Rojtari i Lojës
Gishtat e tij ishin të ftohtë. Deri në kockë, por ai prapë i punonte për të përfunduar lidhjen e rrjetës me tela duke mbyllur vrimën nga e cila kishin ikur disa zogj. Ai punonte kryesisht me prekje. Ishte errësirë, dielli ishte zhdukur shumë kohë më parë nën horizont dhe ende kishin mbetur edhe disa ditë para se dimri të shënonte përfundimisht fundin e vitit të vjetër.
Ai ishte përpjekur ta mbante elektrikun e dorës nën sqetull, por bateritë që po veniteshin dhe po shuheshin kishin hedhur vetëm një shkëlqim të dobët të verdhë që dukej sikur duhej t’i përkiste dritares së ndonjë shtëpie të ngrohtë dhe komode, megjithëse këtu nuk jepte ngrohtësi dhe as dritë të mjaftueshme për të qenë i dobishëm.
Rojtari e uli pishtarin dhe, me sytë e mbyllur, preku kreshtën dhe formën e telit, të cilin e përdredhi me një vendosmëri të ashpër. Një majë e mprehtë i shpoi gishtin e mesëm dhe i ftohti e intensifikoi dhimbjen, duke e çuar në një shpërthim të shkurtër agonie. Ai i shtrëngoi gishtat e ftohtë së bashku, duke pritur që dhimbja të pakësohej.
Një fllad i lehtë depërtoi nëpër halorët e dendur e të errët që rriteshin në majë të kodrës dhe mbuloi vathët ku jetuan zogjtë e mbrojtur. Thërrima dhe fazanë për kënaqësinë e gjuetisë së banorëve të qytetit.
Plaku, me fytyrën e gdhendur nga rrudha të thella në faqe që i binin në të dyja anët e gojës, u shtri për të palosur xhaketën te qafa ku i ishte hapur. Era po gjente rrugën poshtë rrobave të tij. Një të ftohtë në gjoks, ai e dinte se do ta mbante në shtrat për një javë, dhe kjo do të ishte kohë që mezi do ta përballonte.
Ai fryu në gishta për t'u rikthyer pak ndjesi në majat e tyre dhe me vendosmëri të ftohtë për ta përfunduar punën, ai thur dhe e lidhi nyjë telin e fortë sa më mirë që mundi.
Kishte ftohtë. Këmbët i mpiheshin dhe gishtërinjtë e këmbëve i fërkoheshin me dhimbje me çdo përpjekje të vogël. U përpoq të mos i lëvizte fare dhe imagjinonte se më vonë, përpara sobës së ngrohtë me dru, do t’i hiqte butësisht çizmet e rënda dhe çorapet e lagura, dhe thjesht do t’i mbante gishtërinjtë e këmbëve, të përqafuar në duart e ngrohta nga zjarri, njëri pas tjetrit, ndërsa rrinte ulur me njërën këmbë të kryqëzuar mbi gjurin e tjetrës.
Një shpërblim i tillë do ta justifikonte të ftohtin që ndjente tani. Një besim i tillë në ngrohtësinë e sobës së tij e qetësonte plakun dhe ai vendosi ta përfundonte detyrën e tij sa më shpejt.
I dhembi pak gjoksi. Pa dyshim, mendoi ai, më ka kapur të ftohti tashmë. E afroi kapelen e sheshtë më afër kokës duke u përpjekur t’i mbyllte të gjitha hapjet gishtërinjve fantazma që frynin në fllad, të cilët dukeshin sikur i tërhiqnin rrobat për t’i liruar.
Ndërsa e përdredhte dhe e qepte telin, mendja e tij filloi të pyeste veten për të gjitha vitet që kishte punuar si rojtar gjuetie. Gjithë jetën e tij pothuajse sa mund të thuhet. Ai ishte plak tani. Gjunjët i dhembnin tmerrësisht kur gjunjëzohej për t'u kujdesur për telin. Shtatëdhjetë e shtatë vera kishin ardhur e shkuar ndërsa zemra e tij e mbante përtokë. Ai kujtonte diellin, gjelbërimin e pemëve, të qeshurat, argëtimin, dashurinë që kishte pasur dhe buzëqeshte. Shtatëdhjetë e shtatë pranvera dhe shtatëdhjetë e shtatë vjeshta. Çdo stinë një paradë ngjyrash dhe ndryshimesh. Mbesa e tij e kishte pyetur dikur kur ishte fëmijë rreth dhjetë ose njëmbëdhjetë vjeç; "Xhaxha, cila është stina jote e preferuar nga të gjitha?"
Ai i kishte buzëqeshur fytyrës së saj të bukur dhe të re. «Nuk e merr dot me mend?» ishte përgjigjur ai.
Mbesa e tij mendoi për pak kohë para se të thoshte me një farë besimi, “verë!” Pastaj, një re dyshimi i kaloi fytyrën një çast më vonë dhe shpejt shtoi, “jo prit, dimër? Pranverë? Vjeshtë?”
Xhaxhai i saj qeshi lehtë. Ai e donte shumë dhe e vlerësonte vëmendjen që ajo i kushtonte kur i fliste, aq shumë saqë nuk i përgjigjej kurrë pyetjeve të saj drejtpërdrejt vetëm që ajo të duhej të pyeste një tjetër. Ajo priti me durim.

