Fra hjemmet og byens spir, en dag,
Svalen Progne fløy bort,
Og søkte den skogkledde dellen
Hvor sang stakkars Philomel.
«Søsteren min», sa Progne, «hvordan har du det?»
Det er tusen år siden du nå
har vært skjult for menneskelig syn;
Jeg er sikker på at jeg ikke har sett ansiktet ditt
En gang siden Thrakias tid.
Jeg ber deg om å aldri gi opp dette kjedelige retreatet?
«Hvor kunne jeg finne,» sa Philomel, «så søtt?»
«Hva! søtt?» ropte Progne – «søtt å kaste bort»
Slike toner på dyr uten smak
Eller på noe rustikt, på det meste!
Bør du være oppslukt av ørkener?
Kom, bli byens stolthet og skryte.
Dessuten minner skogen om skader
At Tereus i dem utførte din besvergelse.»
«Akk!» svarte sangfuglen,
"Tanken på det så grusomme gale
Gjør meg, fra alder til alder,
Foretrekker denne eremitasjen;
For ingenting er som synet av menn
Kan da kalle frem hva jeg led.»