Segeln von Redoubt nach Vineland

von JB Pravda

Benzin war billig, und auch der Oldtimer-Truck, mit dem Martha die rund 130 Quadratkilometer große Gegend bereiste, die sie als von ihren abgefahrenen Radialreifen markiert betrachtete. Diese Reifen zeugten von ihrer mittlerweile irrelevanten Erfahrung bei jedem Wetter, von den verräterischen weißen Sprenkeln entlang der winzigen, adernartigen Risse auf den langsam rotierenden Reifen – den Macho-Trophäen des Vorbesitzers, der im Suff absichtlich Schnee oder unerwünschten Beton attackiert und dabei gummiartige Begegnungen mit aufgemalten Bordsteinen mit der Aufschrift „Halten/Parken verboten“ hingelegt hatte. Diese robusten Bollwerke hatten die immer größer werdenden Annäherungsversuche dessen abgewehrt, was die trägen Bordsteine ​​als kreisförmig mäandernden Asphalt wahrnahmen, der seinen Platz nicht zu kennen schien, senkrecht zu seiner entgegengesetzten Farbe, die selbst durch solche achtlosen, männlichen Prahlereien, die sich aggressiv drehten, stumpf geworden war.
Sie konnte – und wollte – den beleidigten Stadtgrenzen keine Schuld geben, da sie die Aggressivität ihrer „lästigen“ Reifen als zu eng mit Männlichkeit und deren angeborener Angewohnheit, die als ihr Eigentum betrachteten Räume zu markieren, verbunden sah. Ihr Exil hatte zumindest einer Frau den Beweis für die Überquerung der Einstein-Rosen-Brücke geliefert, deren experimenteller Bau mit dem unnachgiebigen Falten ihres Scheidungsurteils begonnen hatte, wodurch die Namen der Parteien, zumindest auf dem Papier, in etwa 180 Grad zueinander standen. Die Notwendigkeit brachte dieses Feldexperiment hervor, das dazu führte, dass sie die andere Seite des metaphorischen Abgrunds in 1000 Seemeilen Entfernung erreichte. Der nun gewonnene physische Raum ermöglichte ihr in dem kleineren Raum auf ihrem Hals (wo er ihr regelmäßig Schmerzen bereitet und unzählige traurige Geschichten in der „Ehezeitung/Persönliche Ausgabe“ veröffentlicht hatte) die Möglichkeit, in ihren vielen Leserbriefen spielerische Wortspiele zu wagen: „ermüdend“, „Feiern ist so ein süßes Vergnügen“, und so weiter. Dabei ignorierte sie die Warnung jenes alten Engländers, der das Wörterbuch einer eher uneinheitlichen Sprache verfasst hatte – irgendetwas von Wortspiel-Künstlern, die Taschendiebe sind. Diese Überbrückung von beträchtlichem Raum und harter Zeit gab ihr die Kraft, Trost in dem Wortspiel zu finden, das sie in ihrer unschuldigen, längst vergangenen Jugend begonnen hatte. Martha lächelte breit, denn sie wusste, dass die Anstrengung ihrer siebenundvierzig Gesichtsmuskeln pure Kraft war, wenn sie Wortspiele machte: Sie hatte noch nie einen überpumpten Ersatzreifen oder eine Tasche gesehen, die es mehr verdiente, entleert zu werden, als die des anderen Geschlechts.
Und doch erschien ihr diese Neigung, die sie seit ihrer frühen Jugend gehegt hatte – als sie jene Leere verspürte, die sie als geistigen Hunger bezeichnete –, nun wie eine ungewollte Belohnung in höchst seltsamem Kontext, angesichts der lateinischen Wurzel des Wortes, das ihren Geisteszustand am besten beschrieb: „Zuflucht“ (reductus/reducere), „zurückführend an einen geheimen Ort“. „Was für eine Belohnung“, dachte sie, „dieses süchtig machende Bedürfnis, die Bedeutung von Wörtern zu ergründen, all das, was das Leben aller, selbst das der Männer, bestimmte.“ Ihre Therapeutin hatte ihre Gleichgültigkeit gerügt und erklärt, dass alle Symbole, einschließlich Wörter, Erinnerungen in sich trugen.
