Hän itkee hiljaa pienen tytön kyyneleitä verhoihin.

Kop. Hän tulee.

Kop. Hän tulee.

Hän löytää hänet. Hän löytää hänet joka kerta.

Kop. Ne ovat ne mustat nahkakengät, joista hän tykkää katsella naisen kiiltoa.

Koputtaa. Rautakovilla varpailla.

Hän tietää, että oli ennen. Ennen tätä miestä, ennen kenkiä. Hän ei vain muista, kuka hän itse kerran oli. Hän tietää, että hänellä on äiti, tai oli sellainen jonkin aikaa. Hän tietää, että on enemmän. Enemmän kuin veriset lattiat hangattavaksi, enemmän kuin eebenpuunväriset kengät kiillotettavaksi, vahakynttilöitä sytytettäväksi, verta vuotavat huulet tukahdutettavaksi, mustat silmät korjattavaksi.

Koputa.

Kuinka pitkälle hänen pienet jalkansa oikein veisivät?

Koputa.

Minne hän menisi?

Koputa.

"Oletko unohtanut, rakas?"

Hän kiusoittelee tyttöä. Hän käskee tyttöä olemaan piiloutumatta, mutta näyttää nauttivan tytön löytämisestä joka kerta. Tyttö nousee, niiskaa ja astuu esiin äidillisen verhon laskoksista, raskaasta purppurasta, sen suojelevasta otteesta. Hän seisoo oviaukossa, huoneen toisella puolella. Pieni tyttö katselee lattialautoja kävellessään häntä kohti. Mies kääntyy ja pitää liian tiukasti kiinni tytön niskakyhmyistä. Yhdessä he mutkittelevat yhä syvemmälle kartanoon. Ei, tyttö ei ole unohtanut häntä. Ei, hän ei ole unohtanut rangaistusta. Ei, hän ei ole unohtanut velvollisuuksiaan. Ei, hän ei ole unohtanut, ettei hän ole mitään ilman häntä. Ei, hän ei ole unohtanut, että hänen täytyy olla kiitollinen. Ei, hän ei ole unohtanut hänen kenkiään, niiden mustaa nahkaa ja sitä, miltä niiden paino tuntuu, kun kengät astuvat hänen kenkiensä päälle. Ei, hän ei ole unohtanut rautaisia ​​kärkiä ja värejä, joilla ne voivat maalata hänen pienen tyttönsä ihon. Hän kiillottaa ne ja asettaa ne hänen vuoteensa viereen. Hän on kiitollinen. Hän ei ole mitään ilman häntä.