Seiling fra Redoubt til Vineland

av JB Pravda

Bensin var billig, og det samme var veteranbilen Martha kjørte rundt på de rundt femti kvadratkilometerne med territorium hun anså som preget av sine velbrukte radialfelger som utstrålte nå irrelevant allværsopplevelse, de avslørende hvite flekkene langs de små årelignende sprekkene i den sakte spinnende forrige eierens macho-trofeer av bevisste fylleoverfall på snødekke eller uønsket betong versus gummiaktige møter med malte fortauskanter sjablongert «STÅING/PARKERING FORBUDT». Disse kraftige skansene hadde avvist økende fremrykninger fra det den inerte fortauskanten så som sirkulær, buktende asfalt som ikke så ut til å vite sin plass, vinkelrett på sin motsatte farge, selv matt av slike uforsiktige maskuline opphøyelser spunnet, og aggressivt.
Hun kunne ikke – og gjorde det heller ikke – skylde på de fornærmede bygrensene, ettersom hun så på aggressiviteten i sine «slitsomme» dekk som altfor nært knyttet til mannlighet og dens medfødte vane med å markere områdene den anså som sine egne. Hennes eksil hadde lykkes med å gi bevis på konseptet til minst én kvinnes kryssing av Einstein-Rosen-broen, hvis eksperimentelle konstruksjon hadde begynt med den hardnakkede foldingen av hennes skilsmissebevilling, noe som fikk partenes navn til å stå omtrent 180 grader i samme retning, i hvert fall på papiret. Nødvendighet styrte dette felteksperimentet, noe som resulterte i at hun etablerte den andre siden av den figurative kløften på 1000 nautiske mils avstand. Fysisk rom ga henne nå mental tid i det mindre rommet på toppen av halsen (der han hadde vært en regelmessig kilde til smerte, fylt søyleformede centimeter med diverse triste historier preget inn i Conjugal Times/Personal Edition) til å hengi seg til visse lekne ordspill i sine mange lekne brev: «slitsomt», «festing er så søtt, åh», og så videre, og sett til side advarselen fra den gamle engelske karen som hadde satt sammen ordboken til et grovt delt språk, noe om ordspillmakere som lommetyver. Denne kryssingen strakte seg over betydelig plass og barsk tid, og ga henne trøst i ordspillet som startet i hennes uskyldige ungdom for lenge siden; Martha smilte bredt, vel vitende om at øvelsen av sine førtisju ansiktsmuskler var en slik kraft gjort til kjød som hun ordspillet: hun hadde aldri kjent et overoppblåst reservehjul eller en lomme som fortjente tømming mer enn det som tilhørte det motsatte (som i «motsatt») kjønn.
Og likevel virket den samme forkjærligheten hun hadde næret siden pretenårene – da hun opplevde den tomheten hun kalte en sult i sinnet sitt – nå som en uønsket belønning av den merkeligste konteksten gitt den latinske roten til det ene ordet som best beskriver hennes sinnstilstand, «redout»: reductus/reducere, «som fører tilbake til et hemmelig sted». «En viss belønning», tenkte hun, dette vanedannende behovet for å vite hva ord sto for, de tingene som styrte alles liv, til og med menns; terapeuten hennes hadde tilsynelatende skjelt ut hennes likegyldighet og sagt at alle symboler, inkludert ord, inneholdt minner.
«Bare det å nevne eller tenke på et navn ... den fyren, Buddha, han sa at du blir det du tenker ...» rådet Sid henne i en nesten ærbødig tone. Som om han plukket opp hans midlertidige østlige sinn – «har jeg nettopp gravd det?» – husket hennes – «wow, det ordet, det maner frem det å feste seg til noe som er avskåret – han heter Sid, og han har et godt ... hjerte, slutt med dette!» Han spurte om hun var ok, og motsto den avhengiges trang til å åpne en diskusjon om det misforståtte begrepets Knickerbocker-etymologi, smilte hun bare og sa: «Jeg tror ... jeg skjønner det, dok.»
