Había una vez una mujer que tenía un hijo y una hija. Una mañana les dijo: «He oído hablar de una ciudad donde no existe la muerte; vayamos a vivir allí». Así que dejó su casa y se marchó con su hijo y su hija.

Al llegar a la ciudad, lo primero que hizo fue mirar a su alrededor para ver si había algún cementerio, y al no encontrar ninguno, exclamó: «¡Este es un lugar encantador! Nos quedaremos aquí para siempre».

Con el tiempo, su hijo creció y se convirtió en hombre, y se casó con una muchacha nacida en el pueblo. Pero al poco tiempo se inquietó y partió de viaje, dejando atrás a su madre, a su esposa y a su hermana.

No llevaba muchas semanas fuera cuando una tarde su madre dijo: «No me encuentro bien, me duele muchísimo la cabeza».

—¿Qué dijiste? —preguntó su nuera.

—Siento que la cabeza me va a estallar —respondió la anciana.

La nuera no hizo más preguntas, sino que salió de la casa y se dirigió apresuradamente a una carnicería en la calle siguiente.

—Tengo una mujer que vender; ¿cuánto me darás por ella? —dijo ella.

Los carniceros respondieron que primero debían ver a la mujer, y todos regresaron juntos.

Entonces los carniceros tomaron a la mujer y le dijeron que debían matarla.

—¿Pero por qué? —preguntó.

«Porque», dijeron, «siempre ha sido nuestra costumbre que cuando las personas enferman y se quejan de dolor de cabeza, se las mate de inmediato. Es mucho mejor que dejarlas morir de muerte natural».

—Muy bien —respondió la mujer—. Pero le ruego que deje mis pulmones y mi hígado intactos hasta que mi hijo regrese. Entonces se los daré a él.

Pero los hombres las sacaron enseguida y se las dieron a la nuera, diciéndole: «Guarda estas cosas hasta que vuelva tu marido». Y la nuera las tomó y las escondió en un lugar secreto.

Cuando la hija de la anciana, que estaba en el bosque, supo que su madre había muerto mientras ella estaba fuera, se llenó de terror y huyó lo más rápido que pudo. Finalmente llegó a un lugar solitario, lejos del pueblo, donde creyó estar a salvo, se sentó en una piedra y lloró desconsoladamente. Mientras estaba sentada, sollozando, pasó un hombre.

¿Qué te pasa, niña? ¡Contéstame! Seré tu amiga.

—¡Ay, señor, han matado a mi madre; mi hermano está lejos y no tengo a nadie!

—¿Vendrás conmigo? —preguntó el hombre.

—Gracias a Dios —dijo ella, y él la condujo a las profundidades de la tierra, hasta que llegaron a una gran ciudad. Allí se casó con ella, y con el tiempo tuvo un hijo. Y el niño era conocido en toda la ciudad como «Mahoma el del dedo mágico», porque, cada vez que extendía su meñique, podía ver todo lo que sucedía a dos días de distancia.

Poco a poco, a medida que el niño crecía, su tío regresó de su largo viaje y fue directamente a ver a su esposa.

—¿Dónde están mi madre y mi hermana? —preguntó él; pero su esposa respondió: —Primero come algo, y luego te lo diré.

Pero él respondió: '¿Cómo voy a comer hasta que sepa qué ha sido de ellos?'

Entonces ella trajo del aposento alto una caja llena de dinero, la cual colocó delante de él, diciendo: «Ese es el precio de tu madre. Se vendió bien».

—¿Qué quieres decir? —exclamó con la boca abierta.

—Oh, tu madre se quejó un día de que le dolía la cabeza, así que llamé a dos carniceros y accedieron a llevársela. Sin embargo, tengo sus pulmones e hígado escondidos, hasta que regreses, en un lugar seguro.

¿Y mi hermana?

—Bueno, mientras la gente descuartizaba a tu madre, ella huyó y no volví a saber nada de ella.

