Lu-san shkoi në shtrat pa ngrënë darkë, por zemra e saj e vogël ishte e uritur për diçka më shumë sesa ushqim. Ajo u strehua pranë vëllezërve të saj që flinin, por edhe në gjumin e tyre ata dukeshin sikur ia mohonin atë dashuri që ajo dëshironte. Përplasja e butë e ujit në anët e varkës, muzika që e kishte çuar kaq shpesh në botën e ëndrrave, nuk mund ta qetësonte tani. E përbuzur dhe e trajtuar keq nga e gjithë familja, jeta e saj e shkurtër kishte qenë plot pikëllim dhe turp.

{Shënim: Mund të lexoni një version të ilustruar të kësaj historie, plus tregime të tjera kineze, në koleksionin tonë Përralla Kineze: Një koleksion magjepsës me 24 përralla dhe zana popullore kineze , tani në dispozicion për Amazon Kindle dhe me kapak të butë.}

Babai i Lu-sanit ishte peshkatar. Jeta e tij kishte qenë një luftë e gjatë kundër varfërisë. Ai ishte injorant dhe i lig. Ai nuk kishte më shumë ndjenja dashurie për gruan dhe pesë fëmijët e tij sesa për qentë e rrugës të qytetit të tij të lindjes. Vazhdimisht i kishte kërcënuar se do t'i mbyste të gjithë, dhe ishte penguar ta bënte këtë vetëm nga frika e mandarinës së re. Gruaja e tij nuk u përpoq ta ndalonte burrin e saj kur ai ndonjëherë i rrihte fëmijët derisa binin gjysmë të vdekur mbi kuvertë. Në fakt, ajo vetë ishte mizore me ta dhe shpesh i jepte goditjen e fundit Lu-sanit, vajzës së saj të vetme. Asnjë ditë në kujtesën e vajzës së vogël nuk i kishte shpëtuar këtij fshikullimi të përditshëm, asnjë herë prindërit e saj nuk e kishin mëshiruar.

Natën me të cilën hapet kjo histori, pa e ditur që Lu-san po e dëgjonte, babai dhe nëna e saj po planifikonin se si ta hiqnin qafe.

«Mandarinës i interesojnë vetëm djemtë», tha ai ashpër. «Një burrë mund të vrasë një duzinë vajzash dhe të mos thotë asnjë fjalë.»

«Lu-san nuk është e mirë gjithsesi», shtoi nëna. «Varka jonë është e vogël dhe ajo është gjithmonë në vendin e gabuar.»

"Po, dhe duhet aq shumë për ta ushqyer sikur të ishte djalë. Nëse thua ti, do ta bëj që sonte."

«Në rregull», u përgjigj ajo, «por më mirë të presësh derisa të perëndojë hëna».

—Mirë, grua, do ta lëmë hënën të perëndojë më parë, pastaj vajzën.

Nuk është çudi që zemra e vogël e Lu-sanit rrihte shpejt nga tmerri, sepse nuk kishte dyshim për kuptimin e fjalëve të prindërve të saj.

Më në fund, kur i dëgjoi duke gërhitur dhe e kuptoi që të dy po flinin thellë, u ngrit në heshtje, u vesh dhe u ngjit shkallëve që të çonin në tarracë. Vetëm një mendim kishte në zemër, të shpëtonte veten duke ikur menjëherë. Nuk kishte rroba shtesë, asnjë kafshatë ushqimi për të marrë me vete. Përveç leckave në shpinë, kishte vetëm një gjë që mund ta quante të vetën, një imazh të vogël prej guri të butë të perëndeshës Kwan-yin, të cilin e kishte gjetur një ditë ndërsa ecte në rërë. Ky ishte thesari dhe lodra e vetme e fëmijërisë së saj, dhe nëse nuk do ta kishte vëzhguar me kujdes, nëna e saj do t'ia kishte marrë edhe këtë. Oh, sa shumë e kishte ushqyer këtë idhull dhe sa me kujdes i kishte dëgjuar historitë që një prift i vjetër i kishte treguar për Kwan-yin, Perëndeshën e Mëshirës, ​​miken më të mirë të grave dhe fëmijëve, së cilës ata mund t'i luteshin gjithmonë në kohë telashe.

