Un día, un banquero caminaba por un camino rural cuando adelantó a un granjero que iba en la misma dirección. El banquero, como la mayoría de su clase, era muy codicioso y se lamentaba de no haber tenido oportunidad de ganar dinero ese día; pero al ver al hombre que tenía delante, su alegría se iluminó notablemente.

«¡Qué suerte!», pensó. «A ver si este granjero sirve para algo»; y apresuró el paso.

Después de desearse mutuamente un buen día muy cortésmente, el conejo le dijo al granjero:

'Estaba pensando en lo aburrido que me sentía cuando te vi, pero como vamos en la misma dirección, el camino me resultará bastante corto en tan agradable compañía.'

—Con mucho gusto —respondió el granjero—, pero ¿de qué hablaremos? Un hombre de ciudad como usted no querrá oír hablar de ganado ni de cosechas.

—¡Oh! —dijo el conejito—. Te diré lo que haremos. Cada uno contará al otro la historia más descabellada que pueda imaginar, y quien primero ponga en duda la historia del otro le pagará cien rupias.

El granjero asintió y rogó al conejo que comenzara, pues era el más corpulento de los dos; y en secreto se prometió que, por improbable que pareciera, nada le haría insinuar que no creía en el cuento del conejo. Así, con cortesía, el gran hombre comenzó:

'Un día iba caminando por este camino cuando me encontré con un mercader que viajaba con una gran caravana de camellos cargados de mercancía…'

—Muy probablemente —murmuró el granjero—; yo mismo he visto cosas así.

—Nada menos que ciento un camellos —continuó el conejito—, todos atados por sus cuerdas nasales —nariz con cola— y extendiéndose a lo largo del camino por casi media milla…

—¿Y bien? —dijo el granjero.

—Pues bien, un milano se abalanzó sobre el camello que iba delante y lo elevó por los aires, forcejeando; y como iban todos atados juntos, los otros cien camellos tuvieron que seguirlo…

—¡Increíble la fuerza de esa cometa! —dijo el granjero—. Pero... bueno... sí, sin duda, sí... bueno... ciento un camellos... ¿y qué hizo con ellos?

—¿Lo dudas? —preguntó el conejito.

¡Para nada! —dijo el granjero con entusiasmo.

—Pues bien —continuó el conejito—, sucedió que la princesa de un reino vecino estaba sentada en su jardín privado, mientras su doncella le peinaba el cabello. Miraba hacia arriba, con la cabeza echada hacia atrás, mientras la doncella tiraba del peine, cuando aquella maldita milana, con su presa, pasó volando por encima de sus cabezas; y, por fortuna, los camellos dieron una patada extra justo en ese momento, la milana perdió el agarre, ¡y los ciento un camellos cayeron justo en el ojo izquierdo de la princesa!

—¡Pobrecita! —dijo el granjero—; duele muchísimo tener algo en el ojo.

—Bueno —dijo el conejito, que ya se estaba entusiasmando con su tarea—, la princesa negó con la cabeza y se levantó de un salto, tapándose el ojo con la mano. —¡Ay, Dios mío! —exclamó—. ¡Tengo algo en el ojo, y cómo me arde!

—Siempre pasa —observó el granjero—; es totalmente cierto. Bueno, ¿qué habrá hecho la pobre criatura?

Al oír sus gritos, la criada acudió corriendo en su auxilio. «Déjame ver», dijo; y dicho esto, le dio un ligero tirón al párpado de la princesa, y salió un camello, que la criada se guardó en el bolsillo —«¡Ah!», gruñó el granjero—; y entonces, simplemente retorció la esquina de su pañuelo y sacó cien más del ojo de la princesa, y se los metió todos en el bolsillo junto con el otro.

El conejito jadeó como quien se queda sin aliento, pero el granjero lo miró lentamente. '¿Y bien?', dijo.

—No se me ocurre nada más ahora —respondió el conejito—. Además, esto es el final; ¿qué dices al respecto?

—¡Maravilloso! —respondió el granjero—. ¡Y sin duda, perfectamente cierto!

—Bueno, ahora te toca a ti —dijo el conejito—. Tengo muchas ganas de escuchar tu historia. Seguro que será muy interesante.

—Sí, creo que sí —respondió el granjero, y comenzó:

Mi padre era un hombre muy próspero. Tenía cinco vacas, tres yuntas de bueyes, media docena de búfalos y cabras en abundancia; pero de todas sus posesiones, lo que más amaba era una yegua. ¡Qué yegua tan bien criada! ¡Oh, qué yegua tan hermosa!

—Sí, sí —interrumpió el conejito—, ¡sube!

—Ya voy —dijo el granjero—; ¡no me apures! Pues bien, un día, por desgracia, llevó a esa yegua al mercado con una silla rota, que le rozó tanto la piel que, al llegar a casa, tenía una llaga en el lomo tan grande como la palma de tu mano.

—Sí —dijo el conejito con impaciencia—, ¿y ahora qué?

—Era junio —dijo el granjero—, ¿y sabes cómo en junio el aire está lleno de tormentas de polvo con lluvias intermitentes? Pues bien, al pobre animal le entró polvo en esa herida, y encima, con el polvo, unos granos de trigo, y, con el polvo, el calor y la humedad, ¡ese trigo brotó y empezó a crecer!

—El trigo lo hace cuando se le da una oportunidad justa —dijo el conejito.

'Sí; y al poco tiempo nos dimos cuenta de que había una cosecha de trigo en el lomo de ese caballo tan grande como cualquier otra que se haya visto en un campo de cien acres, ¡y tuvimos que contratar a veinte hombres para que nos ayudaran a cosecharla!'

—Normalmente hay que contratar ayudantes para la siega —dijo el conejo.

—¡Y sacamos cuatrocientos maunds de trigo del lomo de esa yegua! —continuó el granjero.

—¡Buena cosecha! —murmuró el conejito.

—Y tu padre —dijo el granjero—, un pobre infeliz, que apenas tenía para sobrevivir —(el conejo resopló, pero guardó silencio)— vino a ver a mi padre y le dijo, juntando las manos con la mayor humildad posible…

El conejito lanzó una mirada furiosa a su compañero, pero se mordió los labios y guardó silencio.

«Llevo una semana sin probar bocado. ¡Oh, gran maestro, permítame tomar prestados dieciséis maunds de trigo de su despensa, y se lo pagaré!»

—Por supuesto, vecino —respondió mi padre—; toma lo que necesites y devuélvelo como puedas.

—¿Y bien? —preguntó el conejito con furia en los ojos.

—Bueno, se llevó el trigo —respondió el granjero—, pero nunca lo devolvió, y aún hoy sigue siendo una deuda. A veces me pregunto si no debería recurrir a los tribunales para reclamarlo.

Entonces el conejito comenzó a pasar rápidamente el pulgar arriba y abajo por los dedos de su mano derecha, y sus labios se movían en rápidos cálculos.

—¿Qué ocurre? —preguntó el granjero.

—El trigo es más barato; te pagaré por el trigo —dijo el conejo, con la calma de la desesperación, al recordar que, según su propio acuerdo, estaba obligado a darle al granjero cien rupias.

Y hasta el día de hoy dicen en esas tierras, cuando un hombre tiene una deuda: «Dame el dinero; o, si no eso, dame al menos el trigo».