Selv den gullringen hun hadde kjøpt på markedet, som visstnok tilhørte en medisinmann fra stammen som bodde på øya utenfor den nærliggende kysten, som nå er bebodd av fjærløse «snøfugler», kunne bære minnene. Selv menn, en bestemt ung mann, gutt, ja, som hadde virket ekte nok, i det minste like ekte som dekk som tråkker, sjelden mykt ... men der han hadde tråkket, hadde det vært ... like mykt som barbeint på sand, varm sand som omfavnet ... føttene hans; slitt ... var han også i ferd med å bli skallet? «Nei, ikke den unge, medisinmannen … jeg hater dette … for varmt for slike varme tanker», sa hun til seg selv, i håp om at fuktigheten ville dampe bort noe så forgjengelig som en tanke fra lenge siden, en tanke som hadde blitt tenkeren, takk, Sid … hvor var … han? i den svette cabezaen sin? – auksjonariusen hadde brukt det spanske ordet, nå en tunges forbannelse for de innfødte folkene hvis medisinmenn ikke var noen match for de som plyndret ubudne «gjester». Et sveip av bandanaen hennes syntes å forvise det som lå rett bak de overlegne panneflikkene hennes, og denne gangen var hun glad for å se sitt limbiske miasma dugget over, og valgte å ikke tenke på om gullringen nå hadde deres døende minne, og på en eller annen måte ble hennes.
Når det gjaldt de femti kvadratkilometerne hennes knirkende innlandsfartøy seilte, var det hennes målestokk for hva hun anså som sin Disney-inspirerte verden, etter å ha lært den første dagen hun hadde fortjent ørene sine at det var omfanget av Walts lille, havstore verden. Siden han var en av de få i sitt slag hun likte, til og med beundret, ville det være størrelsen på hennes personlige eventyrland. Og innenfor grensene til den parken hennes hadde hun Disney-aktig forvist snø og trafikkerte gater med fortauskanter som var alt annet enn hvitkalkede og ubesudlet av merkelige, skallede menn med spørrende øyne.
Og det virket som om innbyggerne i Marthas kudzu-erobrede vinmarker selv hadde vært Walt-lignende eventyrere, å dømme ut fra det verdslige utvalget av gjenstander for «seiling» – slik sto et av skiltene som fikk hennes oppmerksomhet i 10 kilometer i timen den dagen. Navnet på den rustne postkassen, en del av en klynge, den typen man finner på landlige ruter for vidt spredte gårder, malt i blodrødt, og friskt, strengt dømt ut fra den nærmest usynligheten til naboene, falmede nominelle identiteter.
«A. Hebbe», malt i gammelengelsk stil på et off-white tremastet seilskips storseil, hang i form av en forretningseiendoms singel, drevet med det minste vindpust på et nesten tropisk usynlig hav av luft. En grusvei opp til New England-stilen med trepanel som de kaller en hytte oppe i den retningen fra ungdommen hennes inviterte Martha til å «VEIE ANKER» rett ved siden av det midlertidige håndskrevne skiltet som annonserte det ynkelig ordspillende «seilet» fra verftet, kanskje et skilt som pekte den veien, igjen ... hennes ivrige yngre sinns håpefulle lomme plukket det ordet, selv veiende lett av snikende vandringer rundt i hennes alltid unge rom fylt med tidløse pakker av en gang lettere vesen med sine tidsreisende sandstier. Den «veien», den «veien» ... forankret, fortsatt, i stille, avtagende tidevannsskjelv.