Ishte shumë errësirë ​​kur Lu-san hapi kapakun që të çonte në ajrin e jashtëm dhe shikoi jashtë në natë. Hëna sapo kishte perënduar dhe bretkosat po kërcisnin përgjatë bregut. Ngadalë dhe me kujdes ajo u shty drejt derës, sepse kishte frikë se era që vinte papritur mund t'i zgjonte ata që flinin ose, akoma më keq, mund ta bënte të binte kapakun me një zhurmë. Më në fund, megjithatë, ajo qëndroi në kuvertë, vetëm dhe gati për të dalë në botën e madhe. Ndërsa ajo shkoi në anë të varkës, uji i zi nuk e bëri të ndihej e frikësuar dhe ajo doli në breg pa asnjë dridhje.

Tani ajo vraponte shpejt përgjatë bregut, duke u tkurrur në hije sa herë që dëgjonte zhurmën e hapave, dhe kështu duke u fshehur nga kalimtarët. Vetëm një herë zemra e saj u drodh, plot frikë. Një qen i madh varkë vrapoi drejt saj duke leh me tërbim. Bisha që ulërinte, megjithatë, nuk ishte e rrezikshme, dhe kur pa këtë vajzë të vogël dhjetëvjeçare që dridhej, ai nuhati me neveri që kishte vënë re ndonjë qen kaq të vogël, dhe u kthye për të parë portën e tij.

Lu-san nuk kishte bërë plane. Mendonte se nëse do t’i shpëtonte vdekjes për të cilën kishin folur prindërit e saj, ata do të kënaqeshin që ajo do t’i linte dhe nuk do ta kërkonin. Nuk ishin, pra, njerëzit e saj ata që i kishte frikë ndërsa kalonte pranë radhëve të shtëpive të errëta që rrethonin bregun. Shpesh e kishte dëgjuar të atin të tregonte për veprat e tmerrshme që bëheshin në shumë prej këtyre shtëpive-lundruese. Kujtimi më i errët i fëmijërisë së saj ishte nata kur ai pothuajse kishte vendosur ta shiste si skllave pronarit të një varke si këto që po kalonte tani. Nëna e saj kishte sugjeruar që të prisnin derisa Lu-san të rritej pak, sepse atëherë ajo do të vlente më shumë para. Kështu që i ati nuk e kishte shitur. Kohët e fundit, ndoshta, ai ishte përpjekur dhe kishte dështuar.

Kjo ishte arsyeja pse ajo i urrente banorët e lumit dhe mezi priste të kalonte pranë shtëpive të tyre. Vazhdimisht ajo nxitonte aq shpejt sa mund ta mbanin këmbët e saj të vogla. Ajo ikte larg ujit të errët, sepse e donte diellin e ndritshëm dhe tokën.

Ndërsa Lu-san vrapoi pranë shtëpisë së fundit lundruese, ajo psherëtiu e lehtësuar dhe një minutë më vonë ra në një grumbull të vogël mbi rërë. Vetëm tani e kishte vënë re sa e vetmuar ishte. Atje ishte qyteti i madh me mijëra fjetur. Asnjëri prej tyre nuk ishte shoqja e saj. Ajo nuk dinte asgjë për miqësinë, sepse nuk kishte pasur shokë loje. Përtej shtriheshin fushat e hapura, fshatrat e fjetura, bota e panjohur. Ah, sa e lodhur ishte! Sa larg kishte vrapuar! Shpejt, duke e mbajtur fort imazhin e çmuar në dorën e saj të vogël dhe duke i pëshpëritur një lutje fëminore Kwan-yin, ajo ra në gjumë.

Kur Lu-san u zgjua, një dridhje e ftohtë i përshkoi trupin, sepse mbi të qëndronte një person i panjohur. Shpejt ajo pa me habi se ishte një grua e veshur me rroba të bukura si ato që veshin princeshat. Fëmija nuk kishte parë kurrë tipare kaq të përsosura apo një fytyrë kaq të bukur. Në fillim, e vetëdijshme për rrobat e saj të ndyra, ajo u tërhoq prapa me frikë, duke menduar se çfarë do të ndodhte nëse kjo qenie e bukur do ta prekte rastësisht dhe do t'i ndoste ato gishta të hollë e të bardhë. Ndërsa fëmija shtrihej aty duke u dridhur në tokë, ajo ndjeu sikur do të donte të hidhej në krahët e krijesës zanore dhe të lutej për mëshirë. Vetëm frika se e bukura do të zhdukej e pengoi ta bënte këtë. Më në fund, e paaftë të përmbahej më, vajza e vogël, duke u përkulur përpara, ia zgjati dorën gruas, duke i thënë: "Oh, je kaq e bukur! Merre këtë, sepse duhet të jesh ti ajo që e humbi në rërë."