«Stina ime e preferuar», filloi xhaxhai i saj me një ajër misterioz, «është gjithmonë ajo që do të vijë më pas».

Mbesa e tij dukej e kënaqur me atë përgjigje dhe vrapoi të luante me fëmijët e tjerë në fshat. Rojtari i gjahut e kishte parë të ikte me një buzëqeshje të gjerë. Ai e dinte se kjo ishte sa më afër lumturisë që do të arrinte ndonjëherë, dhe mendoi për atë natë të tmerrshme kur kishte humbur si gruan e tij ashtu edhe fëmijën e tyre të palindur. Një natë e ftohtë dhe e vetmuar si kjo. Dhe tani ai nuk mund ta shihte mbesën e tij pa menduar se çfarë mund të kishte qenë. Gëzimi dhe ngazëllimi delirant i vëllait të tij për familjen e tij ishte për rojtarin e gjahut një lumturi e mallkuar.

Ky dimër do të shënonte të shtatëdhjetë e shtatën e tij, kur pranvera do të lindte përsëri dhe ditët do të ishin më të gjata. Mendimi për diellin e bëri të buzëqeshte përbrenda. Ai e donte errësirën e lashtë të netëve të gjata, fuqinë e solsticit dhe skuqjen e kokrrave të selvisë në thellësitë e botës, por siç i kishte thënë mbesës së tij, pas një kohe, ai gjithmonë priste ndryshimin që do të vinte.

E megjithatë, për shumë vite të gjata asgjë me ndonjë rëndësi nuk kishte ndryshuar në të vërtetë. Një pranverë kishte lulëzuar në verë, vera kishte lulëzuar në vjeshtë dhe vjeshta kishte rënë përsëri në dimër. Por ishte gjithmonë e njëjta gjë. Dhe këto vitet e fundit ai kishte ndjerë lodhje. Ai duhej të bënte diçka që i kishte thënë vetes.

«Po», tha ai me zë të lartë, megjithëse butësisht, jo për askënd në veçanti. «Mendoj se kur të kthehet dielli, do të udhëtoj pak.»

«Dhe ku do të shkosh?» pyeti një zë i butë dhe i shqetësuar nga errësira e pemëve.

Plaku shikoi me vëmendje drejt errësirës së dendur poshtë degëve të bredhit, por nuk pa asgjë.

Ai e ndezi elektrikun e dorës pa kujdes, por drita e dobët mezi ndriçonte rrjetën teli përpara tij.

«Kush e tha këtë?» pyeti plaku, duke u kujdesur që zëri i tij të mos tingëllonte i frikësuar, megjithëse në të vërtetë ishte i vogël. Ai e kishte kaluar gjithë jetën e tij në fshat dhe kishte mësuar sa më shumë nga zakonet e çuditshme të tij që mendonte se ishte e mundur. Megjithëse ai dinte gjithashtu se kishte disa sekrete që pemët, zogjtë dhe lulet i ruanin ende.

Për një çast nuk pati përgjigje. Vetëm një heshtje aq e qetë sa varri. Flladi kishte pushuar dhe nuk e ftohte më rojtarin e vjetër të gjahut. Nuk dëgjohej asnjë zhurmë. Asnjë buf nuk klithte, asnjë degë nuk kërciste, asnjë pemë nuk pëshpëriste ndonjë fëshfërimë gjilpërash.

Dhe pastaj, duke u ndjerë pak më i guximshëm nga mendimi se i kishte imagjinuar fjalët, tha me një sfidë të paqartë; "Do të shkoj ku të dua."