Den ungdommelige fasen av sinnets nysgjerrighet ble utstyrt med den håpefulle nøkkelen som trengtes for å låse opp skjulte skatter hun hadde lest om – «...tapt Picasso kjøpt for 5 dollar ...», en halvt innbilt avisartikkel som vanligvis fikk henne til å tenke på hvordan hun kunne ha reagert på den kvinnebedårende spanjolens påhopp der, på Riviera-stranden hvor han uforsiktig hadde trukket henne uvurderlig og innenfor tidevannsrekkevidden av bølgene som runget som den tunge ventrikkelbankingen hennes en gang så private karmosinrøde hjertebukt knapt kunne opprettholde i brystet sitt. «Du blir tankene dine ...» Igjen, overopphetet, avtok hennes fornyede banking i ignorering av muligheten at innehaveren på en eller annen måte var Pablos begavede yngre slektning, men snarere bare en svindler, en lommetyv av en mann, med den gammelengelske skrifttypen til selgerens (sjømannens?) navn på postkassen/mannspostkassen; Hun hadde alltid vært forsiktig med det innbydende stedet i sitt usedvanlige hjerte, siden det hadde gitt en så «sikker» sjømann permisjon den kvelden i dansesalen da sjømannen grovt hadde plantet stormasten sin midtskips. «Forbannede symboler», protesterte hun, men halvhjertet, med den gjenoppståtte scenen av nå gammelt treverk som splintret hennes hemmelige rom, og hun foretrakk fortsatt å se på den som sin «mulige Pablo» i Capri-buksene og den horisontalt stripete nautiske franske genseren laget av absorberende frotté, som svampet sammenblandet lidenskaps frutta di mare. Med sitt solbrente ansikt maskerte hun rikelig hennes rødmende reaksjon på den støvete seksuelle antydningen, og hun var forberedt på å møte denne mulige leverandøren av Pablo-trykket hennes. Det medfølgende gliset i det rødflaggede ansiktet hennes var mindre en forventning om et så sjeldent funn og langt mer hennes atavistiske, smidige sinns retoriske spørsmål om hvordan noen kunne lykkes med å antyde – og enda mer, antyde – noe, spesielt seksuelt, de allerede hadde intim førstehåndskunnskap om. Dette, dette gliset hadde plutselig blitt til en ungdommelig, munter stråle, og var annerledes og med den største særpreg; ikke en lettvint utjevning av slutningstrekking fra grove snekkerhender, hvordan de hadde skapt den mest midlertidige av dokker i det grunne vannet i hennes indre bys viskøse, avslappende steder. Nei, nei, disse, disse hendene som ble tilkalt av hennes Buddha, «utvunnet», tredimensjonale, av den uskyldige typen, og på avstand, utenfor kysten, bronset ikke av noen stjerne og tilhørende en annen, yngre, på neset så nær et punkt i prepuberteten.
Mens det gravide, minnefylte ordet «hånd» fløt nær den nå ensomme kysten av underbevisstheten hennes, grep hennes blåårede, tynnhudede, hvite hånd bevisst tak i skipets klokkeformede dørbanking og brukte den til landkrabbebruk. En lyd Martha kjente igjen, den samme som kikkhullet på døren hennes, fortalte at hun hadde fått oppmerksomhet, selv om den ble formidlet i et særegent rikes usynlige mynter.
«Ahoi …» dørens eier syntes å knirke i takt med den runde portalen, begge ikke lenger lukkede boklignende beholdere med frynsete innbindinger som virket like gamle og falmede, der og ikke helt der som med tiden, på de solfylte hyllene til Marthas til tider uleselige bevissthet.
-------------------------------------------
Han hadde nærmet seg øya hvis navn ble sagt ved kommunestyrebålene å være hennes navnebror – «Murrtuh», ettersom folks tunger ikke kjente noe til «th»-lyden til de hvite, Martha, jentebarnet til engelskmannen kjent som Gosnold.
I motsetning til disse engelskmennenes navn på avreisestedet hans, «Noman's Land», ble kanoen med bunker padlet bort fra hans språknavn til det som tross alt var hans land, Noepe, og på sitt folks språk sa han «midt i havet». Bestefaren hans hadde advart ham om at disse stedene til hans forfedre nå ble regnet av de hvite som «hertuger», et miniatyrkongerike tilhørende deres fjerne konge hvis eget land merkelig nok alltid var ufullstendig og stadig større. De hadde plassert et firkantet stykke trefarget tøy på en høy stang og laget torden med ting de kalte kanoner når de plasserte det oppå stangen hver dag.
