Mitten im Dschungel stand ein uralter Baum. Er war älter als alle anderen Bäume dort und hatte viele wunderbare Dinge erlebt. Er war auch sehr weise und kannte viele Geheimnisse.

Jeden Frühling trieb sie frische grüne Blätter und liebliche weiße Blüten, aber in einem Jahr waren die Blüten schöner denn je, und inmitten von ihnen, an einem der unteren Zweige, hing eine Knospe wie eine silberne Kugel zwischen den grünen Blättern.

„Ich frage mich, warum diese Knospe so viel größer ist als die anderen“, sagte der Rosenapfelbaum, der sehr neugierig war.

„Es birgt ein Geheimnis“, antwortete der Feigenbaum, der eine richtige Klatschtante war und sich gern mit den anderen Bäumen unterhielt.

„Aber wann werden wir das Geheimnis erfahren?“, fragte der Rosenapfelbaum.

„Mitten in der Nacht wird es ein Gewitter geben, und dann wird sich die Knospe öffnen. Du wirst es am Blitz erkennen.“

Doch als das Gewitter aufzog, der Donner grollte und der Blitz zuckte, fürchtete sich der Rosenapfelbaum und wagte nicht aufzublicken. Der Feigenbaum aber beobachtete, wie der altehrwürdige Baum seine Zweige tapfer dem Sturm entgegenstreckte und inmitten des Unwetters sah, wie die weiße Knospe aufbrach, als der dritte Ast sie sanft zu Boden legte.

In der Blume lag das schönste kleine Baby, das man je gesehen hatte, zusammengerollt wie im Schlaf, selbst so lieblich wie eine Blume, und dann öffnete es die Augen und lächelte in den Himmel und beobachtete die blau-weißen Blitze, die darüber zuckten.

Als dann der Morgen kam und es ringsum wieder hell, ruhig und still war, streckte das Baby seine winzige Hand aus und spielte mit den Blumen.

„Er muss ein wundervolles Baby sein“, sagte der Feigenbaum. „Sieh dir sein kleines weißes Seidenhemdchen an; es hat genau die Farbe der Blume, in der er geboren wurde, und sieh nur, er hat einen Diamanten, der auf seiner Stirn glänzt!“

„Vielleicht ist es ein Stern und kein Diamant“, sagte der Rosenapfelbaum; aber wegen seiner Helligkeit konnte er nicht sagen, was es war.

Dann kamen die Kolibris, die Papageien, die Affen und die Schakale, um das Baby zu begutachten. „Es wäre besser für ihn, wenn er Flügel wie ich hätte“, sagte ein Kolibri.

„Oder wenn er ein Federkleid wie meines hätte“, sagte ein Papagei.

„Ein Fell wie meines wäre viel besser für ihn“, fügte ein Schakal hinzu; aber alle waren sich einig, dass er ein ganz wundervolles Baby sei, sonst hätte er keinen Stern auf der Stirn.

Nach einer Weile weinte das Kind ein wenig, denn es hatte Hunger, aber der Feigenbaum bog einen Zweig und ließ Honig in seinen Mund tropfen, und dann lächelte es wieder.

Und dann, als die Sonne unterging, schlich sich eine Tigerin leise an das Kind heran.

„Ich bringe meine Jungen hierher“, sagte sie zu sich. „Er wird ihnen als Abendessen dienen.“ Doch die Blumen und das Gras verdeckten ihn so sehr, dass sie ihn bei ihrer Rückkehr nicht mehr finden konnte.

„Wir werden nicht zulassen, dass ihm etwas zustößt“, sagten die Blumen und das Gras. „Er ist unser Baby.“

„Wie sollen wir ihn nennen?“, fragten die Bäume, und der alte Baum, der die schöne Knospe getragen hatte, sagte: „Sein Name ist Nazim, und ihr müsst euch alle um ihn kümmern und ihm die Geheimnisse des Dschungels lehren.“

Und so lernte Nazim, als er heranwuchs, von den Bäumen, den Wildblumen und allen Tieren des Dschungels alles, was sie wussten. Die Affen lehrten ihn das Klettern, und Dame, die große Schildkröte, die im Fluss lebte, brachte ihm das Schwimmen bei.

Die Kolibris zeigten ihm, wo die wilden Früchte wuchsen und welche Blüten Honig in ihren Kelchen hatten; und er lernte die Kräuter kennen, die Prellungen heilen konnten, und wie man die Dschungelschlangen bezaubert, und viele andere Dinge, die Kinder, die in Häusern leben, nie erfahren.

