Es gab einmal einen alten Bambusschneider namens Také Tori. Er war ein ehrlicher, armer, fleißiger Mann, der mit seiner guten, alten Frau in einer Hütte in den Bergen lebte. Sie hatten keine Kinder und fanden im Alter wenig Trost, die armen Seelen.

An einem Sommermorgen stand Také Tori früh auf und ging hinaus, um Bambus zu schneiden, wie es seine Gewohnheit war, denn er verkaufte ihn in der Stadt zu einem fairen Preis und verdiente sich so seinen bescheidenen Lebensunterhalt.

Er stieg den steilen Hang hinauf und erreichte den Bambushain völlig erschöpft. Er nahm seinen blauen Tenegui und wischte sich die Stirn. „Ach, meine alten Knochen!“, sagte er. „Ich bin nicht mehr so ​​jung wie früher, und auch nicht mehr die gute Ehefrau, und es gibt weder Küken noch Kinder, die uns im Alter helfen könnten, schade.“ Er seufzte, als er sich an die Arbeit machte, der arme Také Tori.

Bald sah er ein helles Licht zwischen den grünen Halmen des Bambus aufleuchten.

„Was ist das?“, fragte Také Tori, denn normalerweise war es im Bambushain recht dunkel und schattig. „Ist es die Sonne?“, fragte er. „Nein, das kann nicht sein, denn es kommt aus dem Boden.“ Schon bald bahnte er sich einen Weg durch die Bambusstängel, um zu sehen, woher das helle Licht kam. Tatsächlich kam es von der Wurzel eines großen, grünen Bambus. Také Tori nahm seine Axt und fällte den großen, grünen Bambus, und darunter befand sich ein prächtiges, glänzendes grünes Juwel, so groß wie seine beiden Fäuste.

„Wunder über Wunder!“, rief Také Tori. „Wunder über Wunder! Seit fünfunddreißig Jahren schneide ich Bambus. Und das ist das allererste Mal, dass ich an der Wurzel eines Bambusrohrs ein so großes grünes Juwel gefunden habe.“ Damit nahm er das Juwel in die Hände, und im selben Moment zerbrach es mit einem lauten Knall – man glaubt es kaum – in zwei Teile, und ein junger Mensch entsprang und setzte sich auf Také Toris Hand.

Sie müssen verstehen, dass die junge Frau klein, aber sehr schön war. Sie war ganz in grüne Seide gekleidet.

„Sei gegrüßt, Také Tori“, sagt sie, ganz locker.

„Ach du meine Güte!“, sagt Také Tori. „Vielen Dank. Ich nehme an, du wirst nun eine Fee sein“, sagt er, „wenn ich nicht zu forsch frage?“

„Du hast recht“, sagt sie, „ich bin eine Fee und ich bin gekommen, um eine Weile bei dir und deiner guten Frau zu wohnen.“

„Nun ja“, sagt Také Tori, „verzeihen Sie, wir sind sehr arm. Unsere Hütte ist zwar ausreichend, aber ich fürchte, für eine Dame wie Sie bietet sie keinen Komfort.“

„Wo ist das große grüne Juwel?“, fragt die Fee.

Tori hebt die beiden Hälften auf. „Warum? Die sind ja voller Goldstücke“, sagt er.

„Damit können wir weitermachen“, sagt die Fee; „und nun, Také Tori, lass uns nach Hause gehen.“

Sie gingen nach Hause. „Frau! Frau!“, rief Také Tori, „eine Fee ist gekommen, um bei uns zu wohnen, und sie hat uns ein strahlendes Juwel gebracht, so groß wie eine Kaki, voller Goldstücke.“

Die gute Ehefrau kam zur Tür gerannt. Sie traute ihren Augen kaum.

„Was soll das denn“, sagte sie, „mit der Kaki und den Goldmünzen? Kakis habe ich schon oft genug gesehen – außerdem ist ja gerade die Saison dafür – aber Goldmünzen sind schwer zu bekommen.“

„Lass es, Weib“, sagte Také Tori, „du bist langweilig.“ Und er brachte die Fee ins Haus.

Wunderbar schnell wuchs die Fee heran. Schon nach wenigen Tagen war sie eine stattliche, große Jungfrau, so frisch und schön wie der Morgen, so strahlend wie der Mittag, so lieblich und still wie der Abend und so tief wie die Nacht. Také Tori nannte sie die Strahlende Dame, denn sie war aus dem leuchtenden Juwel entsprungen.