Princesha e mori figurën prej guri të butë, e shikoi me kuriozitet dhe pastaj, me një habi të habitur, tha: "Dhe e di, krijesa ime e vogël, kujt po ia jep kështu thesarin tënd?"

«Jo», u përgjigj fëmija thjesht, «por është e vetmja gjë që kam në të gjithë botën, dhe ti je aq e bukur sa e di që të përket ty. E gjeta në breg të lumit.»

Pastaj ndodhi diçka e çuditshme. Gruaja e hijshme dhe mbretërore u përkul dhe ia zgjati krahët fëmijës së shqyer dhe të ndyrë. Me një britmë gëzimi, vogëlushja u hodh përpara; ajo kishte gjetur dashurinë që e kishte kërkuar kaq gjatë.

“Fëmija im i çmuar, ky gur i vogël që e ke ruajtur me kaq dashuri dhe që ma ke dhënë pa menduar për veten - a e di se kujt i përket ky imazh?”

«Po», u përgjigj Lu-san, ndërsa ngjyra i erdhi përsëri në faqe ndërsa u mbështoll e kënaqur në përqafimin e ngrohtë të shoqes së saj të re, «është perëndesha e dashur Kwan-yin, ajo që i bën fëmijët të lumtur».

«Dhe a të ka sjellë kjo perëndeshë e hirshme dritën e diellit në jetën tënde, e bukura ime?» tha tjetra, duke u skuqur lehtë në faqet e saj të bukura nga fjalët e pafajshme të vajzës së varfër.

"Oh, po, me të vërtetë; nëse nuk do të kishte qenë për të, nuk do të kisha ikur sonte. Babai im do të më kishte vrarë, por zonja e mirë e qiellit e dëgjoi lutjen time dhe më urdhëroi të rrija zgjuar. Ajo më tha të prisja derisa ai të flinte, pastaj të çohesha dhe të largohesha nga shtëpia lundruese."

"Dhe ku po shkon, Lu-san, tani që e ke lënë babanë tënd? A nuk ke frikë të jesh vetëm këtu natën në bregun e këtij lumi të madh?"

"Jo, oh jo! sepse nëna e bekuar do të më mbrojë. Ajo i ka dëgjuar lutjet e mia dhe e di që do të më tregojë se ku të shkoj."

Zonja e shtrëngoi Lu-sanin edhe më fort dhe diçka shkëlqeu në syrin e saj të shndritshëm. Një pikë loti i rrodhi faqes dhe ra mbi kokën e fëmijës, por Lu-san nuk e pa, sepse kishte rënë në gjumë të thellë në krahët e mbrojtësit të saj.

Kur Lu-san u zgjua, ajo ishte shtrirë krejt e vetme në shtratin e saj në shtëpi-lundër, por, çuditërisht, nuk u frikësua që e gjeti veten përsëri pranë prindërve të saj. Një rreze dielli hyri, duke ndriçuar fytyrën e fëmijës dhe duke i thënë se kishte filluar një ditë e re. Më në fund dëgjoi zëra të ulët, por nuk dinte se kush ishin folësit. Pastaj, ndërsa tonet u bënë më të larta, ajo e kuptoi se prindërit e saj po flisnin. Megjithatë, e folura e tyre dukej më pak e ashpër se zakonisht, sikur të ishin pranë shtratit të ndonjë personi që flinte dhe nuk donin ta zgjonin.

«Pse», tha babai i saj, «kur u përkula për ta ngritur nga shtrati, një dritë e çuditshme ndriçoi fytyrën e saj. E preka në krah dhe menjëherë dora ime mbeti e dobët sikur të ishte qëlluar. Pastaj dëgjova një zë që më pëshpëriste në vesh: «Çfarë! a do t’i vije duart e tua të liga mbi atë që i bëri lotët e Kwan-yin-it të rrjedhin? A nuk e di se kur ajo qan, vetë perënditë qajnë?»

«Edhe unë e dëgjova atë zë», tha nëna, me zë të dridhur; «E dëgjova dhe më dukej sikur njëqind djaj të ligj më shpuan me shtiza, duke përsëritur çdo gjemb këto fjalë të tmerrshme: ‘Dhe a do të vrisje një bijë të perëndive?’»

«Është e çuditshme», shtoi ai, «të mendosh se si kishim filluar ta urrejmë këtë fëmijë, kur gjatë gjithë kohës ajo i përkiste një bote tjetër nga e jona. Sa të ligj duhet të jemi, meqenëse nuk mund ta shihnim mirësinë e saj».

"Po, dhe pa dyshim për çdo herë që e kemi goditur, një mijë goditje do të na jepen nga Yama, për fyerjet që u kemi bërë perëndive."