Men torden hadde aldri vært kjent for å slukke lyset han følte, og dens gnistrende følgesvenn forsterket bare denne flammen den unge nakne holdt seg selv unna hjemmet sitt. Til tross for bestefarens visdom var den sterk, uansett at de hadde kommet før med andre hvittungede navn som Vineland; den unge visste at giverne av dette navnet bare hadde kommet som menn, noe som gjorde dem til en fattig rase, kanskje triste av lengsel etter sine kvinner og sitt sanne hjem til tross for sine skinnende sverd – de ble ikke værende. Disse hvite, engelske menn og kvinner, måtte ha kommet for å bli, dette visste han også i sin dypeste nerve, det væskefylte hylsteret som hamret i brystet hans når han ble opphisset, det stedet han også visste var huset til lynet sitt. For dette var han på en måte glad, selv om han ble kalt tåpelig av folket sitt; han hadde sett henne, den unge jenta med gullet til hår, på stedet engelskmennene kalte «Gays Head».
—————————————————————————————————————————————-

«Ja … unnskyld at jeg forstyrrer deg,» sa Martha og gispet. Øyelappen han hadde på seg var både passende og urovekkende, som en parodi på Marthas personlige verden, en hun kalte «virvlet» som én stor hyperbol av seg selv – en verden der forfatterens etternavn var fornavnet til Walts barnebarn, Joyce, tenkte hun. At et slikt forventet utstyr likevel skulle overraske henne, fikk henne bare til å fatte enda større mistillit til de aggressive radialdekkene som hadde drevet henne hit og ikke et annet sted innenfor hennes femti mil lange rike.
«Ja, ikke så lite ... dere ble invitert, ikke sant? Jeg heter Hebbe, kaptein A. De kaller meg, eller pleide å gjøre det; jeg mistenker at du vil se varene mine.» Karikaturen sementerte plassen hans i en stadig mer mistenkt våken drømmetilstand; selv «kaptein» Disney, kaptein D, ville kanskje ha tenkt at broen over Credible Creek var for langt unna, og at den var på flomstadiet.
Mens hun fulgte verten sin til plassen til det annonserte «seilet», la hun merke til en tydelig halting i stegene hans, og ville ha antatt at det melodramatiske hengslebenet gjemt under et denimkledd bukseben bare var en hendig kølle der hele hans knebrettede ben midlertidig lå i ro, noe som snart ville gjøre henne bevisstløs, hadde det ikke vært for at øynene hennes gjennom en åpen søm hadde oppdaget fraværet av noe kjøtt under kneet/stumpen, ansvarlig for hans ekte, ustabile veksling til venstre, så høyre, så venstre. Men det var de forseggjorte utskårne lianene som spirallignende omringet de grovt uthuggede søylene i salongen, som fremkaller fordekket til et fartøy, et som luktet av sedertre med tønnebånd der vanlige bjelker kunne være. Og de overdrevne vinbladene var kunstferdig utskåret, noe som tydet på at en ufølt, skyvende vind hadde tvunget dem til å fungere som seil, gulvplankene knirket sammen med det som føltes som å svaie fra side til side, bortsett fra det dunkende steget fra hans vekslende ustabile svaiing, som i seg selv var rett ute av synkronitet med den svaiingen.
«Eh, herr kaptein, jeg tror jeg burde flytte lastebilen min, den blokkerer sannsynligvis andre fra snuplassen.» Og før et svar kunne høres, var Martha ute av inngangspartiet, kroppen hennes som et mindre fartøy i portasje, over en grunnvannslignende terskel og inn i lastebilen. Impulsen til å dra ble distrahert av den hektiske, men nå feminine spinningen fra bakhjulene på den firehjulsdrevne lastebilen. Da Martha inspiserte bakakselen, så hun at den var omsluttet av en kudzu-ranke. Hun visste at den japanske planten var velkjent som et raskt spredende skadedyr, kalt «mile-a-minute»-ranken i Marthas adopterte sørstatene. Bestefaren hennes hadde fortalt henne det hun den gang trodde var en forvridd, oppspinn, at japanerne i 1876 med vilje inkluderte den i Philadelphia Centennial-utstillingen som hevn for amerikanernes tvangsåpning av Japan for verden for øvrig. Hun lurte nå på om denne sjømannstypen, eller til og med den engelske nybyggeren på hennes en gang vinrankedekkede fødeøy, kaptein Gosnold, ikke på en eller annen måte var i slekt med den skyldige admiral Perry.
