die kleine Marina hinzu, „wenn Ihre Bescheidenheit es Ihnen erlaubt, nach ihren forschen Annäherungsversuchen noch einmal vor ihr zu stehen.“

Inzwischen wurde das Gelächter im Palast so ohrenbetäubend, dass das Meer ringsum in einem Meer aus Schaum und Blasen erstarrte. Die kleine Marina rannte bestürzt nach Hause, aus Angst, gesehen worden zu sein; und Herr Tintenfisch segelte schneller davon, als es der Anstand gebietet. Seine Scham hatte gesiegt, und er hielt es für ratsam, sich für die Nacht in seine Höhle zwischen den Felsen zurückzuziehen.

Am nächsten Tag herrschte Stille und Frieden in dem wunderschönen Unterwasserreich. Das Licht schimmerte wie leuchtende Smaragde durch das Wasser, erhellte die Korallengrotten und ließ ihre fantastischen Formen in unzähligen glitzernden Funken erstrahlen. Die gewaltigen Äste der Riesenalgen wiegten sich in einem langsamen, rhythmischen Takt hin und her, und die Bandalgen schwebten anmutig und bildeten unzählige kleine Wellen.

Im gesamten Königspalast herrschte eine festliche Stimmung. Jeder kleine Fisch schien in seinen schönsten Farben zu stecken, und alle Krebse und Hummer wirkten, als wären sie sehr beschäftigt und in Eile.

Plötzlich hallte ein seltsames Geräusch durch die benachbarten Höhlen und verursachte allgemeines Aufruhr im Wasser. Es drang bis in das Schlafgemach der Königin vor, wo Ihre Majestät sich in Ruhe ausruhte und über die Ereignisse der vergangenen Nacht nachdachte. Sie hatte ihrem gesamten Hofstaat verboten, auch nur das Geringste darüber vor ihrer kleinen Meerjungfrau zu erwähnen, da es diese beunruhigen könnte, zu spüren, dass sie und ihr Geliebter so offen ausgelacht worden waren. Sie war eine gütige Königin und hing sehr an der kleinen Marina, daher beschloss sie, den Weg der wahren Liebe so gut wie möglich zu ebnen.

Inzwischen wurde der Lärm immer lauter und deutlicher. Mal klang es wie ein Opa, der sich durch die Nase schnäuzt, mal wie hundert Dampfmaschinen, die gleichzeitig Dampf ablassen. Schließlich hallte ein ungewöhnlich schriller Ton durch das königliche Schlafgemach, und Ihre Majestät, nun hellwach und alles andere als erfreut über die Störung ihres Nickerchens, schickte eine Krabbe aus, um nach dem Grund dieses außergewöhnlichen Lärms zu fragen. Diese kehrte mit der verblüffenden Nachricht zurück, dass Herr Tintenfisch ein großes Konzert vorbereitete, das er noch am selben Nachmittag geben wollte.

„Aber“, sagte die Königin, ohne sich an irgendjemanden Bestimmten zu wenden, „ich wusste nicht, dass der Herr musikalisch ist.“

„Das ist er nicht“, sagte ein alter Dornenschwanz spöttisch, „aber er bildet sich ein, er sei es, und hält sich gern für einen angesehenen Amateur und Musikkritiker. Er hat einen sehr vernichtenden Artikel in der ‚Fly Fancier’s Gazette‘ über den Chor Eurer Majestät geschrieben.“

„Darin“, sagte der Nautilus entrüstet, „missbilligte er meine Stimme.“

„Und sie ließen deutlich durchblicken, dass wir falsch gesungen haben“, rief der Chor der Krabben.

„Und“, fügten die Austern hinzu, öffneten ihre Schalen und blickten trotzig umher, „dass we  „Sie haben kein Zeitgefühl.“

Ein Aufschrei der Empörung erhob sich angesichts dieser Beschwerden gegen Herrn Tintenfisch. Die Königin war jedoch entschlossen, Marina die Angelegenheit so angenehm wie möglich zu gestalten und die öffentliche Meinung so weit wie möglich zugunsten ihres Geliebten zu beeinflussen. Sie wollte mehr über das Konzert erfahren.