„Schon die bloße Erwähnung oder der Gedanke an einen Namen … dieser Kerl, Buddha, der sagte, man werde zu dem, was man denkt …“, riet Sid ihr mit fast ehrfürchtiger Stimme. Als wollte er seine vorübergehende östliche Denkweise ergründen – „Habe ich das gerade etwa ausgegraben?“ – erinnerte sie sich – „Wow, dieses Wort, es beschwört die Wiederanbindung an etwas Abgetrenntes herauf – sein Name ist Sid, und er hat wirklich ein gutes Herz … hör auf damit!“ Er fragte, ob alles in Ordnung sei, und sie widerstand dem Drang der Sucht, eine Diskussion über die Knickerbocker-Etymologie dieses missverstandenen Begriffs zu beginnen, lächelte nur und sagte: „Ich glaube … ich verstehe, Doc.“
Sogar der goldene Ring, den sie auf dem Jahrmarkt gekauft hatte und der angeblich einem Medizinmann des Stammes gehört hatte, der auf der Insel vor der Küste lebte, die jetzt von federlosen „Schneevögeln“ bewohnt wurde, konnte Erinnerungen bewahren. Sogar Männer, ein bestimmter junger Mann, eigentlich ein Junge, ja, der real genug gewirkt hatte, zumindest so real wie Reifen, die selten leise auf einem Asphaltbrett rollen … aber wo er gegangen war, war es … so weich gewesen wie barfuß auf Sand, warmer Sand, der seine Füße umschloss; gezeichnet von der Zeit … hatte er etwa auch schon eine Glatze? Nein, nicht der Junge, der Medizinmann … Ich hasse das … zu heiß für solche warmen Gedanken“, ermahnte sie sich selbst und hoffte, die Schwüle würde etwas so Flüchtiges wie einen längst vergangenen Gedanken verdampfen lassen, einen Gedanken, der selbst zum Denkenden geworden war, danke, Sid … „Wo war er nur?“, fragte sie sich in ihrem schwitzenden Kopf – der Auktionator hatte dieses spanische Wort benutzt, das nun ein Fluch für die einheimischen Völker war, deren Medizinmänner diesen plündernden, ungebetenen „Gästen“ nicht gewachsen waren. Ein Wisch ihres Kopftuchs schien das zu vertreiben, was sich direkt hinter ihren Stirnlappen befand, und diesmal war sie froh, ihren limbischen Nebel zu sehen, und beschloss, nicht darüber nachzudenken, ob das goldene Band nun ihre sterbende Erinnerung besaß und irgendwie zu ihrer geworden war.
Die fünfzig Quadratmeilen, die ihr knarzendes, landgebundenes Schiff befuhr, dienten ihr als Maßstab für ihre verklärte Welt, die sie als ihre Disney-Welt betrachtete. Denn an jenem ersten Tag, an dem sie ihre Ohren verdient hatte, hatte sie gelernt, dass dies die Ausdehnung von Walts kleiner, ozeangroßer Welt war. Da er einer der wenigen seiner Art war, die sie mochte, ja sogar bewunderte, sollte dies die Größe ihres persönlichen Abenteuerlandes sein. Und innerhalb der Grenzen ihres Parks hatte sie, ganz im Disney-Stil, den Schnee verbannt und Straßen mit Bordsteinen geschaffen, die alles andere als weiß getüncht waren und frei von seltsamen, glatzköpfigen Männern mit fragenden Augen.
Und es schien, als wären die Bewohner von Marthas von Kudzu überwucherten Weinbergen selbst Abenteurer wie Walt Disney gewesen, wenn man die bunte Mischung an Ausrüstung zum „Segeln“ betrachtete – so stand es auf einem der Schilder, die an jenem Tag ihre Aufmerksamkeit erregten. Der Name auf dem verrosteten Briefkasten, Teil einer Gruppe, wie man sie an ländlichen Straßen zu weit verstreuten Gehöften findet, war blutrot gestrichen, und die Namen darauf waren, wie man an der fast vollständigen Unsichtbarkeit der Nachbarbriefkästen erkennen konnte, noch frisch.