«Oh», u përgjigj i njëjti zë i butë. «Do të shkosh sipas dëshirës sate?»
Tani plaku e dinte se e kishte dëgjuar pikërisht zërin nga pylli. Nuk kishte asnjë gabim.

«Tregoje veten!» i tha ai errësirës duke tingëlluar më i guximshëm nga ç’ndihej në të vërtetë.

«Si të duash», tha zëri.

Një dritë e vogël u shfaq pak më larg, jo më shumë se një duzinë hapash. Ajo dridhej dhe vallëzonte pak, por qëndroi aty ku ishte.

«Mos ki frikë», tha zëri. «Të njoh që në moshë të re, dhe që në moshë të re, dhe të njoh si një mik të imi. Domethënë, të të gjithëve ne.»

Plaku nguli sytë duke u përpjekur të perceptonte më mirë formën e dritës dhe të zërit. Por ai nuk kishte syze me vete, kështu që drita mbeti e largët.

"Pse nuk vjen të ulesh këtu pranë meje në këtë trung afër që të flasim pak?"

«Të njoh?» tha plaku, i habitur se si i ishte zhdukur frika.

«Oh po», erdhi përgjigja. «Më ke parë shpesh, megjithëse nuk mendoj se më ke njohur gjithmonë.»

Tani plaku u ngrit i ngrirë në këmbë. Gjuri i dhembte dhe kyçi i këmbës i protestonte trupin, por sapo u drejtua, ndihej më mirë si gjithmonë.

«Eja drejt meje miku im», e siguroi zëri. Ishte i dashur dhe qetësues. «Thjesht bëj disa hapa ndërsa nisesh.»

Rojtari i vjetër i gjahut bëri një hap drejt dritës së hollë. Pastaj bëri dy e tre hapa të tjerë përpara se pothuajse të pengohej mbi një rrënjë. Ai u qetësua dhe, ndërsa iu afrua dritës vallëzuese, pa një fytyrë të çuditshme që shkëlqente butësisht në rrezet e hedhura.

Në errësirë, tiparet ishin të çuditshme. Fytyra e një plaku, po aq e vjetër dhe e rrudhur sa e tija, por me një mençuri shekujsh përtej të tijës. Ai mbante një mjekër të dendur dhe të dendur, dhe në dritën e butë sytë e zërit shkëlqenin me ngjyrë të gjelbër të thellë. Burri i vogël i çuditshëm ishte ulur mbi një trung peme dhe, duke parë djathtas, i bëri shenjë një tjetri, jo më shumë se gjatësia e një krahu. Plaku ishte ulur, gjysmë i habitur, gjysmë i menduar në ëndërr.

Për një kohë të gjatë, burri i vogël e mbajti plakun në vështrim, derisa më në fund plaku u kthye ngadalë për të parë dritën vallëzuese që rrinte pezull pak në të djathtë të tij.

«Po ëndërroj?» pyeti ai ndërsa shikonte me habi figurën e vogël, jo më shumë se gjashtë inç të lartë, që valëvitej pothuajse në heshtje në ajër midis tyre. Ishte si silf dhe delikate përtej çdo fijeje të hollë, krahët e saj lëviznin me hir dhe qëllim, dhe trupi i vogël lëshonte një shkëlqim të butë drite dhe mendoi për burrin, pak ngrohtësi.

«Është një lloj ëndrre», tha burri i çuditshëm, duke ia tërhequr vëmendjen plakut, megjithëse jo shikimit të tij.
Pastaj plaku e pyeti shpirtin e ngjashëm me silf që qëndronte pezull para tij: “Je ndonjë engjëll? Apo zanë, apo çfarë lloj shpirti mund të jesh?”

Burri i çuditshëm që ishte ulur mbi trungun e pemës iu përgjigj.

"Pse kaq shumë pyetje miku im? A nuk je lodhur nga pyetjet për të cilat i di tashmë përgjigjet?"

«Por unë nuk kam parë kurrë një gjë të tillë më parë në natyrë», tha ai dhe pastaj, duke u kthyer nga burri i çuditshëm, tha ngadalë; «Por po. Mendoj se të njoh më mirë tani. Mendoj se të kam parë më parë», dhe plaku e shikoi thellë në sytë e të huajit.

Burri i çuditshëm tani buzëqeshi gjerësisht dhe i lumtur.

