Nota del autor: Esta historia proviene de la isla de Rügen.

Había una vez un granjero que era amo de uno de esos enanos negros que se dedicaban a la herrería y la armería, y lo consiguió de una forma muy curiosa. En el camino que llevaba a sus tierras había una cruz de piedra, y cada mañana, al ir a trabajar, se detenía, se arrodillaba ante ella y rezaba durante unos minutos.

En una de esas ocasiones, notó en la cruz un insecto hermoso y brillante, de un color tan intenso que no recordaba haber visto jamás otro igual. Se asombró mucho, pero aun así no lo molestó. El insecto no permaneció quieto por mucho tiempo, sino que corrió sin cesar de un lado a otro de la cruz, como si sintiera dolor y quisiera escapar.

A la mañana siguiente, el granjero volvió a ver al mismo insecto, que de nuevo corría de un lado a otro con la misma inquietud. El granjero empezó a sospechar algo y pensó para sí mismo:

“¿Será este uno de esos pequeños hechiceros negros? Corretea como uno que tiene mala conciencia, como uno que querría escapar, pero no puede.”

Diversos pensamientos y conjeturas pasaron por su mente, y recordó lo que a menudo había oído de su padre y de otros ancianos: que cuando alguno de los habitantes del subsuelo toca algo sagrado, queda atrapado y no puede abandonar el lugar, por lo que tienen muchísimo cuidado de evitar todo tipo de cosas.

—Pero —pensó—, puede que seas algo más, y tal vez esté cometiendo un pecado al llevarme al pequeño insecto.

Así que lo dejó donde estaba.

Sin embargo, cuando lo encontró dos veces más en el mismo lugar, y seguía moviéndose con las mismas señales de inquietud, dijo:

“No, no está bien, así que ahora, en el nombre de Dios.”

Intentó atrapar al insecto, que se resistió y se aferró con fuerza a la piedra; pero lo sujetó firmemente y lo arrancó con todas sus fuerzas, ¡y he aquí! entonces descubrió que tenía, por la parte superior de la cabeza, a un pequeño y feo bicho negro, de unos quince centímetros de largo, que chillaba y daba patadas a un ritmo furioso.

El granjero quedó muy atónito ante esta repentina transformación. Aun así, sujetó firmemente su presa y siguió llamándolo, mientras le propinaba unas cuantas bofetadas.

“¡Silencio, silencio, mi pequeño! Si llorar fuera la solución, buscaríamos héroes en pañales. Te llevaremos un rato con nosotros, a ver para qué sirves.”

El pequeño temblaba y se estremecía de pies a cabeza, y luego comenzó a gemir lastimeramente, y suplicó al granjero que lo dejara ir.

—No, muchacho —respondió el granjero—, no te dejaré ir hasta que me digas quién eres, cómo llegaste aquí y qué oficio conoces que te permite ganarte el pan en el mundo.

Ante esto, el hombrecillo sonrió y negó con la cabeza, pero no respondió palabra, solo suplicando y rogando aún más que lo dejaran escapar. El granjero pensó que debía rogarle si quería sonsacarle alguna información. Pero fue en vano. Entonces recurrió al método contrario: lo azotó y lo acuchilló, pero con igual escaso efecto. La criatura negra permaneció muda como una tumba, pues esta especie es la más maliciosa y obstinada de todos los seres subterráneos.

El granjero se enfadó entonces y dijo:

“Cállate, hijo mío. Sería una tonta si me enojara con una mocosa tan pequeña. No temas, pronto te domaré.”

Dicho esto, corrió con él a casa, lo metió a la fuerza en una olla de hierro negra y ennegrecida por el hollín, le puso la tapa de hierro y encima de la tapa una gran piedra pesada. Luego colocó la olla en una habitación oscura y fría, y al salir, le dijo:

“¡Quédate ahí quieto, ahora mismo, y congélate hasta que te pongas negro! ¡Te aseguro que al fin me responderás con educación!”

Dos veces por semana, el granjero entraba regularmente en la habitación y le preguntaba a su pequeño prisionero negro si le respondería, pero el niño seguía obstinadamente en silencio. El granjero había intentado esto durante seis semanas, sin éxito, hasta que finalmente su prisionero se rindió. Un día, cuando el granjero abría la puerta de la habitación, le pidió por iniciativa propia que lo sacara de su sucio y lúgubre calabozo, prometiéndole que ahora haría con gusto todo lo que se le pidiera.

El granjero le ordenó primero que le contara su historia. El negro respondió:

“Mi querido amigo, lo sabes tan bien como yo, pues de otro modo no me habrías traído aquí. Verás, por casualidad me acerqué demasiado a la cruz, algo que nosotros, los simples mortales, no podemos hacer, y entonces quedé sujeto y obligado al instante a dejar que mi cuerpo se hiciera visible. Para que nadie me reconociera, me convertí en un insecto. Pero me descubriste. Cuando nos sujetamos a cosas sagradas o consagradas, no podemos escapar de ellas a menos que alguien nos libere. Eso, sin embargo, nos causa sufrimiento y molestias; aunque, a decir verdad, permanecer allí sujeto no es del todo agradable. Así que también luché contra ti, pues tenemos una aversión natural a dejarnos tomar en manos de un hombre.”

—¡Ja, ja! ¿Esa es la melodía que te suena? —exclamó el granjero—. ¿Sientes una aversión natural, eh? Créeme, amigo mío, yo siento lo mismo por ti, así que te irás sin demora y no perderemos tiempo en cerrar nuestro trato. Pero antes debes hacerme un regalo.

—Lo que desees, solo tienes que pedirlo —dijo el pequeño—, plata, oro, piedras preciosas, muebles costosos... todo será tuyo en menos de un instante.

—Plata, oro, piedras preciosas y demás objetos brillantes y finos, no me interesan —dijo el granjero—. Han corrompido el corazón y quebrado el cuello de muchos, y pocos son los que encuentran la felicidad en ellos. Sé que sois hábiles herreros y que tenéis muchos conocimientos que otros herreros desconocen. Así pues, volvedme y juradme que me haréis un arado de hierro tan grande que hasta el potrillo más pequeño pueda tirar de él sin cansarse, y luego correréis con vosotros tan rápido como vuestras piernas os lo permitan. —El negro juró, y entonces el granjero gritó…

“Ahora, en el nombre de Dios. Ahí estás en libertad”, y el pequeño desapareció como un rayo.

A la mañana siguiente, antes del amanecer, en el patio del granjero había un nuevo arado de hierro, y él unció a su perro, Agua, a él; y aunque era del tamaño de un arado común, Agua lo arrastraba con facilidad por la arcilla más compacta, abriendo surcos prodigiosos. El granjero usó este arado durante muchos años, y hasta el potro más pequeño o el caballo más flaco podían arrastrarlo por la tierra, para asombro de todos los que lo veían, sin inmutarse.

Este arado enriqueció al agricultor, pues no le costó carne de caballo, y gracias a él llevó una vida alegre y contenta.

De esto podemos ver que la moderación es lo que más perdura, y que no es bueno codiciar demasiado.