Fire the Goat und Flim the Goose schliefen. Stummelkiefern ragten über ihnen auf. Und hoch oben, über den Stummelkiefern, waren Sterne.

Sie schliefen auf einer weißen Sandbank. Der Boden der Sandbank reichte direkt bis zum Großen See der Donnernden Wellen.

Gleich hinter der Sandbank und den dröhnenden Wellen befand sich ein hoher Raum, in dem die Nebelleute Bilder malten. Graue, blaue und manchmal ein wenig goldene, oft auch silberne Bilder waren es.

Und gleich darüber, im hohen Raum, wo die Nebelleute Bilder malten, waren gleich darüber die Sterne.

Über allem und immer zuletzt und am höchsten standen die Sterne.

Fire, die Ziege, legte ihre Hörner ab. Flim, die Gans, legte ihre Flügel ab. „Hier schlafen wir“, sagten sie zueinander, „hier in den Kiefernstümpfen auf den Sandflächen neben den dröhnenden Wellen und hoch über allem und immer zuletzt und am höchsten von allem, den Sternen.“

Feuer, die Ziege, legte ihre Hörner unter ihren Kopf. Flim, die Gans, legte ihre Flügel unter ihren Kopf. „Hier ist der beste Platz für das, was ihr aufbewahren wollt“, sagten sie zueinander. Dann drückten sie sich die Daumen, legten sich hin und schliefen ein. Und während sie schliefen, malten die Nebelwesen weiter Bilder. Graue Bilder, blaue und manchmal ein wenig goldene, aber meistens silberne, so malten die Nebelwesen weiter, während Feuer, die Ziege, und Flim, die Gans, schliefen. Und über allem, immer zuletzt und am höchsten, waren die Sterne.

Sie wachten auf. Fire the Goat nahm seine Hörner heraus und setzte sie auf. „Es ist jetzt Morgen“, sagte er.

Flim, die Gans, nahm seine Flügel ab und setzte sie wieder auf. „Es ist ein neuer Tag“, sagte er.

Dann saßen sie da und schauten. Weit draußen, dort, wo die Sonne aufging, sich langsam und stetig über den Rand des Großen Sees der Dröhnenden Wellen erhob, entlang der gesamten Linie des östlichen Himmels, waren Menschen und Tiere, ganz schwarz oder so grau, dass sie fast schwarz waren.

Da war ein großes Pferd mit offenem Maul, angelegten Ohren und in zwei Bögen wie Erntesicheln geworfenen Vorderbeinen.

Da war ein Kamel mit zwei Höckern, das sich langsam und majestätisch bewegte, als hätte es alle Zeit der Welt, um hineinzugehen.

Da war ein Elefant ohne Kopf, mit sechs kurzen Beinen. Da waren viele Kühe. Da war ein Mann mit einer Keule über der Schulter und eine Frau mit einem Bündel im Nacken.

Und sie marschierten weiter. Sie schienen nirgendwohin zu kommen. Und sie gingen langsam. Sie hatten alle Zeit der Welt. Es gab nichts anderes zu tun. Es war beschlossene Sache für sie, das war schon lange beschlossene Sache. Und so marschierten sie.

Manchmal senkte sich der Kopf des großen Pferdes und fiel ab, nur um sich wieder aufzurichten. Manchmal senkten sich die Höcker des Kamels und fielen ab, nur um sich wieder aufzurichten. Und manchmal wurde die Keule auf der Schulter des Mannes größer und schwerer, und der Mann taumelte darunter, doch dann wurden seine Beine größer und kräftiger, und er fing sich wieder und ging weiter. Und wieder wurde manchmal das Bündel im Nacken der Frau größer und schwerer, und das Bündel senkte sich, und die Frau taumelte, doch ihre Beine wurden größer und kräftiger, und sie fing sich wieder und ging weiter.

Dies war die Show, das Hippodrom, der spektakuläre Zirkus, der am östlichen Himmel vor den Augen von Fire the Goat und Flim the Goose vorbeizog.

„Welches ist das, wer sind sie und warum kommen sie?“, fragte Flim die Gans Fire die Ziege.

„Fragst du mich, weil du willst, dass ich es dir sage?“, fragte Feuerziege.

„Das ist in der Tat eine Frage, auf die ich eine ehrliche Antwort möchte.“

„Hat ihm denn nie der Vater oder die Mutter, der Onkel oder die Tante, die Verwandtschaft von Flim der Gans, das Was und Welche davon gesagt?“

„So etwas wie das, was mir hier auf diese Weise präsentiert wurde, hat mir noch nie jemand gesagt.“

Flim die Gans hob seine Finger und sagte: „Ich spreche nicht mit gekreuzten Fingern mit dir.“

Und so begann Fire, die Ziege, Flim, der Gans, alles über die Show, das Hippodrom, das mastodontische, kyklopische Spektakel zu erklären, das am östlichen Himmel vor der aufgehenden Sonne vorbeizog.

