Dans son salon éclairé par le feu, dans sa petite maison de Valley Forge, le vieux Michael Kuch est assis à bavarder avec sa fille. Mais malgré la veille de Noël, la conversation est loin d'être joyeuse. Les heures s'éternisent jusqu'à minuit, et le vieil homme s'apprête à réciter sa prière du soir pour la sécurité de son fils, qui est l'un des soldats de Washington, lorsque des pas précipités se font entendre dans la neige, un bruit de tâtonnement sur le loquet, puis la porte s'ouvre brusquement et laisse entrer un homme hagard et haletant qui la referme aussitôt, s'affale sur un siège et tremble de la tête aux pieds. La fillette s'approche de lui. « John ! » dit-elle. Mais il détourne simplement le regard. « Qu'est-ce qui ne va pas, John Blake ? » demande le fermier. Mais il doit poser la question à plusieurs reprises avant d'obtenir une réponse. Alors, d'une voix brisée, l'homme tremblant avoue qu'il a essayé de tirer sur Washington, mais que la balle a atteint et tué son seul serviteur, un dragon. Il est venu chercher refuge, car des hommes sont déjà à sa poursuite. « Tu sais que je suis neutre dans cette guerre, John Blake, répondit le fermier, bien que j'aie un garçon là-bas, dans le camp. C'était un acte lâche, et je vous hais, vous les Tories, de ne pas vous battre comme des hommes ; cependant, puisque tu me demandes une cachette, tu l'auras, même si, sache-le, c'est plus pour la fille que pour toi. Les hommes arrivent. Sors, ​​par ici, vers la source. Alors ! »

Avant que le vieux Michael n'ait eu le temps de regagner son fauteuil, la porte s'ouvre de nouveau brusquement, cette fois-ci par des hommes en uniforme bleu et beige. Ils réclament l'assassin, dont ils ont suivi les traces dans la neige. Michael ne répond pas. Ils sont sur le point d'user de violence lorsque Washington apparaît par la porte ouverte et les arrête d'un mot. Le général porte un corps inanimé, une tache de sang sur la poitrine, et le dépose sur le foyer avec la douceur d'une mère déposant son bébé dans son berceau. Tandis que la lueur du feu éclaire le visage immobile, les yeux du fermier s'écarquillent ; puis il pousse un cri et tombe à genoux, car c'est son fils qui gît là. À côté de lui se trouve un pistolet ; le loyaliste l'a laissé tomber en entrant. S'en emparant avidement, le fermier se relève d'un bond. Il a perdu la raison. D'un bond félin, il atteint la porte et se précipite vers la source où John Blake est accroupi, les yeux cernés et brillants, se rongeant les doigts dans un accès de désespoir. Mais si la haine est rapide, l'amour l'est encore plus, et la jeune fille est là avant même qu'il ne l'arrive. Elle lui repousse le bras, et la balle qu'il a tirée se loge dans le bois. Il dégaine son couteau, et le meurtrier, désormais plongé dans le calme du désespoir, s'agenouille et offre sa poitrine à la lame. Avant qu'il ne puisse frapper, les soldats accourent et, s'emparant de Blake, le traînent jusqu'à la maison – la petite pièce – où régnait encore le calme quelques minutes auparavant.

Le coupable est amené face à face avec Washington, qui lui demande quel mal il a jamais subi de ses compatriotes pour se retourner ainsi contre eux. Blake baisse la tête et avoue être prêt à mourir. Son regard se pose sur la silhouette étendue sur le sol, et il frissonne ; mais son visage s'illumine d'une joie presque palpable, car la silhouette se redresse et appelle d'une voix faible : « Père ! » Le jeune homme est vivant. Poussant un cri de joie, le père et la sœur le prennent dans leurs bras. « Tu n'es pas encore prêt à mourir », dit Washington au captif. « Je te garderai jusqu'à ce qu'on ait besoin de toi. Prends-le en charge, ma chère jeune fille, et essaie d'en faire un Américain. Vois, il est une heure, et c'est le matin de Noël. Que la joie règne ici. Viens. » Et, faisant signe à ses hommes, il s'éloigne à cheval, bien que Blake et sa fiancée se seraient prosternés devant lui. Le rejet des sentiments, de l'amour, de la gratitude et un patriotisme latent provoquèrent une transformation rapide chez Blake. Une fois rétabli, le jeune Kuch rejoignit son régiment, et aucun soldat ne servit le drapeau avec autant d'honneur.