—Dame el hígado y los pulmones de mi madre —dijo el joven. Y ella se los dio. Luego él se los guardó en el bolsillo y se marchó diciendo: —No puedo permanecer más tiempo en este horrible pueblo. Voy a buscar a mi hermana.

Un día, el niño extendió el dedo y le dijo a su madre: «¡Mi tío viene!».

—¿Dónde está? —preguntó ella.

«Todavía le faltan dos días de camino: nos está buscando; pero pronto estará aquí». Y en dos días, tal como el muchacho había predicho, el tío encontró el agujero en la tierra y llegó a las puertas de la ciudad. Se había quedado sin dinero y, sin saber dónde vivía su hermana, empezó a mendigar a toda la gente que veía.

—¡Ahí viene mi tío! —gritó el niño. —¿Dónde? —preguntó su madre. —Aquí, en la puerta de casa; y la mujer salió corriendo, lo abrazó y lloró sobre él. Cuando ambos pudieron hablar, él dijo: —Hermana, ¿estabas allí cuando mataron a mi madre?

—Yo no estaba cuando la mataron —respondió ella—, y como no podía hacer nada, huí. Pero tú, hermano mío, ¿cómo llegaste aquí?

—Por casualidad —dijo—, después de haber vagado mucho; ¡pero no sabía que te encontraría! —Mi niño pequeño me dijo que venías —explicó ella—, cuando aún faltaban dos días; solo él, entre todos los hombres, tiene ese gran don.

Pero ella no le contó que su marido podía transformarse en serpiente, perro o monstruo a su antojo. Era un hombre muy rico, dueño de grandes rebaños de camellos, cabras, ovejas, vacas, caballos y asnos; todos de la mejor calidad. A la mañana siguiente, la hermana le dijo: «Querido hermano, ve a cuidar nuestras ovejas, y cuando tengas sed, ¡bebe su leche!».

—Muy bien —respondió, y se marchó.

Poco después, volvió a decir: «Querido hermano, ve a cuidar nuestras cabras».

—¿Pero por qué? ¡Me gusta más cuidar ovejas!

—¡Oh, es mucho mejor ser pastor de cabras! —dijo ella; así que él sacó las cabras.

Cuando él se hubo marchado, ella le dijo a su marido: «Debes matar a mi hermano, porque no puedo permitir que viva aquí conmigo».

'Pero, querida, ¿por qué habría de hacerlo? No me ha hecho ningún daño.'

—Deseo que lo mates —respondió ella—, o si no, me iré.

—Bueno, está bien —dijo—; mañana me transformaré en serpiente y me esconderé en el barril de dátiles; y cuando venga a buscar dátiles le picaré en la mano.

—Eso funcionará muy bien —dijo ella.

Al día siguiente, cuando salió el sol, llamó a su hermano: «Ve a cuidar las cabras».

—Sí, claro —respondió él; pero el niño gritó: —Tío, quiero ir contigo.

—Encantados —dijo el tío, y comenzaron a caminar juntos.

Después de que se alejaron de la casa, el niño le dijo: «Querido tío, mi padre va a matarte. Se ha transformado en serpiente y se ha escondido en el barril de dátiles. Mi madre le ha dicho que lo haga».

—¿Y qué debo hacer yo? —preguntó el tío.

'Te lo diré. Cuando traigamos las cabras de vuelta a casa, y mi madre te diga: “Seguro que tienes hambre: saca unos dátiles del barril”, solo dime: “No me encuentro muy bien, Mohammed, ve tú a buscarlos”.'

Así pues, cuando llegaron a la casa, la hermana salió a recibirlos y les dijo: «Querido hermano, seguro que tienes hambre; ve a buscar unos dátiles».

Pero él respondió: 'No me encuentro muy bien. Mohammed, ve a buscarlos para mí'.

—Por supuesto que sí —respondió el niño, y corrió inmediatamente hacia el barril.

—¡No, no! —le gritó su madre—. ¡Ven aquí enseguida! ¡Que tu tío los traiga él mismo!

Pero el niño no quiso escuchar y, gritándole "¡Prefiero cogerlas yo!", metió la mano en el barril de dátiles.