«Solen er over rælingen» var vertens eneste reaksjon på bekymringene hennes om at lastebilen hennes var viklet inn i den, med et tinnkrus i den oppløftede hånden. «Alkohol, sikreste måten å få dem under kontroll på, forbannede lianer, dere vil være fri på et blunk, jeg skal bruke det selv, frue; skal vi til rælingen?» og han vinket selvsikkert til henne om å gå foran ham ned en kort trapp som om hun skulle i land, men til en annen usikker strand rådde tankene hennes forgjeves beina hennes.
Solen nærmet seg sannelig toppen av middagstid, og strålene avslørte det som minnet Martha om et piratbytte, spredt over et klippelignende nes med utsikt over et stort tilsynelatende kystløst vann, kanskje en innsjø – enten scenen eller øynene hennes var for tett tåkete til å se det.
——————————————————————————————————————-
Hans bare, brune hud glitret slik at blikket hennes tok ham for en dukkende beboer av det som nå var glansen på saltlaken, og skummet som så ut til å bryte ut i kaotisk overgivelse til det læraktige dekket av et sjøfødt/født? pattedyr, kanskje en hvalkalv – de var kjent for å formere seg og kalve der omkring, husket hun farens felles sjøfarerfaring. Bare trepadlen som nå hugget forsvinnende virvlende bekker over vannet i bukten, signaliserte hans verktøylagende menneskelighet.
Kanopassasjeren la seg forsiktig bak en av dem, og la nå øynene hans festet seg med den samme gule stjerneeffekten på hennes gyllenbrune hår som hadde trukket hennes mot havet, og på sin havsaltede, bølgete hud. Den unge mannen viste seg da, helt naken og oppreist, sakte preget føttene sine på den våte sanden. Han knelte for å plassere en vevd kurv over stedet han kjente godt siden barndommen som utenfor tidevannets ytterste rekkevidde. Innholdet var en blanding av altfor sterke farger, omgitt av vårgrønne vinranker. Han kikket i hennes retning og smilte. Hans urtenner glitret som Bibelens himmels perleport, før han trakk seg tilbake til kanoen sin og giftet seg på nytt med sin senere andre kjærlighet.
Hun så seg bak, og da hun så sin ledsager opptatt med å sanke markblomster, våget Martha seg ned til stranden. Der fant hun kurven kunstferdig vevd av de lokale vinrankene som var så rikelig bemerket for hundrevis av år siden av de besøkende nordboerne. Og i kurven fant hun blomster hvis blomstring hun ikke hadde sett i løpet av sine fire sesonger på øya. Mest eksotisk var treskjæringen av farens skip, i så stor detalj som hun bare hadde sett i flasker på museumsutstillinger av nautiske underverker, slike underverker inkluderte ofte påståtte havfrueskjeletter.
Den kvelden viste hun gjenstanden til faren sin, som undret seg over hvor delikat den var, men forvirret av kilden. «Dette må vel på en eller annen måte ha gått tapt av en annen oppdager i disse farvannene, tror jeg.» Han hadde håpet å få henne til å fraråde å følge de voksende legendene som florerte og som hadde med innfødt magi å gjøre, til tross for at han visste at dette var en nøyaktig kopi av hans eget fartøy, bare at plassen for navnet hennes på akterdekket var hugget inn på et ukjent språk. Martha var forvirret, men også sjarmert over at uansett hvordan det kom i hennes besittelse, var det faktisk en annen oppdagelsesreisende hvis dyktige, stødige hender hadde styrt fartøyet hans midt i mer enn bare nærliggende farvann, hogd ut et trebilde, og begge oppgavene utført i den dype kilden til hennes hjertes bølgebrytere, en håndgripelig gave fra en giver hun syntes var merkelig. Inn i tankene hennes kom lærdommen hennes, samme dag, fra stykket hennes fars venn, Walter Raleigh, hadde rost:
«Romeo:»
Hvis jeg vanhelliger med min uverdige hånd
Dette hellige alter, den milde boten er denne:
Mine lepper, to rødmende pilegrimer, står klare
Å glatte ut den grove berøringen med et ømt kyss.