„A. Hebbe“, in altenglischer Manier auf das cremefarbene Großsegel eines dreimastigen Segelschiffs gemalt, hing es wie die Schindeln eines Geschäftsgebäudes und trieb im leisesten Windhauch auf einem fast tropischen, unsichtbaren Ozean aus Luft. Ein unbefestigter Weg führte hinauf zu dem im Neuengland-Stil erbauten Holzhaus, das sie dort oben in ihrer Jugendzeit ein Cottage nannten. Martha verspürte den Drang, „ANKER ZU WÄGEN“, direkt neben dem provisorischen, handgeschriebenen Schild, das das kläglich witzige „Segel“ ankündigte – vielleicht ein Wegweiser, der wieder in diese Richtung wies … die hoffnungsvolle Fantasie ihres jungen Geistes griff nach diesem Wort, das selbst die leisen, mäandernden Gedanken an ihre ewig jungen Räume in sich trug, erfüllt von zeitlosen Erinnerungsstücken einst leichteren Seins mit ihren sandigen Pfaden, die die Zeit durchquerten. Dieser Weg, dieses „Wägen“ … verankert, still, in den leise ebbenden Gezeiten.
Diese jugendliche Neugierde, die sie hegte, lieferte ihr den hoffnungsvollen Schlüssel, um verborgene Schätze zu entdecken, von denen sie gelesen hatte – „…verlorener Picasso für 5 Dollar gekauft…“, ein halb imaginierter Zeitungsbericht, der sie gewöhnlich daran erinnerte, wie sie wohl auf die Annäherungsversuche des spanischen Frauenhelden reagiert hätte, dort am Strand der Riviera, wo er sie unbezahlbar und im Angesicht der Wellen gelockt hatte, deren Pochen wie das schwere Herzklopfen in ihrer einst so privaten, purpurroten Herzhöhle widerhallte, das sie nun kaum noch in ihrer Brust halten konnte. „Du wirst zu deinen Gedanken…“ Wieder überhitzt, legten sich ihre erneuten Herzschläge, ungeachtet der Möglichkeit, dass der Verkäufer vielleicht Pablos begabter jüngerer Verwandter war, sondern nur ein betrügerischer Taschendieb, angesichts der altenglischen Schriftart seines Namens (Seemannsnamen?) auf dem Briefkasten; Seitdem jenem Seemann in jener Nacht im Tanzsaal, als er seinen Hauptmast unsanft mitten aufs Schiff gesetzt hatte, „sicheren“ Urlaub gewährt hatte, war sie stets vorsichtig mit dem einladenden Fleck in ihrem außergewöhnlichen Herzen gewesen. „Verdammte Symbole“, protestierte sie halbherzig, denn die wiederauferstandene Szene, in der das Holz nun uralt und splitternd ihren geheimen Raum durchdrang, ließ sie nicht los. Sie zog es vor, ihn weiterhin als ihren „möglichen Pablo“ in seinen Caprihosen und dem horizontal gestreiften französischen Pullover aus saugfähigem Frottee zu betrachten, der die vermischte Leidenschaft wie ein Schwamm aufsaugt. Ihr sonnenverbranntes Gesicht verbarg ihre errötende Reaktion auf diese wiederentdeckte sexuelle Anspielung, und sie war bereit, sich mit diesem möglichen Lieferanten ihres Pablo-Motivs zu treffen. Das begleitende Grinsen auf ihrem rotgefleckten Gesicht war weniger Ausdruck der Erwartung einer so seltenen Entdeckung, sondern vielmehr die rhetorische Frage ihres urtümlichen, agilen Geistes, wie es überhaupt jemandem gelingen konnte, etwas anzudeuten – geschweige denn zu erschließen –, insbesondere etwas Sexuelles, von dem sie bereits intime, eigene Kenntnisse besaßen. Dieses Grinsen war plötzlich einem jugendlichen, freudigen Strahlen gewichen, anders und von größter Bedeutung; nicht etwa ein oberflächliches Glätten der Schlussfolgerungen, die man aus den rauen Händen eines Zimmermanns zog, wie sie in den seichten Gewässern der zähflüssigen, gemächlichen Orte ihrer Innenstadt die provisorischsten Anlegestellen geschaffen hatten. Nein, nein, diese Hände, die ihr Buddha heraufbeschworen hatte, „abgebaut“, dreidimensional, unschuldig und aus der Ferne, vom Meer kommend, nicht von einem Stern gebräunt und einem anderen, jüngeren, gehörend, auf dem Vorgebirge so nahe an der Vorpubertät.