En lugar de la fruta, chocó contra algo frío y viscoso, y él susurró suavemente: «¡Quédate quieto; soy yo, tu hijo!»

Luego recogió sus dátiles y se fue a casa de su tío.

'Aquí están, querido tío; come todos los que quieras.'

Y su tío se los comió.

Cuando vio que el tío no tenía intención de acercarse al barril, la serpiente salió reptando y recuperó su forma original.

—Doy gracias a Dios por no haberlo matado —le dijo a su esposa—; porque, al fin y al cabo, es mi cuñado, ¡y habría sido un gran pecado!

—O lo matas o te dejo —dijo ella.

—¡Bueno, bueno! —suspiró el hombre—. Mañana lo haré.

La mujer dejó pasar aquella noche sin hacer nada más, pero al amanecer le dijo a su hermano: «¡Levántate, hermano; es hora de llevar las cabras al pasto!»

—¡De acuerdo! —exclamó.

—Iré contigo, tío —gritó el niño.

—Sí, ven conmigo —respondió él.

Pero la madre corrió hacia ella, diciendo: «El niño no debe salir con este frío o se pondrá enfermo»; a lo que él solo respondió: «¡Tonterías! ¡Voy a salir, así que no sirve de nada que hables! ¡Voy a salir! ¡Voy! ¡Voy!»

—¡Pues vete! —dijo ella.

Y así comenzaron, arreando las cabras delante de ellos.

Cuando llegaron al prado, el muchacho le dijo a su tío: «Querido tío, esta noche mi padre piensa matarte. Mientras estemos fuera, se colará en tu habitación y se esconderá entre la paja. En cuanto lleguemos a casa, mi madre te dirá: “Coge esa paja y dásela a la oveja”, y si lo haces, te morderá».

—¿Entonces qué debo hacer? —preguntó el hombre.

¡Oh, no tengas miedo, querido tío! Yo mismo mataré a mi padre.

—De acuerdo —respondió el tío.

Mientras llevaban de vuelta las cabras hacia la casa, la hermana gritó: «¡Date prisa, querido hermano, ve a buscarme paja para las ovejas!».

—Déjame ir —dijo el niño.

—No eres lo suficientemente mayor; tu tío lo recibirá —respondió ella.

—Lo conseguiremos los dos —respondió el niño—; ¡vamos, tío, vamos a buscar esa paja!

—De acuerdo —respondió el tío, y se dirigieron a la puerta de la habitación.

—Parece que está muy oscuro —dijo el muchacho—; debo ir a buscar una luz; y cuando regresó con una, prendió fuego a la paja, y la serpiente se quemó.

Entonces la madre rompió a llorar desconsoladamente. «¡Oh, miserable muchacho! ¿Qué has hecho? ¡Tu padre estaba en esa paja y tú lo has matado!»

—Ahora bien, ¿cómo iba yo a saber que mi padre estaba tumbado en esa paja, en vez de en la cocina? —dijo el niño.

Pero su madre lloró aún más, y sollozó: «Desde hoy no tienes padre. ¡Debes arreglártelas sin él lo mejor que puedas!»

—¿Por qué te casaste con una serpiente? —preguntó el muchacho—. ¡Pensaba que era un hombre! ¿Cómo aprendió esos trucos tan raros?

Al amanecer, despertó a su hermano y le dijo: «¡Ve y lleva las cabras al pasto!»

—Yo también iré —dijo el niño.

—¡Pues vete! —dijo su madre, y se fueron juntos.

En el camino, el niño comenzó: «Querido tío, esta noche mi madre piensa matarnos a los dos, envenenándonos con los huesos de la serpiente, que molerá hasta convertirlos en polvo y esparcirá en nuestra comida».

—¿Y qué vamos a hacer? —preguntó el tío.

'¡La mataré, querido tío! ¡No quiero ni un padre ni una madre así!'

Al regresar a casa por la noche, vieron a la mujer preparando la cena y esparciendo en secreto los huesos pulverizados de la serpiente en un lado del plato. En el otro, donde pensaba comer, no había veneno.