Juliet:
Gode ​​pilegrim, du gjør din hånd for urett,
Hvilken manerbar hengivenhet viser seg i dette;
For helgener har hender som pilegrimshender berører,
Og håndflate til håndflate er et hellig håndflatekyss.
Romeo:
Å, kjære helgen, la lepper gjøre det hender gjør;
De ber, gi det, at ikke troen skal bli til fortvilelse.
Juliet:
Hellige rører seg ikke, selv om de innvilges for bønnens skyld.
Romeo:
Rør deg ikke mens bønnen min har virkning.
Således er min synd sonet fra mine lepper, ved dine.
Juliet:
Så la leppene mine synden de har tatt.
Romeo:
Synd fra dine lepper? O overtredelse, søtt oppfordret!
Gi meg min synd igjen.
Juliet:
Du kysser etter boken.
Den unge Martha snudde seg mot faren sin og spurte: «Far, da bør vi døpe dette skipet, for at ikke noe uheldig skal ramme dets seiling.»
«Tykker det Dem å gjøre det? Da, ved den fullmakt som Hennes Majestet har gitt meg …» og han fniste, mens han gestikulerte til Martha og rakte henne en imaginær flaske.
«Jeg døper deg … HMS … for bønnens skyld!»

—————————————————————————————————————
«Fullstendig fem, ja, og mer til, havet tar før det gir, og derfor, ber dere, gi meg, for ydmykt bevarelses skyld, må jeg ta imot bare havløse mynter fra slike som deg før jeg gir fra meg disse landløse gavene.» Marthas sinns føtter nå fast på den potensielle transaksjonens faste jord.
«Hvor mye koster kurven?»
«Den gamle tingen, den er ikke til salgs, bare for å oppbevare ting som disse scrimshawene, hva er det i den.»
Martha hadde ingen interesse for slike rester av det grufulle slaktet menn hadde påført de mest tilgivende av pattedyr, med unntak av den faktafylte, grufulle grå november-utgaven av deres slaktende sjeler, nedtegnet av Melville, og nesten på førstehånd. En førsteutgave bestefaren hennes hadde fått tak i for en liten slant på auksjon da den boken fortsatt var glemt for lengst, hadde vært en shakespeariansk utdannelse med en minneverdig miltonsk påminnelse om paradiset tapt i den merkelig attraktive (i hvert fall for Martha) karakteren Tashtego, den innfødte innbyggeren på Martha's Vineyard, øya kjent for hans folk som Noepe. Hun unnlot aldri å smile da hun uttalte det fremmede ordet som et anglisert «nei», hennes jentete fantasi den gang, som nå, innbilte seg det som Tashtegos ytring til de hvites ubudne status på øya hans.
«Det treskipet der, var det en gang et av de der inni en flaske?» Øynene hennes fant hvor liten det var til tross for at det var omgitt av alle slags treskårne nipsgenstander, og hennes ubevisste system hadde lett funnet det ut i det nøyaktige nanosekundet navnet Tashtego hadde sivet oppover, som om det flytende hadde dukket opp fra mange favner under et turbulent, bunnløst, Freud-oppdaget underjordisk hav. Hennes ubevisste pekefinger, synlig skjelvende, stoppet bevegelsen da ikonet ble plassert i Marthas omsluttende håndflater, og hun klemte det nå som om hun var i en stille bønn, uten å se noe lesbart navn hugget inn bak på miniatyrskipet.