Lu-san nuk priti më, por u ngrit për t'u veshur. Zemra e saj digjej nga dashuria për gjithçka përreth saj. Ajo do t'u thoshte prindërve të saj se i falte, do t'u tregonte se sa i donte ende pavarësisht gjithë ligësisë së tyre. Për habinë e saj, rrobat e grisura nuk shiheshin gjëkundi. Në vend të tyre, ajo gjeti në njërën anë të shtratit rrobat më të bukura. Mëndafshët më të butë, të shndritshëm me lule - aq të bukura sa ajo imagjinonte se duhet të ishin marrë nga kopshti i perëndive - ishin gati të visheshin mbi trupin e saj të vogël. Ndërsa vishej, ajo pa me habi se gishtat e saj ishin të formuar mirë, se lëkura e saj ishte e butë dhe e lëmuar. Vetëm një ditë më parë, duart e saj kishin qenë të ashpra dhe të çara nga puna e madhe dhe i ftohti i dimrit. Gjithnjë e më e habitur, ajo u përkul për të veshur këpucët. Në vend të këpucëve të konsumuara dhe të ndotura të djeshme, pantoflat më të bukura të satenit ishin aty, të gjitha gati për këmbët e saj të vogla.

Më në fund ajo u ngjit në shkallën e vrazhdë dhe, ja, çdo gjë që prekte dukej sikur ndryshoi si me magji, si fustani i saj. Rrathët e ngushtë të shkallës ishin bërë shkallë të gjera prej druri të lëmuar dhe dukej sikur po ngjitej në shkallët e lëmuara të ndonjë pagode të ndërtuar si zana. Kur arriti në kuvertë, gjithçka kishte ndryshuar. Punimet e grisura që kishin shërbyer për aq kohë sa një velë ishin shndërruar në një fletë të bukur kanavace që rrokullisej dhe lundronte me krenari në flladin e lumit. Poshtë ishin anijet e ndyra të peshkimit me të cilat Lu-san ishte mësuar, por ja ku ishte një anije madhështore, më e madhe dhe më e bukur se çdo anije që ajo kishte ëndërruar ndonjëherë, një anije që ishte krijuar sikur me prekjen e këmbëve të saj.

Pasi kërkoi për disa minuta prindërit e saj, ajo i gjeti duke u dridhur në një cep, me një shprehje frike të madhe në fytyrat e tyre. Ata ishin veshur me lecka, si zakonisht, dhe nuk kishin ndryshuar aspak, përveçse fytyrat e tyre të egra dukeshin sikur ishin zbutur pak. Lu-san iu afrua grupit të mjerë dhe u përkul para tyre.

Nëna e saj u përpoq të fliste; buzët e saj lëviznin, por nuk nxirrnin asnjë zë: ajo ishte bërë memece nga frika.

«Një perëndeshë, një perëndeshë!» murmëriti babai, duke u përkulur përpara tri herë dhe duke rrëzuar kokën në kuvertë. Sa për vëllezërit, ata i fshehën fytyrat në duar sikur të ishin verbuar nga një shpërthim i papritur rrezesh dielli.

Për një moment, Lu-san ndaloi. Pastaj, duke shtrirë dorën, e preku të atin në shpatull. “A nuk më njeh mua, baba? Jam Lu-san, vajza jote e vogël.”

Burri e shikoi me habi. I gjithë trupi i dridhej, buzët i dridheshin, fytyra e tij e ashpër dhe e egër ndriçonte nga një dritë e çuditshme. Papritmas ai u përkul shumë dhe preku ballin e tij te këmbët e saj. Nëna dhe bijtë ndoqën shembullin e tij. Pastaj të gjithë e shikuan sikur të prisnin urdhrin e saj.

«Fol, baba», tha Lu-san. «Më thuaj që më do, thuaj që nuk do ta vrasësh fëmijën tënd».

«Bijë e perëndive, dhe jo e imja», murmëriti ai, dhe pastaj ndaloi sikur të kishte frikë të vazhdonte.

"Çfarë ke, baba? Mos ki frikë."

"Së pari, më thuaj se më fal."

Fëmija vuri dorën e majtë mbi ballin e të atit dhe të djathtën e mbajti mbi kokat e të tjerëve: “Ashtu si Perëndesha e Mëshirës më ka dhënë favorin e saj, kështu unë në emër të saj ju dhuroj dashurinë e qiellit. Jetoni në paqe, prindërit e mi. Vëllezër, mos flisni fjalë të zemëruara. Oh, të dashurit e mi, le të jetë gëzimi juaj përgjithmonë. Kur vetëm dashuria do të sundojë jetën tuaj, kjo anije është e juaja dhe gjithçka që është në të.”