„Eure Majestät“, sagte ein kleiner, knochiger Fisch, der über alle Neuigkeiten bestens informiert schien, „Herr Tintenfisch hat heute Morgen früh Einladungskarten verschickt, aber der Großkämmerer, die Hochwürdige Schildkröte, die aus irgendeinem Grund verärgert über ihn ist, hat Eurer Majestät offenbar die Karte vorenthalten. Ich für meinen Teil werde ganz sicher nicht hingehen; er erwähnt kein Abendessen, und ich glaube nicht, dass es eines geben wird.“ Währenddessen trat die arme kleine Marina auf Dornen, ihr wurde abwechselnd heiß und kalt, und sie wusste kaum, wie sie sich auf ihrem Schwanz aufrecht halten sollte, während sie der Königin Luft zufächelte. Das Konzert war nun offensichtlich in vollem Gange; das Wasser ringsum wurde ständig von Scharen von Fischen aufgewühlt, die herbeiströmten, um daran teilzunehmen und ihre Einladungskarten unter ihren Flossen trugen. Die Königin konnte ihre Neugier nun nicht länger zügeln und verkündete ihre gnädige Absicht, dem Konzert mit ihrer erhabenen Anwesenheit die Ehre zu erweisen.

Lord Chamberlain Tortoise, der selbst am liebsten sofort mitgefahren wäre, es aber natürlich nicht wagte, seine Ungeduld vor Ihrer Majestät zu zeigen, stapfte nun voller Freude davon, um den königlichen Meermännern, die stets die Königin beförderten, zu befehlen, sich bereitzuhalten.

Ihre Majestät bestieg eines der Fische, während ein anderes vor ihnen herschwamm; beide bliesen in ein Muschelhorn. Marina und die anderen kleinen Seemädchen bildeten das Schlusslicht und trugen Fächer, Taschentücher und Riechsalz. Als die Königin sich näherte, befahl Herr Tintenfisch, die Musik zu verstummen, erhob sich dann feierlich und verbeugte sich dreimal, ebenso wie alle anderen anwesenden Fische. Die Austern hingegen, denen die Beine fehlten, um sich zu verbeugen, klatschten respektvoll mit ihren Schalen.

Herr Tintenfisch streckte einen Arm aus, nahm die Hand der Königin und führte sie zu einem Platz auf einem großen, grünen Felsen, der mit wunderschönen Anemonen bedeckt war. Er setzte sich, warf Marina einen Blick zu, der ihr seine unendliche Liebe verriet, nahm eine große Trompete in die eine Hand, einen Trommelstock in die andere und in vier weiteren ein Paar Becken und eine Ziehharmonika. Ein großer Hummer verkündete daraufhin feierlich, dass Herr Tintenfisch einen von ihm selbst komponierten, großen Marsch mit dem Titel „Die guten alten Haie“ spielen und dabei von einem von ihm selbst ausgewählten und einstudierten Chor begleitet werden würde.

Text und Musik waren gleichermaßen beeindruckend, die Orchestrierung ausgesprochen modern, und der Chor vierstimmig. Drei riesige Frösche, die mit ihren Kulleraugen rollten, gaben den Bass vor, die Heringe sangen sentimental im Alt, die Wittlinge im hohen Sopran, und da sie – wie es sich für wohlerzogene Wittlinge gehört – mit dem Schwanz im Maul sangen, besaßen ihre Stimmen einen zusätzlichen Charme. Mondfisch, Kofferfisch und Knurrhahn waren allesamt Tenöre, doch da sie aus unerfindlichen Gründen nicht an den Proben teilnehmen konnten, lief es mit ihren Parts nicht so gut; der Schwertfisch hingegen, der Bariton sang, und der Feuerfisch, der Alt sang, konnten ihre Fehler recht wirkungsvoll übertönen.

Der Dirigent war eine große grüne Krabbe, die mit ihren Scheren den Takt vorgab. Während des langsamen Teils des Marsches gelang ihr dies recht gut, doch bei den schnelleren Passagen beachtete ihn niemand, was die Harmonie des Ganzen etwas beeinträchtigte, den Spaß der Darsteller aber keineswegs trübte. Was Herrn Tintenfischs Trompete und seine große Trommel betraf, so schien nichts sie zu übertönen; er blies unaufhörlich in die eine und schlug die andere; gelegentlich nutzte er jedoch einen Arm, um jene im Chor, die nachzulassen schienen, mit Nachdruck zu tadeln.

Tatsächlich war die ganze Angelegenheit ein glänzender Erfolg, und als das Stück zu Ende war, klatschten alle mit ihren Muscheln oder Flossen und gratulierten dem Komponisten, der all diese Ehrungen mit der für Genies typischen Gleichgültigkeit entgegennahm.

Ihre Majestät wünschte seine Anwesenheit.

Herr Tintenfisch trat näher, beugte sich äußerst tief und wartete demütig auf ihr gnädiges Wohlgefallen.