Früh am Morgen badete er im Fluss, hängte sein weißes Seidenhemd zum Trocknen an einen Baum und schlief nachts in einer Hängematte unter dem Feigenbaum, die ihm die Blüten aus ihren sich windenden Ranken bildeten.

Er wurde ein großer, schöner Junge, ebenso gut und sanftmütig wie stark und furchtlos. Sein weißes Seidenhemd wuchs mit ihm mit und war immer haltbar und reparaturbedürftig. Alle Tiere im Dschungel liebten ihn, sogar die Tigerin, die ihn als Baby ihren Jungen zum Fraß vorwerfen wollte.

Eines Tages sagte Nazim zu dem alten Baum: „Es gibt viele Papageien, Schakale und Affen. Gibt es denn keine anderen wie mich? Gibt es nur einen Nazim?“

Und der alte Baum fragte: „Warum willst du das wissen?“ Und Nazim antwortete sehnsüchtig: „Ich würde sie gern sehen.“

Da sagte der alte Baum: „Klettere auf meinen obersten Ast und sag mir, was du siehst.“ Und als Nazim dies getan hatte, rief er: „Ich sehe einen Hügel mit einer sehr scharfen Spitze.“

„Ganz oben auf diesem nadelförmigen Hügel steht ein Baum voller leuchtend rosa Blüten. Er heißt Kidsadita“, sagte der alte Baum. „Geh hinauf, riech an den Blüten und frag, wo die Vier Brüder sind.“

So rannte Nazim durch den Dschungel zu dem nadelförmigen Hügel, und dort stand Kidsadita, der rosa blühende Baum. „Wo sind die vier Brüder?“, fragte er, während er den Duft der Blüten einatmete.

„Auf der anderen Seite des Hügels“, sagte Kidsadita. „Sie bereiten ihr Abendessen zu.“

Nazim ging weiter, um den Hügel herum, und sah vier große Männer, die einen erlegten Hirsch zerlegten. Als er näher kam, dachten sie, sie hätten noch nie einen so schönen Jungen gesehen, und liefen ihm entgegen. Er war in der Tat ein wunderschöner Junge, ganz in Weiß gekleidet, mit einem Stern auf der Stirn und einem Ausdruck sanfter Liebe im Gesicht.

„Wir sind vier Brüder; willst du der fünfte sein?“, fragten sie Nazim. „Willst du einer von uns sein?“

„Ich werde dein Bruder sein“, erwiderte Nazim, „denn deshalb bin ich gekommen. Alle Tiere im Dschungel hatten Brüder und Schwestern, und ich hatte keine. Ich wollte mir Brüder suchen.“

Dann sagte Chimo, der jüngste Bruder, dass sie zwei Wünsche hätten. Zum einen bräuchten sie Feuer, um ihr Fleisch zuzubereiten, denn sie seien gezwungen, das Fleisch des Hirsches roh zu essen; zum anderen wünschten sie sich für jeden von ihnen eine Frau.

Da erzählte einer der anderen Brüder, dass der Riese Rikal Gouree ein Feuer in seinem Herd brennen habe und vier Töchter, die unbedingt heiraten wollten. Sie wussten, dass er nicht weit entfernt wohnte, hatten aber sein Haus nie gefunden und besaßen daher weder Frauen noch Brennholz, um das Holz zum Kochen des erlegten Hirsches zu entzünden.

„Wenn ihr mir eine Binse gebt“, sagte Nazim, „zeige ich euch den Weg zu seinem Haus.“ Da brachte Chimo ihm eine Binse, und Nazim befestigte sie an seiner Bogensehne; ​​dann spannte er den Bogen und ließ die Binse direkt zu Rikal Gourees Palast fliegen. „Folgt meinem Pfeil!“, rief Nazim. „Er hat euch den Weg geebnet, und ihr werdet finden, was ihr sucht.“

Dann folgten die vier Brüder der Spur, die Nazims Pfeil hinterlassen hatte, doch Chimo, der der schnellste Läufer war, erreichte als Erster den Palast des Riesen.

Rikal Gouree schlief am Kamin in einem riesigen Raum, dessen Liegen sechs Meter lang und zweieinhalb Meter hoch waren. Der Kamin glich einer gewaltigen, rotglühenden Höhle, in der ganze Baumstämme anstelle von Holzscheiten brannten, und die Decke war so hoch, dass Chimo sie kaum sehen konnte.

Chimo warf einen verstohlenen Blick auf den schlafenden Riesen, schnappte sich dann eine brennende Fackel und rannte zur Tür. Doch als er an dem schlafenden Riesen vorbeiging, entzündete sich ein Funke der Fackel an Rikal Gourees Hand.

