Ajo qan, lotët e një vajze të vogël të heshtur futen në perde.

Trokit. Ai po vjen.

Trokit. Ai po vjen.

Ai do ta gjejë atë. Ai e gjen atë çdo herë.

Trokit. Janë këpucët e zeza prej lëkure që atij i pëlqen ta shohë të shkëlqejë.

Trokit. Me gishtërinjtë e fortë si hekuri.

Ajo e di që ka pasur një "më parë". Përpara këtij burri, para këpucëve. Thjesht nuk kujton kush ishte dikur. E di që ka një nënë, ose e ka pasur, për njëfarë kohe. E di që ka më shumë. Më shumë sesa dysheme të përgjakshme për të fërkuar, më shumë sesa këpucë ngjyrë e zezë për të shkëlqyer, qirinj dylli për të ndezur, buzë që rrjedhin gjak për të qetësuar, sy të zinj për të riparuar.

Trokit

Sa larg mund ta çonin gjithsesi këmbët e saj të vogla?

Trokit

Ku do të shkonte ajo?

Trokit

"A ke harruar, e dashur?"

Ai e ngacmon. I thotë të mos fshihet, por duket se kënaqet duke e gjetur çdo herë. Ajo ngrihet, nuhat dhe del nga palosjet e perdes së nënës, të purpurtës së rëndë, të dorës së saj mbrojtëse. Ai qëndron në derë, matanë dhomës. Vajza e vogël shikon dyshemenë ndërsa ecën drejt tij. Ai kthehet dhe ia shtrëngon shumë fort qafën. Së bashku ato depërtojnë gjithnjë e më thellë në rezidencë. Jo, ajo nuk e ka harruar atë. Jo, ajo nuk e ka harruar ndëshkimin. Jo, ajo nuk i ka harruar detyrat e saj. Jo, ajo nuk ka harruar se nuk është asgjë pa të. Jo, ajo nuk ka harruar se duhet të jetë mirënjohëse. Jo, ajo nuk i ka harruar këpucët e tij, dhe lëkurën e tyre të zezë, dhe se si ndihet pesha e tyre kur këpucët shkelin mbi të sajat. Jo, ajo nuk i ka harruar gishtërinjtë e hekurt të këmbëve dhe ngjyrat me të cilat mund të lyejnë lëkurën e vajzës së saj të vogël. Ajo do t'i shkëlqejë dhe do t'i vendosë pranë shtratit të tij. Ajo është mirënjohëse. Ajo nuk është asgjë pa të.