„Die Leute sagen, sie seien Schatten“, begann Fire the Goat. „Das ist ein Name, ein Wort, ein kleiner Husten und ein paar Silben.“

„Manche Menschen finden Schatten komisch und lachen darüber. Andere wiederum sehen sie wie einen Mund und seinen Atem. Der Atem kommt heraus und ist nichts. Er ist wie Luft, die man nicht verpacken und wegtragen kann. Er schmilzt nicht wie Gold, und man kann ihn auch nicht wie Asche schaufeln. Für diese Menschen bedeutet er also nichts.“

„Und dann gibt es noch andere Leute“, fuhr Feuerziege fort. „Es gibt andere Leute, die Schatten verstehen. Die Feuergeborenen verstehen sie. Die Feuergeborenen wissen, woher Schatten kommen und warum sie da sind.“

„Vor langer Zeit, als die Schöpfer der Welt die runde Erde vollendet hatten, war es an der Zeit, die Tiere zu erschaffen, die sie auf die Erde setzen wollten. Sie waren sich nicht sicher, wie sie die Tiere gestalten sollten. Sie wussten nicht, welche Form die Tiere haben sollten.“

„Und so übten sie. Zuerst formten sie keine echten Tiere. Sie formten nur Tierformen. Und diese Formen waren Schatten, Schatten wie jene, die du und ich, Fire die Ziege und Flim die Gans, heute Morgen über den dröhnenden Wellen am östlichen Himmel betrachten, wo die Sonne aufgeht.“

„Das Schattenpferd dort drüben am östlichen Himmel, mit offenem Maul, angelegten Ohren und wie Erntesicheln gebogenen Vorderbeinen – dieses Schattenpferd entstand vor langer Zeit, als man noch übte, ein richtiges Pferd zu erschaffen. Es war ein Fehlgriff, und man verwarf es. Niemals gleicht ein Schattenpferd dem anderen. Alle Schattenpferde am Himmel sind unterschiedlich. Jedes einzelne ist ein Fehlgriff, ein verworfenes Schattenpferd, weil es nicht gut genug war, um ein richtiges Pferd zu sein.“

„Dieser Elefant ohne Kopf am Hals, der so majestätisch auf sechs Beinen stolpert – und dieses prächtige Kamel mit zwei Höckern, einer größer als der andere – und diese Kühe mit Hörnern vorne und hinten – sie alle sind Fehlkonstruktionen, sie wurden alle verworfen, weil sie nicht gut genug waren, um echte Elefanten, echte Kühe oder echte Kamele zu sein. Sie wurden nur zu Übungszwecken geschaffen, in grauer Vorzeit, bevor es echte Tiere gab, die auf Beinen gingen, um zu fressen, zu leben und hier zu sein wie wir.“

„Dieser Mann – seht ihn euch an, wie er mit dem Knüppel über der Schulter dahintaumelt – seht, wie seine langen Arme bis zu den Knien reichen und seine Hände manchmal bis unter seine Füße schleifen. Seht, wie schwer der Knüppel auf seinen Schultern ihn niederdrückt und weiterzieht. Er ist einer der ältesten Schattenmänner. Er war ein Fehler, und sie haben ihn weggeworfen. Er wurde nur zum Üben erschaffen.“

„Und diese Frau. Seht sie jetzt am Ende dieser Prozession, über die dröhnenden Wellen am östlichen Himmel. Seht sie als Letzte, am Ende der Prozession. Im Nacken ein Bündel. Manchmal wird das Bündel größer. Die Frau schwankt. Ihre Beine werden kräftiger und größer. Sie rappelt sich auf und geht kopfschüttelnd weiter. Sie ist wie die anderen. Sie ist ein Schatten, geschaffen aus einem Irrtum. Ganz am Anfang der Welt wurde sie erschaffen, zum Üben.“

„Hör zu, Flim die Gans. Was ich dir erzähle, ist ein Geheimnis der Feuergeborenen. Ich weiß nicht, ob du es verstehst. Wir haben eine Nacht zusammen auf dem Sandwatt neben den dröhnenden Wellen geschlafen, unter den knorrigen Kiefern, hoch über uns die Sterne – und so erzähle ich dir, was die Väter der Feuergeborenen ihren Söhnen erzählen.“

Und an jenem Tag zogen Fire, die Ziege, und Flim, die Gans, am flachen Sandufer des Großen Sees der dröhnenden Wellen entlang. Es war ein blauer Tag, das Feuerblau der Sonne vermischte sich mit Luft und Wasser. Im Norden leuchteten die dröhnenden Wellen blaugrün. Im Osten schimmerten sie mal violett, mal wie wechselnde Glockenblumenstreifen. Und im Süden waren sie silberblau, flächig blau.

Wo sich an jenem Morgen der Schatten des Hippodroms am östlichen Himmel abzeichnete, war eine lange Reihe von Blaumeisenflecken zu sehen.

„Nur die vom Feuer Geborenen verstehen Blau“, sagte Feuer, die Ziege, zu Flim, der Gans. Und in jener Nacht, wie schon zuvor, schliefen sie auf einer Sandbank. Und wieder nahm Feuer, die Ziege, seine Hörner ab und legte sie unter seinen Kopf, während er schlief, und Flim, die Gans, nahm seine Flügel ab und legte sie unter seinen Kopf, während er schlief.

Und zweimal in der Nacht flüsterte Feuerziege im Schlaf, flüsterte zu den Sternen: „Nur die vom Feuer Geborenen verstehen Blau.“