Der Riese sprang mit einem Schmerzensschrei auf und stürmte aus dem Haus hinter Chimo her, konnte ihn aber nicht einholen. Auf der Flucht ließ Chimo die brennende Fackel fallen und kehrte zu seinen Brüdern zurück – ohne jegliche Beute außer einem furchtbaren Schrecken.

„Wir wollen Rikal Gouree in Ruhe lassen“, sagte er zu ihnen. „Ich würde lieber mein Leben lang rohes Fleisch essen, als diesem Monster jemals wieder nahezukommen.“

Da er Chimo nicht fangen konnte, kehrte der Riese in sein Haus zurück und ging in das Zimmer, wo seine Frau und seine vier Töchter waren. Er war sehr verärgert, denn er hatte seinen Mittagsschlaf verpasst und die Verbrennung an seiner Hand schmerzte ihn.

Kaum hatte er sich in seinen großen Sessel fallen lassen, fragte ihn seine älteste Tochter: „Hast du schon Ehemänner für uns?“ Jeden Tag stellte ihm eine seiner Töchter diese Frage, und der mürrische alte Riese antwortete: „Nein! Wer kann denn schon für vier Töchter gleichzeitig Ehemänner besorgen?“

Da fragte die jüngste Tochter ihren Vater, wer der junge Mann gewesen sei, den sie vom Haus hatte weglaufen sehen. Er erzählte ihr, dass, während er schlief, ein junger Mann hereingekommen und einen Brandfackel gestohlen hatte.

„Ich glaube, es war sehr falsch von dir, ihn wegzuschicken“, sagte die Frau des Riesen. „Er wäre ohnehin ein Ehemann gewesen, und Riesentöchter finden nicht leicht einen Mann. Hier ist der Pfeil, der heute Morgen ins Zimmer kam – ein Zeichen, dass bald Männer folgen würden. Du hast etwas sehr Dummes getan, und wir werden wohl die Konsequenzen tragen müssen.“

Manche Riesenfrauen haben Angst vor ihren Männern, aber diese hier nicht. Sie schimpfte so heftig mit ihrem Mann, dass Rikal Gouree froh war, davonzukommen und wieder am Feuer zu schlafen.

Nach einer Weile wurde der Riese von wunderschöner Musik geweckt, die von einem Baum nahe seiner Palastmauer herüberwehte. Er lag noch da und genoss die süßen Klänge, doch bald schienen sie ihn nach draußen zu locken. Als er aufblickte, sah er Nazim auf einem der Äste des Baumes sitzen und Laute spielen.

Unter dem Baum lauschten die Hunde, Katzen und alle anderen Tiere, die ihm gehörten, der Musik, und die Zweige waren voller Vögel, die ebenfalls zuhörten. Bald wurde die Musik so fröhlich, dass Rikal Gouree seinen Rock hochhob und zu tanzen begann.

„Was für ein alberner alter Mann du bist!“, rief seine Frau, als sie aus dem Haus kam und sah, was er da trieb. „Du alberner alter Mann!“ Doch schon nach wenigen Minuten tanzte auch sie, hielt ihren Sari mit einer Hand hoch wie ein junges Mädchen, während ihre Armreifen und Fußkettchen fröhlich klimperten.

Da rief der Riese Nazim zu: „Hier, junger Mann, komm vom Baum herunter, und ich werde dir geben, was immer du willst.“

„Dann müsst ihr mir eure vier Töchter geben“, sagte Nazim. „Jeder meiner vier Brüder wünscht sich eine Frau, und ihr müsst uns außerdem noch einen feurigen Jungen aus eurem Haus geben.“

„Ich wusste, der Pfeil war ein wahres Omen!“, rief die Frau des Riesen. Da traten seine Töchter vor und gaben Nazim seinen Pfeil, den sie sorgsam aufbewahrt hatten. Überglücklich verabschiedeten sie sich von ihren Eltern und zogen mit Nazim fort, nachdem sie so viele Kleider und Juwelen auf ihren Köpfen getragen hatten, wie sie konnten.

Sie zogen weiter, bis sie zu dem nadelförmigen Hügel kamen, auf dem der rosa blühende Baum Kidsadita stand, und dort heirateten sie die vier Brüder und lebten sehr glücklich zusammen.

Nazim wollte nicht heiraten, und weil er klüger und weiser war als sie, machten ihn die vier Brüder zu ihrem König. Die Töchter des Riesen fertigten aus ihren Juwelen eine Krone für ihn an, doch kein Juwel strahlte so hell wie der Stern auf seiner Stirn, der sie alle überstrahlte.