Y el niño le susurró a su tío: «Querido tío, ¡asegúrate de comer del mismo lado del plato que yo!».

—De acuerdo —dijo el tío.

Así que los tres se sentaron a la mesa, pero antes de que se sirvieran, el niño dijo: 'Tengo sed, madre; ¿me traes un poco de leche?'

—Muy bien —dijo ella—, pero será mejor que empieces a cenar.

Y cuando ella regresó con la leche, ambos estaban comiendo con avidez.

—Siéntate y come algo también —dijo el niño, y ella se sentó y se sirvió del plato, pero en el primer momento se desplomó muerta sobre el suelo.

—Ha conseguido lo que quería para nosotros —observó el muchacho—; y ahora venderemos todas las ovejas y el ganado.

Así pues, se vendieron las ovejas y las vacas, y el tío y el sobrino cogieron el dinero y se fueron a recorrer el mundo.

Durante diez días viajaron por el desierto, y luego llegaron a un lugar donde el camino se bifurcaba.

¡Tío! —dijo el niño.

—Bueno, ¿qué es? —respondió él.

¿Ves estos dos caminos? Tú debes tomar uno y yo el otro; porque ha llegado el momento en que debemos separarnos.

Pero el tío gritó: 'No, no, hijo mío, siempre estaremos juntos'.

—¡Ay! Eso no puede ser —dijo el muchacho—; dime, pues, qué camino irás.

—Iré al oeste —dijo el tío.

—Una última palabra antes de despedirme —continuó el muchacho—. Cuidado con cualquier hombre pelirrojo de ojos azules. No aceptes ningún trabajo a sus órdenes.

—De acuerdo —respondió el tío, y se separaron.

Durante tres días el hombre vagó sin comer nada, hasta que tuvo muchísima hambre. Entonces, cuando estaba a punto de desmayarse, un desconocido se le acercó y le dijo: «¿Quieres trabajar para mí?».

—¿Por contrato? —preguntó el hombre.

—Sí, por contrato —respondió el desconocido—, y a quien de nosotros lo rompa, se le arrancará una tira de piel del cuerpo.

—De acuerdo —respondió el hombre—; ¿qué debo hacer?

'Todos los días debes llevar las ovejas al pasto y cargar a mi anciana madre sobre tus hombros, teniendo mucho cuidado de que sus pies nunca toquen el suelo. Y, además, debes atrapar cada tarde siete pájaros cantores para mis siete hijos.'

—Eso se hace fácilmente —dijo el hombre.

Entonces regresaron juntos, y el desconocido les dijo: «Aquí están sus ovejas; ahora agáchense y dejen que mi madre se suba a su lomo».

—Muy bien —respondió el tío de Mohammed.

El nuevo pastor hizo lo que le dijeron y regresó al anochecer con la anciana a cuestas y los siete pájaros cantores en el bolsillo, que les dio a los siete muchachos cuando salieron a su encuentro. Y así transcurrieron los días, todos iguales.

Finalmente, una noche, comenzó a llorar y exclamó: «¡Oh, qué he hecho para tener que realizar tareas tan odiosas!».

Y su sobrino Mahoma lo vio desde lejos y pensó: «Mi tío está en apuros; debo ir a ayudarlo». A la mañana siguiente, fue a ver a su amo y le dijo: «Amo, debo ir a ver a mi tío y deseo enviarlo a él en mi lugar, mientras sirvo a su amo. Para que sepas que es él y no otro, le daré mi bastón y lo cubriré con mi manto».

—De acuerdo —dijo el maestro.

Mahoma emprendió su viaje y, al cabo de dos días, llegó al lugar donde su tío estaba de pie con la anciana a cuestas, intentando atrapar los pájaros que volaban. Mahoma le tocó el brazo y le dijo: «Querido tío, ¿acaso no te advertí que nunca te pusieras al servicio de ningún hombre pelirrojo de ojos azules?».

—¿Pero qué podía hacer? —preguntó el tío—. Tenía hambre, él falleció y firmamos un contrato.