Während das Wort „Hand“, voller Erinnerungen, nahe dem nun einsamen Ufer ihres Unterbewusstseins schwebte, ergriff ihre blau geäderte, dünnhäutige weiße Hand bewusst den glockenförmigen Türklopfer des Schiffes und benutzte ihn wie eine Landratte. Ein Geräusch, das Martha als das ihres Türspions kannte, signalisierte ihr, dass man ihr Aufmerksamkeit geschenkt hatte, wenn auch in der unsichtbaren Währung einer eigentümlichen Welt.
„Ahoi…“, schien der Besitzer der Tür im Einklang mit dem runden Portal zu knarren, beides nicht mehr geschlossene, buchähnliche Behälter, deren ausgefranster Einband gleichermaßen uralt und verblasst wirkte, da und doch nicht ganz da, wie vom Zahn der Zeit gezeichnet, auf den sonnenbeschienenen Regalen von Marthas manchmal unleserlichem Bewusstsein.
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Er hatte sich der Insel genähert, deren Name bei den Ratsfeuern als ihr Namensgeber galt – „Murrtuh“, da die Zungen der Menschen den „th“-Laut der Weißen nicht kannten, Martha, die Tochter des Engländers namens Gosnold.
Entgegen der englischen Bezeichnung für seinen Ausgangspunkt, „Niemandsland“, paddelte das Einbaumkanu von dem Ort, der in seiner Sprache so hieß, fort zu seinem eigentlichen Land, Noepe, was in der Sprache seines Volkes „mitten im Meer“ bedeutete. Sein Großvater hatte ihn gewarnt, dass die Orte seiner Vorfahren nun von den Weißen als „Herzöge“ bezeichnet wurden, als Miniaturkönigreiche ihres fernen Königs, dessen eigenes Land seltsamerweise immer unvollständig war und sich ausdehnte. Sie hatten ein quadratisches Stück dreifarbigen Stoffs auf eine hohe Stange gespannt und erzeugten jeden Tag Donner mit Geschossen, die sie Kanonen nannten, wenn sie es auf die Stange setzten.
Doch Donner hatte noch nie das Licht in ihm ausgelöscht, und sein funkelnder Begleiter verstärkte nur diese Flamme, die der junge, nackte Mann selbst fern von seiner Heimat bewahrte. Trotz der Weisheit seines Großvaters war sie stark, ungeachtet der Tatsache, dass sie schon mit anderen, klangvollen Namen wie Vineland gekommen waren; der Junge wusste, dass die Namensgeber nur als Männer gekommen waren, was sie zu einem armen Volk machte, vielleicht traurig vor Sehnsucht nach ihren Frauen und ihrer wahren Heimat, trotz ihrer glänzenden Schwerter – sie blieben nicht. Diese Weißen, englische Männer und Frauen, mussten gekommen sein, um zu bleiben, das wusste er auch in seinen tiefsten Sehnen, in diesem von Flüssigkeit genährten Gefühl, das in seiner Brust pochte, wenn er erregt war, in diesem Ort, den er auch als die Heimat seines Blitzes kannte. Darüber war er irgendwie froh, obwohl ihn sein Volk einen Narren nannte; er hatte sie gesehen, das junge Mädchen mit dem goldenen Haar, an dem Ort, den die Engländer „Gays Head“ nannten.
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„Ja … Entschuldigung, dass ich Sie … ähm … störe“, sagte Martha mit erstickter Stimme. Die Augenklappe, die er trug, wirkte gleichermaßen passend wie beunruhigend, wie eine Parodie auf Marthas ganz persönliche Welt, die sie als „verwirrte“ Welt bezeichnete – eine einzige große Übertreibung ihrer selbst. Der Nachname ihres Schöpfers war, wie sie dachte, der Vorname von Walts Enkelin Joyce. Dass sie ein so erwartbares Accessoire dennoch überraschte, verstärkte nur ihr Misstrauen gegenüber den aggressiven Radialreifen, die sie hierher und nicht irgendwo anders in ihrem Umkreis von achtzig Kilometern gebracht hatten.
