Von zu Hause und den Kirchtürmen der Stadt, eines Tages
Die Schwalbe Progne flog davon.
Und suchten das waldreiche Tal
Wo sang die arme Philomela?
„Meine Schwester“, sagte Progne, „wie geht es dir?“
Es ist nun tausend Jahre her, seit du
Sie waren dem menschlichen Blick verborgen;
Ich bin mir sicher, dass ich dein Gesicht nicht gesehen habe.
Einmal seit den Zeiten Thrakiens.
Bitte, wirst du diesen eintönigen Rückzugsort nie verlassen?
„Wo könnte ich“, sagte Philomel, „so etwas Süßes finden?“
„Was! Süß?“, rief Progne – „Süß zum Verschwenden!“
Solche Töne über geschmacklose Bestien
Oder höchstens auf einem rustikalen Untergrund!
Sollten Sie sich von Wüsten verzaubern lassen?
Komm, sei der Stolz der Stadt und rühme dich ihrer.
Außerdem erinnern die Wälder an Gefahren.
„Dass Tereus in ihnen deine Zauber wirkte.“
„Ach!“, antwortete der Gesangsvogel.
„Der Gedanke an dieses so grausame Unrecht.“
Das macht mich, von Alter zu Alter,
Ich bevorzuge diese Einsiedelei;
Denn nichts ist vergleichbar mit dem Anblick von Männern
Kann mich an das erinnern, was ich damals erlitten habe.“