Rommet var mørkt og fryktinngytende. Det var like mørkt som den stille natten, uten verken sengelys eller månelys tilstede. Gutten gikk sakte i en eller annen tilfeldig retning. Han glemte faktisk hvilken vei bryterbordet var festet til en vegg. Eller i det minste retningen mot hoveddøren. Fortsatt kunne han ikke finne noe. Bortsett fra følelsen av mørke som spredte seg over hele rommet. Til slutt fant han døren. Sakte låste han opp. Raskt åpnet han døren. Så så han et lys. Et som aldri før. Han gikk bevisst ut av rommet og ut i naturen gjennom lyset. Det var tusen forskjellige blomster foran ham, de kunne nylig ha blomstret. Et smil om munnen hans begynte å spre seg fra den ene siden av leppene og nådde den andre siden. Og det ble der en stund. Gutten fortsatte sine små skritt og fremover. Det var et stort svømmebasseng, denne gangen. Han hoppet og lekte inne til vannet mistet friskheten. Gutten dro seg opp av bassenget og gikk videre. Hundre forskjellige fugler og dyr sto overfor hverandre. Veldig vakkert fra utsiden av gjerdet, følte gutten en stille frihet i motsetning til dyrene som var bundet innenfor gjerdet. Han matet noen av dem, av hele sitt hjerte. På nytt avanserte han. Et veldig stort område dekket av en rekke trær. Han berørte noen av dem og moret seg. Gjennom trærne kom han til den andre siden og sto foran et uthus innenfor villaens hovedgjerde. Han åpnet inngangsdøren og gikk sakte inn i stuen. For et møbel det er! En veldig rik og sjelden samling av gjenstander plassert kunstnerisk. Gjennom de fascinerende teppene rakte han inn i spisesalen. Et stort bord med rikelig med mat ventet. Ikke en eneste av de beste rettene har vært utilgjengelig på spisebordet. Gutten satt og spiste til han hadde fått nok. Etter lunsj gikk han videre og fant soverommet. Det var ikke minst brukt av noen av de rikeste prinsene noensinne. Sengen var like myk som huden til en nyfødt baby. Putene ba ham om å holde seg tett. Øynene hans lukket seg. Gutten sovnet dypt. Plutselig hørte han en stemme. Stille, kjent. Ja, veldig vant, den vakre tonen. Gutten våknet raskt og beveget øynene rundt i rommet. Det var den samme lille hytta han sov i, der moren sto foran ham med et glass melk. Drømmen hans hadde ikke blitt forstyrret. Det var som en virkelighet inni drømmen om en drøm, følte gutten. Gutten smilte på nytt, et smil som beveget seg fra den ene siden av leppene til den andre, stille og bestemt.
Drømmer var ikke lenger overraskende for den lille gutten. Ettersom de allerede hadde vært en del av rutinen hans. Tross alt vokste likevel animasjonen hver gang med en ny drøm, en uensartet rutine.
«Kittu», sa moren hans med et bredt smil, «en drøm til?»
«Enda en til, mamma», sa gutten smilende.
«Forstyrret jeg?»
"Ikke du mamma!"
«Hva var det i går kveld?»
«En rik villa, og jeg er bare én som har bodd i den.»
«Hvordan følte du deg?»
«Først spent,» sa gutten raskt. «Endet i kjedsomhet.»
"Hvorfor det?"
«Det var ingen mamma der …»
Kvinnen lo og klemte sønnen hans mykt, ga ham glasset med melk.
«Så du har ikke en beste drøm?»
Guttens beste drøm var en han hadde for seks måneder siden. Det var et vakkert sted, og han fant aldri gressfargen over noen av hagene eller parkene. Det var regnbuefarger. Og hagen var så stor at endene ikke var synlige, akkurat som å stå på en strand og stirre på havet for å finne enden på den andre siden. Noen vakre små fjell sto delvis i den enorme hagen. Nå var et hus synlig. Bare ett hus. Å! men det fløy i luften. Hvis det var et hus der, burde det være ... nettopp en liten jente dukket opp. Svært liten var hun. Bare tre eller fire år. Hun smilte bare til ham. Hun hadde kanskje ikke lært noen ord ennå. Gutten smilte tilbake. Så tok hun noe fra kurven sin. Det så ut som en liten pille. «Hva er det?» spurte gutten. «Det er IMRUT,» kom en stemme fra henne, selv om leppene hennes ikke beveget seg. Gutten trodde han kanskje hadde oversett. «Hva er det til?» stilte gutten et nytt spørsmål. «For å gjøre deg udødelig,» kom igjen en stemme uten at leppene hennes beveget seg i det hele tatt. Gutten ble forvirret. «Udødelig?» sa han, skjelvende over jentas merkelige oppførsel. Jenta var det søteste barnet han noen gang hadde sett. «Hvor gammel er du?» sa han. «Jeg er atten hundre år gammel», kom stemmen fra henne. Gutten kikket på henne, både merkelig og tvilende. «Så …» gutten tenkte å stille et nytt spørsmål. Men stemmen avbrøt og sa: «Ingen flere spørsmål. Ta pillen og svelg den. Og spis et av disse gressene. Du vil være udødelig, helt til …» Drømmen var borte. Gutten ville alltid vite hva fortsettelsen ville bli. Det var den eneste drømmen moren hans forstyrret den tidlige morgenen. Og den drømmen kom aldri igjen.
«God morgen, gutt», kom en stemme bak kvinnen. Det var en buskete, skjeggete mann som sto der.
