Nga Shtëpia e Provincës, shtëpia e vjetër e guvernatorëve mbretërorë, në Boston, nuk ka mbetur asgjë tjetër përveç Indianit të praruar që shërbente si motor dhe që drejtonte shigjetën e tij nga kupola drejt erërave. Vetë shtëpia u rrënua shumë kohë më parë në të ashtuquajturin marshim përmirësimi. Në njërën nga dhomat e saj varej një pikturë aq e errët saqë kur Zëvendësguvernatori Hutchinson shkoi të jetonte atje, mezi dikush mund të thoshte se çfarë përfaqësonte. Kishte të dhëna se ishte një portret i djallit, i pikturuar në një takim shtrigash pranë Salemit, dhe se në prag të fatkeqësive në provincë një fytyrë e tmerrshme kishte dalë nga kanavaca. Shirley e kishte parë atë natën e rënies së Ticonderoga-s, dhe shërbëtorët kishin dalë duke u dridhur nga dhoma, të sigurt se kishin kapur shikimin e një syri keqdashës.
Megjithatë, guvernatorët e dinin se portreti, nëse jo ai i kryedjallit, ishte ai i dikujt që në mendjen e popullit ishte megjithatë një djall: Edward Randolph, tradhtari, i cili kishte shfuqizuar kartën e parë provinciale dhe i kishte privuar kolonistët nga liritë e tyre. Nën mallkimin e popullit, ai u zbeh, u pickua dhe u shëmtua, fytyra e tij më në fund u bë aq e urryer sa njerëzit nuk donin ta shikonin. Pastaj u ul për portretin e tij. Gjashtëdhjetë a më shumë vjet më vonë, Hutchinson u ul në sallë duke u pyetur në mënyrë të paqartë nëse ngjarjet e ardhshme do ta dënonin me turpin që kishte rënë mbi paraardhësin e tij, sepse me urdhër të tij një flotë kishte hyrë në port me tre regjimente me xhaketa të kuqe në bord, të dërguara nga Halifax për të pushtuar qytetin. Ardhja e të zgjedhurve për të protestuar kundër vendosjes së këtyre trupave në popull dhe zëvendësimit të ligjit civil me ligj ushtarak, ia ndërpreu ëndrrat dhe lindi një debat i ngrohtë. Më në fund, guvernatori e kapi stilolapsin e tij me padurim dhe thirri: “Mbreti është zoti im dhe Anglia është shtëpia ime. I mbështetur prej tyre, unë sfidoj turmën.”
Ai ishte gati të nënshkruante urdhrin për sjelljen e trupave kur një perde që ishte varur para pikturës u tërhoq mënjanë. Hutchinson e shikoi kanavacën me habi, pastaj murmëriti: "Është shpirti i Randolph-it! Ka pamjen e ferrit." Piktura dukej të ishte ajo e një burri me rroba antike, me një shprehje të dëshpëruar, të ndjekur, por të ligë në fytyrë, dhe dukej sikur e shikonte Hutchinson-in.
«Është një paralajmërim», tha njëri nga kompania.
Hutchinson e mori veten me një përpjekje dhe u kthye. "Është një mashtrim," thirri ai; dhe duke u përkulur mbi letër, e shënoi emrin e tij, sikur me nxitim të dëshpëruar. Pastaj u drodh, u zbardh dhe fshiu djersën nga balli. Zgjedhësit u larguan në heshtje, por me zemërim, dhe ata që e panë Hutchinson në rrugë të nesërmen pohuan se portreti kishte dalë nga kanavaca e tij dhe kishte qëndruar pranë tij gjatë gjithë natës. Më pas, ndërsa shtrihej në shtratin e vdekjes, ai thirri se gjaku i masakrës së Bostonit po i mbushte fytin, dhe ndërsa shpirti i tij largohej prej tij, fytyra e tij, në agoninë dhe tërbimin e tij, ishte fytyra e Edward Randolph.