¡Dame el contrato! —dijo el joven.

—Aquí está —respondió el tío, extendiéndolo.

—Ahora —continuó Mohammed—, deja que la anciana se baje de tu espalda.

—¡Oh, no, no debo hacer eso! —exclamó.

Pero el sobrino no le prestó atención y continuó hablando: «No te preocupes por el futuro. Yo veo la solución. Primero, toma mi bastón y mi manto, y márchate de aquí. Después de dos días de camino, justo delante de ti encontrarás unas tiendas habitadas por pastores. Entra y espera».

—¡De acuerdo! —respondió el tío.

Entonces Mahoma, el del Dedo Mágico, cogió un palo y golpeó con él a la anciana, diciéndole: «¡Bájate y cuida de las ovejas; quiero irme a dormir!».

—¡Oh, por supuesto! —respondió ella.

Entonces Mahoma se recostó cómodamente bajo un árbol y durmió hasta el anochecer. Al atardecer se despertó y le dijo a la anciana: «¿Dónde están los pájaros cantores que tienes que atrapar?»

—Nunca me contaste nada de eso —respondió ella.

—¿Ah, no? —respondió—. Bueno, es parte de tu negocio, y si no lo haces, te mataré.

«¡Claro que los atraparé!», gritó apresuradamente, y corrió entre los arbustos tras los pájaros, hasta que unas espinas se le clavaron en el pie. Gritó de dolor y exclamó: «¡Ay, qué mala suerte tengo! ¡Y qué mal me trata este hombre!». Sin embargo, al fin logró atrapar a los siete pájaros y se los llevó a Mahoma, diciendo: «¡Aquí están!».

—Entonces ahora volveremos a casa —dijo.

Cuando hubieron avanzado un trecho, él se volvió bruscamente hacia ella:

—Date prisa y lleva las ovejas a casa, porque no sé dónde está su redil. —Y las llevó delante de ella. Al rato, el joven habló:

'¡Escucha, vieja bruja! Si le dices algo a tu hijo sobre que te golpeé, o sobre que no soy el viejo pastor, ¡te mataré!'

¡Oh, no, por supuesto que no diré nada!

Cuando regresaron, el hijo le dijo a su madre: «Tengo un buen pastor, ¿verdad?»

—¡Oh, un pastor espléndido! —respondió ella—. ¡Mira qué gordas están las ovejas y cuánta leche dan!

—¡Sí, en efecto! —respondió el hijo, mientras se levantaba para preparar la cena para su madre y el pastor.

En tiempos del tío de Mahoma, el pastor no tenía nada que comer salvo las sobras que dejaba la anciana; pero el nuevo pastor no iba a conformarse con eso.

—No tocarás la comida hasta que yo haya comido todo lo que quiero —susurró.

—¡Muy bien! —respondió ella. Y cuando él hubo tenido suficiente, dijo:

—¡Ahora come! —Pero ella lloró y gritó—: ¡Eso no estaba escrito en tu contrato! ¡Solo debías comer lo que yo dejara!

—¡Si dices una palabra más, te mataré! —dijo.

Al día siguiente, cargó a la anciana sobre su espalda y arreó las ovejas delante de él hasta que estuvo a cierta distancia de la casa, momento en el que la dejó caer y le dijo: «¡Rápido! ¡Ve a cuidar las ovejas!».

Luego tomó un carnero y lo mató. Encendió un fuego y asó parte de su carne, y llamó a la anciana:

«¡Ven a comer conmigo!», le dijo, y ella vino. Pero en vez de dejarla comer tranquila, él tomó un gran trozo de carne y se lo metió en la garganta con su cayado, de modo que murió. Y cuando vio que estaba muerta, dijo: «¡Esto te pasa por atormentar a mi tío!», y la dejó allí tirada, mientras él iba tras los pájaros cantores. Tardó mucho en atraparlos; pero al fin los escondió a los siete en los bolsillos de su túnica, y luego arrojó el cuerpo de la anciana a unos arbustos y arreó las ovejas de vuelta al redil. Y cuando se acercaron a la casa, los siete muchachos salieron a su encuentro, y él les dio un pájaro a cada uno.