«God morgen, pappa!» sa gutten og smilte.
«Hva var nytt i går kveld?» sa mannen.
«Igjen en rik drøm», sa kvinnen og lo høyt.
«Er vi ikke til stede i den?»
«Nei, pappa.»
«Du er en stille heldig sønn, i det minste rikere i drømmene dine», sa mannen morsomt.
«Kommer vi aldri inn i drømmen din?» spurte kvinnen.
«Denne gangen ser jeg mamma!»
De avsluttet den korte samtalen og løp videre etter rutinene sine. Den lille gutten på vei til skolen, den travle husmoren som lager mat og vasker kar, den hardtarbeidende bonden som høster på den lille jorden sin. Lykkeligere den fattige lille familien.
Det er allerede middag, idet sirenen blåste fra den nærliggende fabrikken. Kvinnen lagde mat og var på vei til å bære den til åkeren for mannen sin.
Mannen nådde den lille dammen som renner ved siden av jordet hans og vasket hender og ben, satte seg under et tre og ventet på sin kone når som helst. Plutselig kjente han et klyp på ryggen. Han forsømte det helt til han var alvorlig og død. Det var en giftig slange som bitt ham. Han trengte ikke å vente på kona si lenger.
Kvinnen skyndte seg en stund, i den tro at hennes sultne ektemann ville vente på mat. Hun hadde så mye hastverk at hun lett kunne nå mannen sin, ettersom hun hadde sklidd og hodet traff en skarp stein.
Timer gikk. Nå ringte kveldsklokken på skolen. Den muntre lille gutten hoppet og lo, og husket at det var ferie dagen etter. Han planla mye mens han reiste hjem. De sydende kyllingrettene, den innbydende lekeplassen, morens fang og farens klemmer. Selvfølgelig, en ny drøm.
Gutten kom hjem. Hytta var rolig og låst utenfra. Gutten ventet en stund. Så løp han mot marken, hoppende og lo. På avstand så han kroppen til en kvinne ligge slapp. Han løp raskt mot den. Der fant han seg selv, ikke noen andre – morens døde kropp.
Det var det siste hoppet. Så latteren. Uskyldig var han – visste ikke engang hva han skulle gjøre i øyeblikket? I det minste å gråte eller skrike? Kanskje – trengte han aldri å gråte, før da? Til tross for den dårlige bakgrunnen? Greit nok. Det var greit – drømmene var rikere.
Underbevisstheten hans kjente snarere de menneskelige følelsene, ikke sant?
Til siste dråpe gråt han mens han holdt den avdøde moren. Den menneskelige sorgen måtte deles med en annen av samme slag. Spesielt en som delte det tapte forholdet med like stor del. For sin fars skyld løp han mot marken. Sorg etter sorg. Ingenting å dele. Ingenting å dele. Bare sorg. Bare depresjon. Han la ikke engang igjen en dråpe til den stakkars døde faren for å tilfredsstille sin sjel.
Stakkars lille gutt. Mistet alle tårene for moren sin?
Synes synd på gutten. Ikke en gud der?
Stakkars lille gutt.
Hvem vekker ham nå fra drømmen?
Hvem får ham til å finne drømmen sin?
Og kvinnen ville aldri få vite noe om mannen sin. Hennes sjel hviler i fred med tanke på gutten – ingen bekymringer, for faren hans passer på ham.
Eller mannen ville heller aldri finne sin stakkars kone. Hans sjel hviler også i fred og drømmer om gutten – ingen bekymringer, moren hans tar seg av ham.
Stakkars lille gutt – Kittu.
Hvem bryr seg om navnet?
Hvem roper det igjen, så kjærlig?
Likene ble begravet med hjelp fra landsbyboerne. Gutten ble tilbudt mat. Han kunne ikke avvise. Erstatter sorg sult? Gutten visste det, ikke sant. Sorg erstatter sorg. Så sulten. Så drømmen.
Drøm? Ja, gutten ville se om en drøm kunne erstattes? Selv om han allerede visste at søvn ikke kunne erstattes.
Han sov midt på natten.
Ja, en ny drøm. Mange fjell omringet ham, og alle var dekket av rikelig med snø. Det var veldig kaldt der. Men det var det vakreste landskapet gutten noen gang hadde sett. Noe av snøen ble til dråper og falt fra toppen av det høyeste blå fjellet. Og en av de små dråpene hadde falt på ham. Hvor fersk var den? Hvor ren var den? Akkurat som morens hjerte? Eller som farens kjærlighet?
Igjen er han alene der ... Å nei. Det var noen som gjemte seg bak fjellet. Nei ... nei. Det var to på hver side av det høyeste fjellet. De smilte og ba gutten komme. Hvem var de?
Gutten kjente ansiktene én gang for alle. Nå klatret de opp det høyeste fjellet. Så gutten fulgte etter. Det var for høyt til å nå toppen. Men de nådde. Derav gutten.
«Mamma … mamma,» skrek han. «Pappa … pappa.» Begge kom bort til ham og klemte hverandre tett. Plutselig lyttet gutten til en stemme. En kjent stemme. Han våknet raskt. Det var en hund som bjeffet utenfra.
«Ble drømmen forstyrret?» spurte ingen gutten. Men han spurte for seg selv. «Jo, det var det,» svarte han til seg selv. Han visste at det var en uendelig drøm. Hvis det var en drøm, ikke sant?
Den dagen tenkte gutten for seg selv: «Det som aldri skjer er en drøm, og det som skjer var aldri en drøm.»