«Atëherë u takuam mirë, mik i vjetër», tha ai.

Plaku tani e studioi burrin e çuditshëm me mjekër dhe pa se ishte veshur me rrobat më të ashpra dhe më të ndyra. Një tunikë e zhveshur i mbulonte barkun dhe krahët e tij ishin të dobët e të zhveshur. Megjithatë, fytyra e tij ishte plot mirësi. Ai nuk dridhej fare pavarësisht të ftohtit.

«Po, të njoh», përsëriti plaku. «Mendova se të pashë poshtë pranë lumit vitin e kaluar. Të mendova për vidër, dhe disa vite më parë të pashë në këmbë, pothuajse të fshehur pas një shtylle të trashë gardhi.»

Ai ndaloi, duke menduar thellë tani. Zbulesa i erdhi ngadalë.

«Dhe kur isha fëmijë, shumë i vogël, ju pashë të dyve. Dhe iu betova nënës se e kisha parë, megjithëse askush nuk do të më besonte. Nënë, thashë, kam parë një goblin dhe një zanë në kopsht. A nuk është kështu?» tha ai duke e pyetur burrin e çuditshëm.

«Po. E mbaj mend mirë. Sikur të ishte dje», erdhi përgjigja.

«Vërtet e kisha harruar këtë», tha plaku tani duke tingëlluar më i fortë dhe më i ri.

Burri i çuditshëm qeshi me vete në shenjë dakordësie.

"Edhe pse nuk jam goblin. E di këtë tani, apo jo? Edhe pse disa mund të thonë se kam pamjen e njërit prej vëllezërve mistikë."

Plaku ngriti sytë nga shoku i tij, pa frikë.

"Po. Tani e di."

Ai shikoi përreth duke u përpjekur të depërtonte në errësirë ​​për të parë nëse kishte ndryshuar ndonjë gjë, por drita e krijesës që fluturonte i shkëlqeu përpjekjeve të tij për të parë më shumë se disa metra larg.

«Ke ftohtë?» pyeti burri i çuditshëm.

«Siç ndodh,» tha plaku, «jo aq shumë tani.»

«Mirë. Së shpejti nuk do të kesh më kurrë ftohtë» dhe burri i çuditshëm dhe i errët e përkëdheli në gju.

«Tani», vazhdoi ai, «folët për udhëtim, ose të paktën për një udhëtim.»

«A e bëra?» tha plaku me ndershmëri. Pastaj ndaloi dhe tha «Oh, po. Po, e bëra.»

Burri i çuditshëm e shikoi dhe, në ato sy të thellë jeshilë, plaku pa mrekullinë e zhveshur të natyrës.

«A do të dëshironit të udhëtonit me mua për pak kohë?» pyeti ai.

"A do të dëmtojë?"

"Jo. Nuk dhemb. Vetëm jeta dhemb, e di këtë miku im."

Plaku pohoi me kokë në shenjë mirëkuptimi. Pastaj, me shqetësim, pyeti: “A duhet të kem frikë?”

Burri i çuditshëm i mbylli sytë ngadalë.

"Nuk kishim frikë nga vendi nga vinim, thjesht po kthehemi."

Sytë e plakut filluan të lotonin, një lot i doli.

«Të kam pritur për kaq gjatë», tha ai më në fund. «Do të udhëtoj me ty, nëse më merr me vete. Të lutem.»

«Dhe do të të presin edhe ty», tha burri i çuditshëm. «Ka të tjerë që të kanë pritur.»

Plaku filloi të qante me dënesë tani, po aq me dënesë sa kishte qarë shumë vite më parë.

«A mund të shkojmë tani?» tha ai, fjalët e tij ishin të lodhura, por plot shpresë.

«Është gati koha», tha burri i çuditshëm me butësi.

«Por prit», tha plaku papritur sikur t’i kishte shkuar ndërmend diçka e rëndësishme. «A është e mundur ta shoh, ose t’i dërgoj një mesazh mbesës sime? Apo diçka të tillë?»

"Tashmë ke thënë mjaftueshëm për jetën e saj dhe më shumë. Ajo nuk do të të harrojë në zemrën e saj."

Për një çast, plaku dukej sikur hezitoi. Ishte gati të belbëzonte ndonjë kundërshtim, ndonjë lutje, kur burri i çuditshëm dhe i sjellshëm i zgjati dorën.