—¿Por qué lloráis? —preguntaron los chicos mientras cogían sus pájaros.

—¡Porque tu abuela ha muerto! —Y corrieron a contárselo a su padre. Entonces el hombre se acercó y le preguntó a Mahoma: —¿Qué ha pasado? ¿Cómo ha muerto?

Y Mahoma respondió: «Yo estaba cuidando las ovejas cuando ella me dijo: “¡Mata ese carnero, que tengo hambre!”. Así que lo maté y le di la carne. Pero ella no tenía dientes y se atragantó».

—Pero ¿por qué mataste al carnero en vez de a una de las ovejas? —preguntó el hombre.

—¿Qué iba a hacer? —dijo Mohammed—. ¡Tenía que obedecer órdenes!

—¡Pues yo me encargo de su entierro! —dijo el hombre; y a la mañana siguiente Mohammed arreó las ovejas como de costumbre, pensando para sí mismo: —¡Menos mal que me he librado de la vieja! ¡Ahora a por los chicos!

Durante todo el día cuidó las ovejas, y al atardecer comenzó a cavar pequeños agujeros en la tierra, de los que sacó seis escorpiones. Los guardó en sus bolsillos, junto con un pájaro que había cazado. Después, llevó su rebaño de vuelta a casa.

Cuando se acercó a la casa, los muchachos salieron a recibirlo como antes, diciendo: «¡Dame mi pájaro!». Él puso un escorpión en la mano de cada uno, y les picó, y murieron. Pero solo al menor le dio un pájaro.

En cuanto vio a los niños muertos en el suelo, Mohammed alzó la voz y gritó: «¡Auxilio, auxilio! ¡Los niños están muertos!»

Y la gente acudía corriendo, diciendo: "¿Qué ha sucedido? ¿Cómo han muerto?"

Y Mohammed respondió: «¡Fue culpa vuestra! Los muchachos estaban acostumbrados a los pájaros, y con este frío intenso se les entumecieron los dedos y no pudieron sujetar nada, así que los pájaros volaron y sus espíritus se fueron con ellos. Solo el más pequeño, que logró sujetar con fuerza a su pájaro, sigue vivo».

Y el padre gimió y dijo: «¡Ya he soportado bastante! ¡No traigan más pájaros, no sea que pierda también a los más jóvenes!»

—De acuerdo —dijo Mohammed.

Mientras llevaba las ovejas a pastar, le dijo a su amo: «Allá afuera hay un pasto espléndido, y mantendré las ovejas allí durante dos o quizás tres días, así que no se sorprenda de nuestra ausencia».

—¡Muy bien! —dijo el hombre; y Mahoma partió. Durante dos días los condujo sin cesar, hasta que llegó hasta donde estaba su tío, y le dijo: —Querido tío, toma estas ovejas y cuídalas. ¡He matado a la anciana y a los muchachos, y te he traído el rebaño!

Entonces Mahoma regresó con su amo; y en el camino tomó una piedra y se golpeó la cabeza con ella hasta sangrar, se ató las manos con fuerza y ​​comenzó a gritar. El amo llegó corriendo y le preguntó: «¿Qué sucede?».

Y Mahoma respondió: «Mientras las ovejas pastaban, vinieron unos ladrones y se las llevaron; y como intenté impedírselo, me golpearon en la cabeza y me ataron las manos. ¡Mira qué ensangrentado estoy!».

—¿Qué haremos? —preguntó el amo—. ¿Están los animales muy lejos?

—Tan lejos que probablemente no los vuelvas a ver jamás —respondió Mohammed—. Ya han pasado cuatro días desde que bajaron los ladrones. ¿Cómo piensas alcanzarlos?

—¡Pues ve a arrear las vacas! —dijo el hombre.

—¡De acuerdo! —respondió Mohammed, y así estuvo dos días. Pero al tercer día llevó las vacas a casa de su tío, no sin antes cortarles la cola. Solo dejó una vaca.