Take Tori nahm sich jeden Tag die Goldstücke aus dem Juwel. Er wurde reich und gab sein Geld verschwenderisch aus, doch es blieb stets mehr als genug übrig. Er baute sich ein prächtiges Haus und hatte Diener, die ihn bedienten. Die strahlende Dame residierte wie eine Kaiserin. Ihre Schönheit war nah und fern berühmt, und unzählige Liebhaber kamen, um um ihre Hand anzuhalten.

Doch sie wollte keinen von ihnen. „Také Tori und meine liebe Frau sind meine wahren Geliebten“, sagte sie; „ich werde bei ihnen leben und ihre Tochter sein.“

So vergingen drei glückliche Jahre; und im dritten Jahr kam der Mikado selbst, um um die strahlende Dame zu werben. Er war wahrlich ein tapferer Liebhaber.

„Gnädige Frau“, sagte er, „ich verneige mich vor Ihnen, meine Seele grüßt Sie. Süße Frau, seien Sie meine Königin.“

Da seufzte die strahlende Dame, große Tränen traten ihr in die Augen, und sie verbarg ihr Gesicht mit dem Ärmel.

„Herr, ich kann nicht“, sagte sie.

„Geht nicht?“, sagte der Mikado; „und warum nicht, o liebe strahlende Dame?“

„Warte ab, Herr“, sagte sie.

Im siebten Monat wurde sie sehr traurig und wollte nicht mehr aus dem Haus gehen, sondern hielt sich lange auf der Gartengalerie von Také Toris Haus auf. Dort saß sie tagsüber und grübelte. Dort saß sie nachts und betrachtete Mond und Sterne. Dort war sie in einer schönen Vollmondnacht. Ihre Dienerinnen waren bei ihr, ebenso Také Tori und seine gute Frau und der Mikado, ihr tapferer Geliebter.

„Wie hell der Mond scheint!“, sagte Také Tori.

„Wahrlich“, sagte die gute Ehefrau, „es ist wie ein gut geschrubbter Messingtopf.“

„Seht, wie bleich und kraftlos es ist“, sagte der Mikado; „es gleicht einem traurigen, verzweifelten Liebenden.“

„Was für ein langer und heller Strahl!“, rief Také Tori. „Er ist wie eine Autobahn vom Mond, die bis zu dieser Gartengalerie reicht.“

„O lieber Pflegevater“, rief die strahlende Dame. „Du sprichst die Wahrheit, es ist wahrlich ein Weg. Und unzählige himmlische Wesen eilen auf diesem Weg herbei, um mich heimzuleiten. Mein Vater ist der König des Mondes. Ich habe seinem Befehl nicht gehorcht. Er schickte mich für drei Jahre auf die Erde, um im Exil zu leben. Die drei Jahre sind vergangen, und ich kehre in mein eigenes Land zurück. Ach, der Abschied fällt mir schwer.“

„Der Nebel senkt sich herab“, sagte Také Tori.

„Nein“, sagte der Mikado, „es sind die Gefolgsleute des Mondkönigs.“

Sie kamen zu Hunderten und Tausenden herab, Fackeln tragend. Lautlos kamen sie und erleuchteten die Gartengalerie ringsum. Der Anführer unter ihnen brachte ein himmlisches Federgewand. Die strahlende Dame erhob sich und legte das Gewand an.

„Leb wohl, Také Tori“, sagte sie, „leb wohl, liebe Pflegemutter, ich hinterlasse dir mein Juwel zum Andenken… Was dich betrifft, mein Herr, ich wünschte, du würdest mich begleiten – doch es gibt kein Federkleid für dich. Ich hinterlasse dir eine Phiole mit dem reinen Lebenselixier. Trink, mein Herr, und sei wie die Unsterblichen.“

Dann breitete sie ihre leuchtenden Flügel aus, und die himmlischen Heerscharen umgaben sie. Gemeinsam zogen sie den Weg zum Mond hinauf und wurden nicht mehr gesehen.

Der Mikado nahm den Lebenselixier in die Hand und stieg auf den höchsten Berg des Landes. Dort entzündete er ein großes Feuer, um den Lebenselixier zu verzehren, denn er sprach: „Was nützt es mir, ewig zu leben, wenn ich von der strahlenden Dame getrennt bin?“

So wurde der Lebenselixier getrunken, und sein blauer Dampf stieg zum Himmel empor. Und der Mikado sprach: „Möge meine Botschaft mit dem Dampf emporsteigen und die Ohren meiner strahlenden Herrin erreichen.“