„Ja, ganz und gar nicht… Sie waren doch eingeladen, nicht wahr? Mein Name ist Hebbe, Captain A., so nennt man mich, oder nannte man mich früher; ich vermute, Sie wollen meine Waren sehen.“ Die Karikatur zementierte seinen Platz in einem zunehmend vermuteten Wachtraumzustand, den selbst „Captain“ Disney, Cap’n D’, für eine zu weite Brücke über den Credible Creek gehalten hätte, und das bei Hochwasser.
Als sie ihrem Gastgeber zum Vorplatz des angekündigten Segelboots folgte, bemerkte sie ein deutliches Hinken in seinem Gang. Sie hätte vermutet, dass das dramatische Holzbein, das sich unter einem Jeanshosenbein verbarg, lediglich ein praktischer Knüppel war, in dem sein angewinkeltes Bein vorübergehend ruhte. Es hätte sie bald ohnmächtig gemacht, wären ihre Augen nicht durch eine offene Naht auf das Fehlen jeglichen Fleisches unterhalb des Knies bzw. des Stumpfes gestoßen, der für sein echtes Hinken verantwortlich war, das abwechselnd links und rechts, rechts und links erfolgte. Doch es waren die kunstvoll geschnitzten Weinreben, die sich spiralförmig um die grob behauenen Säulen des Salons windeten, die an das Vordeck eines Schiffes erinnerten – eines, das nach Zeder duftete und wo gewöhnliche Balken mit Fassriemen verstärkt waren. Und die übertriebenen Weinblätter waren kunstvoll nach außen geschnitzt, was den Eindruck erweckte, als hätte ein nicht spürbarer Windstoß sie gezwungen, wie Segel zu wirken, wobei die Dielen knarrten und sich, abgesehen von den stampfenden Schritten seines abwechselnden Hinkens, hin und her wiegten, selbst leicht asynchron zu diesem Schwanken.
„Äh, Sir, Kapitän, ich glaube, ich sollte meinen Truck wegfahren, er blockiert wahrscheinlich die Wendemöglichkeit.“ Bevor eine Antwort zu hören war, war Martha schon aus dem Eingang, ihr Körper wie ein kleines Gefäß, das über eine flache, wasserähnliche Schwelle in ihren Truck hievte. Der Drang zur Abfahrt wurde vom hektischen, nun aber fast weiblich klingenden Kreischen der Hinterreifen des Allrad-Trucks abgelenkt. Als Martha die Hinterachse untersuchte, sah sie, dass sie von einer Kudzu-Ranke umwuchert war. Sie wusste, dass die japanische Pflanze als schnellwüchsiges Unkraut bekannt war und in Marthas Wahlheimat Süden „Meilen-pro-Minute-Ranke“ genannt wurde. Ihr Großvater hatte ihr eine, wie sie damals fand, haarsträubende Geschichte erzählt: 1876 hätten die Japaner die Pflanze absichtlich in die Centennial Exhibition in Philadelphia aufgenommen, als Rache für die gewaltsame Öffnung Japans gegenüber der Welt durch die Amerikaner. Sie fragte sich nun, ob dieser Seemannstyp oder gar der englische Siedler ihrer einst mit Weinreben bewachsenen Heimatinsel, Kapitän Gosnold, nicht irgendwie mit dem schuldigen Admiral Perry verwandt war.
„Die Sonne steht über dem Mast“, war die einzige Reaktion ihres Gastgebers auf ihre Sorgen um den verhedderten Lastwagen, einen Zinnkrug in der erhobenen Hand. „Alkohol, das sicherste Mittel, um sie zu bändigen, diese verdammten Ranken, Sie sind im Nu frei, ich werde es selbst versuchen, gnädige Frau; wollen wir zum Mast gehen?“ Und er bedeutete ihr selbstsicher, ihm eine kurze Treppe hinunterzugehen, als ginge es an Land, doch ihr Verstand riet ihren Beinen vergeblich zu einem anderen, unsicheren Ufer.
Die Sonne näherte sich tatsächlich ihrem Höchststand am Mittag, und ihre Strahlen enthüllten etwas, das Martha an Piratenbeute erinnerte, ausgebreitet über ein felsartiges Vorgebirge mit Blick auf ein großes, uferlos wirkendes Gewässer, vielleicht einen See – entweder die Szene oder ihre Augen waren zu stark beschlagen, um es genau zu erkennen.