—Llévate estas vacas, querido tío —dijo—. Voy a darle una lección a ese hombre.

—Bueno, supongo que usted conoce mejor que nadie sus propios asuntos —dijo el tío—. Y desde luego, casi me mata de preocupación.

Así pues, Mahoma regresó con su amo, llevando a la espalda un fardo con las colas de las vacas atadas en un manojo. Al llegar a la orilla del mar, clavó todas las colas en la arena y enterró hasta el cuello la vaca a la que no le había cortado la cola, dejando que sobresaliera. Una vez que hubo preparado todo, comenzó a chillar y a gritar como antes, hasta que su amo y los demás sirvientes acudieron corriendo a ver qué ocurría.

¿Qué demonios ha pasado?, gritaron.

—El mar se ha tragado las vacas —dijo Mohammed—, y solo quedan sus colas. Pero si sois rápidos y tiráis con fuerza, ¡quizás podáis sacarlas!

El amo ordenó a cada hombre que agarrara inmediatamente una cola, pero al primer tirón casi cayeron hacia atrás y las colas quedaron en sus manos.

—¡Basta! —gritó Mohammed—. Lo estás haciendo todo mal. Les has arrancado la cola y las vacas se han hundido hasta el fondo del mar.

—A ver si puedes hacerlo mejor —dijeron—; y Mohammed corrió hacia la vaca que había enterrado en la hierba áspera, la agarró por la cola y la sacó de inmediato.

—¡Ahí está! ¡Así se hace! —dijo—. ¡Te dije que no sabías nada de eso!

Los hombres se escabulleron, muy avergonzados; pero el amo se acercó a Mahoma. «¡Vete!», le dijo, «¡Ya no tienes nada que hacer! Has matado a mi madre, has asesinado a mis hijos, has robado mis ovejas, has ahogado mis vacas; ahora no tengo trabajo que darte».

'Primero dame la tira de tu piel que me pertenece por derecho, ¡ya que has roto tu contrato!'

—Eso lo decidirá un juez —dijo el amo—; iremos ante él.

—Sí, lo haremos —respondió Mohammed. Y se presentaron ante el juez.

—¿Cuál es su caso? —preguntó el juez al maestro.

—Mi señor —dijo el hombre, haciendo una profunda reverencia—, mi pastor me ha robado todo. Ha matado a mis hijos y a mi anciana madre; me ha robado mis ovejas, ha ahogado mis vacas en el mar.

El pastor respondió: 'Él debe pagarme lo que me debe, y entonces me iré'.

—Sí, esa es la ley —dijo el juez.

—Muy bien —respondió el amo—, que calcule cuánto tiempo lleva a mi servicio.

—Eso no servirá —respondió Mohammed—. Quiero mi tira de piel, como acordamos en el contrato.

Al ver que no había nada que hacer, el amo cortó un trozo de piel y se lo dio a Mahoma, quien enseguida se fue a casa de su tío.

—Ahora somos ricos, querido tío —exclamó—; venderemos nuestras vacas y ovejas e iremos a un nuevo país. Este ya no es lugar para nosotros.

Las ovejas se vendieron pronto y los dos compañeros emprendieron su viaje. Aquella noche llegaron a unas tiendas beduinas, donde cenaron con los árabes. Antes de acostarse, Mohammed llamó aparte al dueño de la tienda. «Tu galgo se comerá mi tira de cuero», le dijo al árabe.

'No; no temas.'

¿Pero qué pasaría si lo hiciera?

—Bien, entonces te lo daré a cambio —respondió el árabe.

Mohammed esperó hasta que todos estuvieran profundamente dormidos, luego se levantó suavemente y, arrancando el trozo de piel en pedazos, lo arrojó delante del galgo, provocando alaridos salvajes al hacerlo.

—Oh, amo, ¿acaso no dije que su perro se comería mi tanga?

'¡Cállate, no hagas tanto ruido, y te daré el perro!'

Entonces Mohammed le puso una correa alrededor del cuello y se lo llevó.