Den bevisste overflaten av hennes komplementerte bevissthet glitret av spenningen fra en vennlig, men fremmed fristelse, gysningen smalt bak henne og løsnet tungen hennes: «Navnet, i rød maling, på postkassen …»
«Å ja, en slags spøk, skjønner du, mine skipskamerater, de kalte meg Stubb, skjønner du», idet han slo en spaserstokk, løftet fra utstillingsbordet, mot surrogatbeinet sitt. «De fleste tror de er det, inkludert postmannen, vet du ikke, husker ikke Stubb nå, men vi må huske den gamle kapteinen, helt sikkert; vel, de er fulle – lommetyvene deres, fulle av det dere kaller ordspill, skjønner du, og bestemmer seg for å tiltale meg som 'A. Hebbe', etter ham som forfulgte den hvite hvalen, navnet hans var Akab, fra den gamle Bibelen, skjønner du, den hebraiske kongen som ble ført til ødeleggelse av Jesabel, den samme onde kraften som det snakkes om den dag i dag.» Verten hennes, spøkelsesblek, holdt frem, og hadde bare et tangentielt grep om Marthas oppmerksomhet, hvorav mesteparten nå var å besøke Cape Cod igjen med annenstyrmann Stubb, den latterlige fatalisten om bord på Pequod; Hennes fiksering på ham var så stor at hun ikke la merke til at hun var der, om bord i hans ikke så klumpete hvalfangstbåt, som nærmet seg en uheldig gråhval, støttet av de overraskende milde hendene til den ensomme harpuneren i Stubbs mannskap, Tashtego.

«Solen, den er godt forbi gårdsplassen, ikke sant?» Martha mintes hans omtalte middel for å temme den klamrende lianen og hvordan den så ut til å ha viklet seg rundt lastebilens karosseri, og sinnet hennes, det sinnet som nå holdt lastebilen fullstendig omsluttet av lianens folding.
«Kjære jente, la denne gamle vennen minne deg på at solen aldri går ned, alltid skinner gjennom tid og rom – det er vi som går ned, mens vi roterer rundt og rundt, i noen tusen knop, regner jeg med; la nå gamle Stubb skjenke deg noen av denne vinrankens sjeldneste årganger, røde som navnet mitt på den postmannens eske, og ditt hjertes drivstoff – frigjør deg, som om du har blitt fortalt deg, for … strand.»
Da Marthas tinnkrus, som så like nytt ut som om det nettopp var blitt helt ut av sin smeltede form, ble fylt med den merkelige vinen fra Stubbs vinranke, fikk hun øye på en jade-Buddha hengt rundt halsen hans, ubemerket inntil da; hun smilte, til minne om gamle Sid, den godhjertede, og stilte ham et spørsmål.
«Han er her, ikke sant?»
Stubb smilte smilet til en som visste, og alltid hadde visst, at alt var mer eller mindre forutbestemt, så hvorfor ikke la seg trøste av visdommen i den gamle boken som har rådet alle til at under den alltid brennende solen vil intet nytt noen gang være, ettersom rom- og tidslignende skjebnebestemte partnere gjenforenes, til tross for seg selv, og besøker deg på nytt, og han, gammel tent kjærlighet, vil antennes. Alt det, og fra et stille smil.
Martha reiste seg fra kapteinsstolen sin, noe som fikk henne til å gå ned et lite stykke; hun stoppet opp, uten å huske at hun hadde sittet der, og la merke til at hun hadde på seg en ankellang sommerkjole av gingham, utsmykket med delikat blonder. Hun sto først forsiktig og så sitt ugjenkjennelige jeg brytes opp mot det skinnende tinnet, før hun nærmet seg kanten av åsen som støtt mot vannets strandhode.
Hans bare, brune hud glitret slik at blikket hennes tok ham for en fremvoksende beboer av det som nå var glansen på vinen, noe som fikk henne til å overgi seg til de krusende musklene som omringet hans smilende munn, og hun hoppet barbeint ned på stranden der han nå sto med en vinrankelignende offergave i den utstrakte hånden.