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Seine nackte, gelbbraune Haut glänzte so stark, dass sie ihn für einen auftauchenden Bewohner dessen hielt, was nun auf dem glitzernden Salzwasser und dem Schaum zu sein schien, der sich chaotisch der ledrigen Hülle eines Meeressäugers – vielleicht eines Walkalbs – ergab. Sie erinnerte sich an die gemeinsamen Seefahrten mit ihrem Vater, die dort stattfanden. Nur das hölzerne Paddel, das nun verschwindende, wirbelnde Bäche in das Wasser der Bucht zog, verriet seine Menschlichkeit als Werkzeugmacher.
Das Kanu glitt zwischen großen, glattgeschliffenen Felsbrocken an den Strand. Vorsichtig beugte sich der Insasse hinter einen von ihnen. Sein Blick war nun von demselben gelben Sternlicht gefesselt, das auf ihrem goldbraunen Haar lag, das sie zuvor zum Meer hingezogen hatte, und auf seiner vom Meer gegerbten, gewellten Haut. Der junge Mann zeigte sich, halbnackt, aufrecht, setzte langsam seine Füße in den nassen Sand und kniete nieder, um einen geflochtenen Korb über der Stelle zu platzieren, die er seit seiner Kindheit als jenseits der Gezeiten wusste. Der Inhalt des Korbes, ein Sammelsurium greller Farben, schmiegte sich an das frische Grün der Frühlingsranken. Er blickte zu ihr hinüber, lächelte, seine urtümlichen Zähne glänzten wie die Perlenpforte des Himmels in ihrer Bibel, zog sich dann in sein Kanu zurück und heiratete seine fortan zweite Liebe.
Sie blickte zurück und sah, dass ihre Begleiterin mit dem Sammeln von Wildblumen beschäftigt war. Da wagte sich Martha zum Strand hinunter und fand den kunstvoll aus den einheimischen Lianen geflochtenen Korb, den die nordischen Besucher schon vor Jahrhunderten so häufig gesehen hatten. In dem Korb fand sie Blumen, deren Blüten sie in den vier Jahreszeiten, die sie auf der Insel verbracht hatte, noch nie gesehen hatte. Am exotischsten war jedoch die Holzschnitzerei des Schiffes ihres Vaters, so detailreich, wie sie sie sonst nur in Flaschen in Museumsausstellungen nautischer Artefakte gesehen hatte – Artefakte, zu denen oft auch angebliche Meerjungfrauenskelette gehörten.
An diesem Abend zeigte sie das Artefakt ihrem Vater, der über dessen Zartheit staunte, aber über dessen Herkunft rätselte. „Sicherlich ist es einem anderen Entdecker dieser Gewässer verloren gegangen“, sagte er. Er hatte gehofft, sie von den immer zahlreicher werdenden Legenden über die Magie der Ureinwohner abzubringen, obwohl er genau wusste, dass es sich um eine exakte Nachbildung seines eigenen Schiffes handelte; lediglich der Platz für ihren Namen auf dem Achterdeck war in einer unbekannten Sprache eingraviert. Martha war verwirrt, aber auch bezaubert, dass es, wie auch immer es in ihren Besitz gelangt war, tatsächlich von einem anderen Entdecker stammte, dessen geschickte, ruhige Hände sein Schiff durch weit entfernte Gewässer gesteuert und eine hölzerne Statue geschnitzt hatten – beides im tiefen Schutz ihres Herzens, ein greifbares Geschenk eines Gebers, der ihr zutiefst fremd war. Ihr kam die Lektion in den Sinn, die ihr an diesem Tag durch das Theaterstück vermittelt worden war, das der Freund ihres Vaters, Walter Raleigh, so gelobt hatte:
„Romeo:
Wenn ich mit meiner unwürdigsten Hand entweihe
Dieser heilige Schrein, die sanfte Strafe ist diese:
Meine Lippen, zwei errötende Pilger, bereit stehen
Um diese raue Berührung mit einem zärtlichen Kuss zu glätten.
Julia:
Guter Pilger, du tust deiner Hand zu viel Unrecht.