Al anochecer llegaron a las tiendas de otros beduinos y pidieron refugio. Después de cenar, Mahoma le dijo al dueño de la tienda: «Tu carnero matará a mi galgo».

—¡Oh, no, no lo hará!

¿Y suponiendo que lo haga?

'Entonces puedes llevártelo a cambio.'

Esa noche, Mahoma mató al galgo y colocó su cuerpo sobre los cuernos del carnero. Luego empezó a gritar y a vociferar hasta que despertó al árabe, quien dijo: «Llévate el carnero y vete».

No hizo falta repetírselo dos veces a Mahoma, y ​​al atardecer llegó a otro campamento beduino. Fue recibido amablemente, como de costumbre, y después de cenar le dijo a su anfitrión: «Vuestra hija matará a mi carnero».

'Cállate, ella no hará nada de eso; mi hija no necesita robar carne, come todos los días.'

'Muy bien, me iré a dormir; pero si le pasa algo a mi carnero, daré la voz de alarma.'

—Si mi hija toca algo que pertenezca a mi huésped, la mataré —dijo el árabe, y se fue a su cama.

Cuando todos dormían, Mahoma se levantó, mató al carnero y le sacó el hígado, que asó al fuego. Puso un trozo en las manos de la muchacha y, mientras ella dormía sin darse cuenta, puso otro poco sobre su camisón. Después de esto, empezó a gritar con fuerza.

—¿Qué ocurre? ¡Cállense de inmediato! —gritó el árabe.

¿Cómo puedo guardar silencio cuando mi carnero, al que amaba como a un hijo, ha sido sacrificado por tu hija?

—Pero mi hija está dormida —dijo el árabe.

'Bueno, ve y mira si no tiene algo de carne encima.'

—Si la tiene, podéis llevárosla a cambio del carnero; y como encontraron la carne exactamente como Mahoma había predicho, el árabe le dio una buena paliza a su hija y luego le dijo que se fuera de la vista, porque ahora era propiedad de ese extranjero.

Vagaron por el desierto hasta que, al anochecer, llegaron a un campamento beduino, donde les invitaron amablemente a entrar. Antes de acostarse a dormir, Mahoma le dijo al dueño de la tienda: «Tu yegua matará a mi esposa».

'Desde luego que no.'

¿Y si lo hace?

'Entonces tomarás la yegua a cambio.'

Cuando todos dormían, Mahoma le dijo en voz baja a su esposa: «¡Hija mía, tengo un plan ingenioso! Voy a traer la yegua y ponerla a tus pies, y te haré unas pequeñas heridas en la carne, de modo que te cubras de sangre y todos te crean muerta. Pero recuerda que no debes hacer ningún ruido, o ambos pereceremos».

Esto se hizo, y entonces Mahoma lloró y gimió más fuerte que nunca.

El árabe se apresuró al lugar y gritó: «¡Oh, deja de hacer ese ruido espantoso! Toma la yegua y vete; pero llévate contigo a la niña muerta. Puede ir bien acostada sobre el lomo de la yegua».

Entonces Mahoma y su tío alzaron a la muchacha y, colocándola sobre el lomo de la yegua, la condujeron con mucho cuidado, caminando uno a cada lado para que no resbalara y se lastimara. Cuando las tiendas árabes ya no se veían, la muchacha se incorporó en la silla y miró a su alrededor. Como todos tenían hambre, ataron la yegua y sacaron dátiles para comer. Al terminar, Mahoma le dijo a su tío: «Querido tío, la muchacha será tu esposa; te la entrego. Pero el dinero que obtuvimos de las ovejas y las vacas lo dividiremos entre nosotros. Tú recibirás dos tercios y yo uno. Porque tú tendrás una esposa, pero yo nunca he tenido intención de casarme. Ahora, vete en paz, porque nunca más me volverás a ver. El vínculo de pan y sal entre nosotros ha terminado».

Entonces lloraron, se abrazaron y pidieron perdón por sus faltas pasadas. Luego se separaron y siguieron sus caminos.