„Wir sind sehr erfreut über das außergewöhnliche Talent, das Sie heute Nachmittag, mein Herr, unter Beweis gestellt haben; tatsächlich haben unsere königlichen Ohren noch nie einen so gewaltigen Klang vernommen. Wir werden Sie daher zu unserem königlichen Musiker ernennen, mit einem angemessenen Gehalt, und Ihnen die Hand unserer Lieblingsseemaid Marina zur Ehe geben.“

Herr Tintenfisch warf seiner Herrscherin einen dankbaren Blick zu, woraufhin diese einen Haifischflossenfächer in die Hand nahm und ihm damit auf den kahlen Kopf schlug, und hinzufügte:

„Erhebt euch, Sir Tintenfisch. Wir verleihen Ihnen diese Ehre für Ihre herausragenden Talente und für die Freude, die Sie uns heute Nachmittag bereitet haben.“

Sir Cuttlefish wollte gegen so viel Ehre einen bescheidenen Protest erheben, besann sich aber schließlich und akzeptierte alles mit der noblen Ergebung der wirklich Großen.

Der Hummer kündigte nun einen Tanz an, Sir Tintenfisch eröffnete den Ball, indem er sich auf den Kopf stellte und mit allen Armen wirbelte, bis das Wasser schäumte, während alle ihr Bestes gaben, um den Abend lebhaft zu gestalten, indem sie sich immer wieder im Kreis drehten. Die Garnelen tanzten Walzer, während sich die Aale erst in die eine, dann in die andere Richtung zusammenrollten.

Als alle erschöpft waren, wurde das Abendessen von fünfundzwanzig grünen Schildkröten hereingebracht. Es war ein wahrhaft prächtiges Mahl, bestehend aus Flusskrebsen, Elritzen und köstlich zubereiteten Karpfen; Sir Cuttlefish verspeiste fünfhundert davon, was sich als unkluge Menge erwies. Gegen Ende des Essens gab es eine kleine Unruhe, verursacht durch die Haie, die nicht eingeladen waren und einige der Gäste verschlangen, doch alles in allem verlief der Abend sehr angenehm. Nach dem Essen löste sich die Gesellschaft auf, und Sir Cuttlefish geleitete die Königin nach Hause.

Am nächsten Tag litt der große Komponist unter einer furchtbaren Verdauungsstörung. Die arme Königin hatte schreckliche Kopfschmerzen, aber dennoch hatte sie sich in ihrem ganzen Leben noch nie so sehr amüsiert.

Die Hochzeit von Sir Cuttlefish und Marina war für einen frühen Termin angesetzt, und die Königin erwies der Braut die große Ehre, nicht nur der Zeremonie beizuwohnen, sondern auch einen Empfang im Palast auszurichten. Alle Hofbeamten wurden zur Anwesenheit aufgefordert, und der arme Lord Chamberlain Tortoise hatte alle Hände voll zu tun, die Einladungskarten zu verschicken, die Rangordnung festzulegen und das Frühstück zu organisieren. Die Königin ordnete an, dass alles in bestem Stil ablaufen und die Kosten dem Erfolg der Feierlichkeiten nicht im Wege stehen sollten.

Währenddessen war Sir Cuttlefish beschäftigt. Er wählte den Leiter seines Chors zu seinem „besten Fisch“. Dann befahl er den Hummern, den Perlmuttring anzufertigen, und es bedurfte nicht geringer Geschicklichkeit, ihn zu Sir Cuttlefishs Zufriedenheit abzurunden und zu polieren. Der glückliche Bräutigam schenkte seiner Braut außerdem eine Brosche aus Meeresdiamanten in Form einer großen Trommel – ein wahres Kunstwerk – zur Erinnerung an das großartige Konzert, das ein solcher Triumph gewesen war.

Selbstverständlich spielten und sangen das Tiefseeorchester und der Chor den Hochzeitsmarsch und die Hymnen, die der neue königliche Musiker persönlich sorgfältig einstudiert hatte. Am großen Tag legte sich Sir Tintenfisch in prächtigste Kleidung; er hatte vier Paar weiße Handschuhe bestellt – er hatte schließlich acht Arme. Dies galt als maßlose Verschwendung, und der Hai (der seinen Ärger darüber, nicht zum Konzert eingeladen worden zu sein, noch nicht überwunden hatte) äußerte sich in seiner Zeitung „Der Feind des Fischers“ sehr unschön zu dem Thema.

Die Pracht der Zeremonie und die Pracht des Hochzeitsfrühstücks zu beschreiben, wäre müßig, denn sie stellten sogar die Herrlichkeit des Konzerts und der Feier im Cuttlefish in den Schatten.

Der Bräutigam lieh sich eine wunderschöne Grotte, um dort seine Flitterwochen zu verbringen, und verbrachte auch viel Zeit damit, sein eigenes Haus gründlich renovieren und reparieren zu lassen. In diesem neu dekorierten Haus unter dem Meer, liebe kleine Leser, werden wir das glückliche Paar zurücklassen, denn darin haben sie von jenem Tag an bis heute in Freude und Wohlstand gelebt.