Welche höfliche Hingabe zeigt sich darin;
Denn Heilige haben Hände, die die Hände von Pilgern berühren,
Und Hand in Hand ist der heilige Kuss der Pilger.
Romeo:
O, lieber Heiliger, lass die Lippen tun, was die Hände tun;
Sie beten: „Gib mir, damit der Glaube nicht in Verzweiflung umschlägt.“
Julia:
Heilige bewegen sich nicht, gewähren aber um der Gebete willen.
Romeo:
Dann rühre dich nicht, während ich die Wirkung meines Gebets empfange.
So wird durch deine Lippen, von meinen Lippen, meine Sünde getilgt.
Julia:
Dann sollen meine Lippen die Sünde auf sich nehmen, die sie auf sich genommen haben.
Romeo:
Sünde von deinen Lippen? O süß verlockende Übertretung!
Gib mir meine Sünde noch einmal.
Julia:
Du küsst nach Lehrbuch.“
Die junge Martha wandte sich an ihren Vater und fragte: „Vater, dann sollten wir dieses Schiff taufen, damit ihm auf seiner Fahrt kein Unglück widerfährt.“
„Gefällt es Euch so sehr? Dann, kraft der mir von Ihrer Majestät verliehenen Macht…“ und er kicherte, deutete auf Martha und reichte ihr eine imaginäre Flasche.
„Ich taufe dich … HMS … Gebetssache!“

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„Fünf volle Faden, ja, und noch mehr, nimmt das Meer, bevor es gibt, und so, bittet mich, muss ich um meiner bescheidenen Sache willen bloß ozeanlose Münzen von solchen wie euch annehmen, bevor ich diese hier landlosen Gaben aufgebe?“ Marthas Gedanken standen nun fest auf dem Boden der möglichen Transaktion.
„Was kostet der Korb?“
„Dieses alte Ding, warum es nicht zum Verkauf steht, sondern nur zur Aufbewahrung von Gegenständen wie diesen Scrimshaws, die sich darin befinden.“
Martha interessierte sich nicht für die Überreste des grausamen Gemetzels, das die Menschen selbst den gutmütigsten Säugetieren angetan hatten, mit Ausnahme des von Melville beinahe aus erster Hand geschilderten, faktenreichen, grausamen Novembers ihrer Seelenschlachtungen. Eine Erstausgabe, die ihr Großvater einst für einen Spottpreis ersteigert hatte, als dieses Buch noch längst vergessen war, hatte ihr eine Shakespeare-Schulung mit einer einprägsamen, Milton’schen Erinnerung an das verlorene Paradies in Gestalt der (zumindest für Martha) seltsam anziehenden Figur Tashtego, dem Ureinwohner von Martha’s Vineyard, der Insel, die sein Volk Noepe nannte, vermittelt. Sie musste immer lächeln, wenn sie das fremde Wort als anglisiertes „Nope“ aussprach; ihre mädchenhafte Fantasie, damals wie heute, stellte es sich als Tashtegos Ausruf gegenüber den Weißen vor, die auf seiner Insel unerwünscht waren.
„Dieses Holzschiff da, war das früher mal so eins in einer Flasche?“, fragte sie sich, während ihre Augen die Winzigkeit des Objekts inmitten all der geschnitzten Holzgegenstände erfassten. Ihr Unterbewusstsein hatte es in dem Moment mühelos entdeckt, als der Name Tashtego wie aus den Tiefen eines turbulenten, bodenlosen Meeres, das Freud einst entdeckt hatte, aufgetaucht war. Ihr unbewusst zeigender, sichtlich zitternder Finger erstarrte, als die Ikone in Marthas Hände gelegt wurde. Sie umschloss sie nun wie in einem stillen Gebet, da sie keinen lesbaren Namen auf der Rückseite des Miniaturschiffs erkennen konnte.