Kështu i ndryshoi Lu-san të dashurit e saj. Familja e mjerë që kishte jetuar në varfëri tani e gjeti veten duke shijuar paqe dhe lumturi. Në fillim ata nuk dinin si të jetonin siç i kishte udhëzuar Lu-san. Babai ndonjëherë humbte durimin dhe nëna thoshte fjalë keqdashëse; por ndërsa ata rriteshin në mençuri dhe guxim, shpejt filluan të kuptonin se vetëm dashuria duhet të sundojë.

Gjatë gjithë kësaj kohe, varka e madhe lëvizte lart e poshtë lumit. Grupi i marinarëve të saj i bindej edhe dëshirës më të vogël të Lu-sanit. Kur rrjetat e tyre hidheshin në det, ata tërhiqeshin gjithmonë të mbushur me peshqit më të mëdhenj dhe më të zgjedhur. Këta peshq shiteshin në tregjet e qytetit dhe shpejt njerëzit filluan të thoshin se Lu-san ishte personi më i pasur në të gjithë vendin.

Një ditë të bukur gjatë Hënës së Dytë, familja sapo ishte kthyer nga tempulli. Ishte ditëlindja e Kwan-yin dhe, të udhëhequr nga Lu-san, ata kishin shkuar me gëzim për t'i bërë nder perëndeshës. Ata sapo ishin ngjitur në kuvertën e anijes kur babai i Lu-san, i cili kishte qenë duke parë drejt perëndimit, papritmas e thirri familjen pranë tij. "Shikoni!" thirri ai. "Çfarë lloj zogu është ai atje në qiell?"

Ndërsa shikonin, panë se objekti i çuditshëm po afrohej gjithnjë e më shumë, dhe drejtpërdrejti drejt anijes. Të gjithë ishin të emocionuar përveç Lu-san. Ajo ishte e qetë, sikur të priste diçka që e kishte pritur prej kohësh.

«Është një fluturim pëllumbash», thirri babai i habitur, «dhe duket sikur po vizatojnë diçka në ajër».

Më në fund, ndërsa zogjtë fluturuan drejt mbi anije, shikuesit e habitur panë se nën krahët e tyre fluturonte një karrige e mrekullueshme, e gjitha e bardhë dhe e artë, edhe më verbuese se ajo për të cilën kishin ëndërruar se vetë Perandori ishte ulur në Fronin e Dragoit. Rreth çdo qafe të bardhë si bora ishte fiksuar një fije e gjatë prej ari të pastër, dhe këto shirita mëndafshi ishin të lidhura me karrigen në një mënyrë të tillë që ta mbanin atë duke fluturuar kudo që udhëtarët e saj me krahë të lehtë zgjidhnin të fluturonin.

Poshtë, poshtë, mbi enën magjike erdhi karrigia bosh, dhe ndërsa zbriti, një shi zambakësh të bardhë të pastër ra rreth këmbëve të Lu-san, derisa ajo, mbretëresha e të gjitha luleve, pothuajse u varros. Pëllumbat qëndruan pezull mbi kokën e saj për një çast, dhe pastaj e ulën butësisht barrën e tyre derisa ajo ishte pikërisht përpara saj.

Duke përshëndetur babanë dhe nënën e saj, Lu-san hipi në karrocën e zanave. Ndërsa zogjtë filluan të ngriheshin, një zë nga retë foli me tonet më të buta të muzikës: “Kështu Kwan-yin, Nëna e Mëshirave, shpërblen Lu-san, bijën e tokës. Nga pluhuri mbijnë lulet; nga toka del mirësia. Lu-san! ai lot që nxore nga syri i Kwan-yin ra mbi tokën e thatë dhe e zbuti atë; preku zemrat e atyre që nuk të donin. Bijë e tokës, jo më, ngrihu në Qiellin Perëndimor, atje për të zënë vendin tënd midis zanave, atje për të qenë një yll brenda mbretërive të kaltra lart.”

Ndërsa pëllumbat e Lu-sanit u zhdukën në qiellin e largët, një dritë rozë rrethoi makinën e saj fluturuese. Atyre që e shikonin me habi iu duk sikur portat e qiellit po hapeshin për ta pritur. Më në fund, kur ajo u zhduk përtej shikimit të tyre, papritmas toka u errësua dhe sytë e të gjithë atyre që shikonin u lagën nga lotët.