Plaku u dorëzua. Ai psherëtiu ndërsa lotët i rridhnin në fytyrë. Faqet e tij nuk dukeshin aq të ftohta tani. Ai mori dorën e burrit të panjohur dhe të dy u ngritën në këmbë. Pylli ishte më i zi se kurrë, dhe plaku mund të ndjente qilimin e butë të gjilpërave të pishave që përplasej ngadalë në tokën poshtë këmbëve të tij.

«Si do ta dimë udhën?» pyeti ai.

«Miqtë e mi do të na ndriçojnë rrugën», tha burri i çuditshëm, dhe ngadalë një shteg dritash filloi të shkëlqente para tyre duke u drejtuar drejt pyllit.

Burri i çuditshëm iu drejtua silfit që fluturonte dhe tha: «Nëse do të na udhëhiqje, do të ishim shumë mirënjohës.»

Shpirti vezullues gumëzhiti pak në heshtje dhe u largua para tyre, drejt vendit ku po shkëlqenin dritat.

«Ndoshta një vështrim të fundit», tha plaku duke kthyer kokën nga vendi ku kishte punuar në strofullat prej teli për zogjtë.

Për një çast ai ia nguli sytë. Në errësirë ​​nuk kishte dritë, as nga yjet, por prapëseprapë plakut iu duk sikur pa një copë të vogël errësire më të thellë të rrëzuar mbi tokën me hala pishe. Lotët ishin zhdukur tani. Dhe zemra e tij dukej më e lehtë.

«Eja, detyra jote mbaroi», tha burri i çuditshëm. «Është koha të pushosh. Ke qenë kaq i lodhur për kaq shumë kohë.»

"Po. Po, kam bërë."

Për disa hapa ose ndoshta për shumë më tepër, plaku dhe burri i çuditshëm ecën dorë për dore përgjatë rreshtit të dritave që fluturonin. Çdo krijesë po aq e ndryshme dhe verbuese sa e para, me ngjyrat e fluturave në krahë. Ato shkëlqenin pak më shumë tani, ndërsa shtegu të çonte poshtë një shpati që plaku e njihte mirë. Ai mendoi se e dinte që kishte vjedulla që përdornin këtë shteg, ndërsa ecte.

«Mos më lër të shkoj», i tha plaku shokut të tij më të vogël.

«Kurrë», u përgjigj ai. «Jo derisa të ketë dikë tjetër që të të marrë dorën tjetër për ta mirëpritur.»

Më në fund ata arritën në një hapje të gjerë midis pemëve dhe hëna shkëlqente fort mbi një sallë të madhe prej druri, dritaret e së cilës shkëlqenin me një shkëlqim mikpritës të kuq dhe të verdhë. Ata u afruan dhe me çdo hap plaku ndjeu trishtimin e tij duke u larguar dhe zemrën e tij duke u mbushur me gëzim.

Nga një distancë e tillë ata mund të dëgjonin një gëzim të madh që po ndodhte brenda, dhe të qeshura e këngë mbushën sallën me të madhe.

Gostia u bë më e zhurmshme ndërsa ata iu afruan derës së rëndë prej druri.

Burri i çuditshëm trokiti. Një trokitje e lehtë, trokitje, të cilën plaku ndjeu se me siguri nuk mund ta dëgjonte brenda.

Dera u hap dhe plaku po qante me lot gëzimi aq sa u tërhoqën.

Përpara tij qëndronin gruaja dhe fëmija i tij, një vajzë tashmë e rritur shumë vjeç. Si një e vetme, ato i zgjatën duart për ta përshëndetur.

Plaku shikoi nga lart mikun e tij të çuditshëm.

«Faleminderit», mezi arriti të shqiptonte ndërsa lëshoi ​​dorën e vogël që tani mund ta shihte si dru lisi i lëmuar.

Burri i çuditshëm pohoi me kokë në shenjë mirënjohjeje për falënderimet e plakut.

"Je përsëri i ri. Shko, gëzo paqen dhe lumturinë që ke kërkuar dhe pritur gjithë jetën tënde. Nuk u humb kurrë."

Ndërsa plaku, tani i ri në tipare dhe muskuj, përqafoi familjen e tij me aq dashuri sa yjet mund të shkëlqenin mbi ta, burri i çuditshëm u kthye dhe, pak hapa larg derës, ai ishte zhdukur dhe dritat që fluturonin ishin zhdukur.