Die bewusste Oberfläche ihres erweiterten Bewusstseins schimmerte vor dem Nervenkitzel eines freundlichen und doch fremdartigen Schauers, das Schaudern ließ sie zurückschnellen und löste ihre Zunge: „Der Name, in roter Farbe, auf dem Briefkasten…“
„Oh ja, das war so ein Scherz, wissen Sie, meine Kameraden nannten mich Stubb“, sagte er und schlug mit einem Spazierstock, den er vom Ausstellungstisch genommen hatte, gegen sein künstliches Bein. „Die meisten von ihnen, einschließlich des Postboten, wissen Sie, denken Sie jetzt nicht an Stubb, aber wir werden uns sicher an den alten Kapitän erinnern, ganz bestimmt; nun, sie sind voll – das sind Taschendiebe, und voller von dem, was man Wortspiele nennt, verstehen Sie, und beschließen, mich als 'A. Hebbe' anzusprechen, nach dem, der den weißen Wal verfolgte, sein Name war Ahab, aus der alten Bibel, verstehen Sie, der hebräische König, der von Isebel ins Verderben geführt wurde, genau der gleichen Macht des Bösen, von der bis heute gesprochen wird“, fuhr ihr Gastgeber, geisterhaft blass, fort und hatte nur einen tangentialen Einfluss auf Marthas Aufmerksamkeit, die sich nun hauptsächlich darauf konzentrierte, Cape Cod mit dem zweiten Offizier Stubb, dem dem Tod ins Gesicht lachenden Fatalisten an Bord der Pequod, wiederzusehen; Sie war so auf ihn fixiert, dass sie gar nicht bemerkte, dass sie selbst dort war, an Bord seines eher klapprigen Walfang-Ruderboots, und sich einem hilflosen Grauwal näherte, der von den überraschend sanften Händen des einzigen Harpuniers aus Stubbs Mannschaft, Tashtego, gehalten wurde.

„Die Sonne steht schon weit über dem Horizont, nicht wahr?“ Martha erinnerte sich an sein vielgepriesenes Mittel zur Bändigung der sich windenden Ranke und wie diese sich um die Karosserie ihres Lastwagens und ihren Verstand gewickelt zu haben schien, der nun den Lastwagen mit der Umschlingung der Ranke vollständig umfasste.
„Liebling, lass dich von diesem alten Kumpel daran erinnern, dass die Sonne niemals untergeht, ewig scheint durch Zeit und Raum – wir sind es, die untergehen, während wir uns im Kreis drehen, mit tausend Knoten, schätze ich; nun, dann erlaube dem alten Stubb hier, dir etwas von diesem seltensten Jahrgang einzuschenken, rot wie mein Name auf dem Briefkasten des Postboten, und der Treibstoff deines Herzens – befreie dich, wie ich dir schon gesagt habe, für… sicher.“
Als Marthas Zinnkrug, der so neu aussah, als wäre er gerade erst aus der geschmolzenen Form gegossen worden, mit dem seltsamen Wein von Stubbs Weinstock gefüllt wurde, entdeckte sie einen Jade-Buddha, der um seinen Hals hing und ihr bis dahin nicht aufgefallen war; sie lächelte in Erinnerung an den gutherzigen alten Sid und stellte ihm eine Frage.
„Er ist hier, nicht wahr?“
Stubb lächelte wie jemand, der wusste und immer gewusst hatte, dass alles mehr oder weniger vorherbestimmt war. Warum also nicht Trost in der Weisheit jenes alten Buches finden, das uns lehrte, dass unter der ewig gleißenden Sonne nichts Neues entstehen kann, denn Raum und Zeit, wie schicksalhafte Gefährten, vereinen sich wider Willen wieder und besuchen dich erneut, und er, die alte, entfachte Liebe, wird sie neu entfachen. All das, und zwar mit einem stillen Lächeln.
Martha erhob sich von ihrem Kapitänsstuhl und taumelte ein Stück hinunter. Sie hielt inne, da sie sich nicht erinnern konnte, dort gesessen zu haben, und bemerkte, dass sie ein knöchellanges, kariertes Sommerkleid mit zarter Spitze trug. Zuerst stand sie vorsichtig auf und sah ihr unkenntliches Spiegelbild im glänzenden Zinn, dann näherte sie sich dem Rand des Hügels, der an den Strand grenzte.
Seine nackte, gelbbraune Haut glänzte so stark, dass sie ihn für einen auftauchenden Bewohner dessen hielt, was nun der Glanz des Weins war, der ihre göttliche Hingabe an die sich wellenden Muskeln um seinen lächelnden Mund bewirkte, und sie sprang barfuß auf den Strand, wo er nun stand, ein weinrebenartiges Opfer in seiner ausgestreckten Hand.