Ingenting finns kvar av Province House, de kungliga guvernörernas gamla hem i Boston, förutom den förgyllda indianen som fungerade som dess väderhane och riktade sin pil mot vindarna från kupolen. Själva huset sveptes bort för länge sedan i den så kallade förbättringsmarschen. I ett av dess rum hängde en tavla så mörk att när viceguvernör Hutchinson flyttade dit kunde knappast någon säga vad den föreställde. Det fanns antydningar om att det var ett porträtt av djävulen, målat vid ett häxmöte nära Salem, och att ett fruktansvärt ansikte hade stirrat fram från duken mitt i tiden inför katastroferna i provinsen. Shirley hade sett det natten till Ticonderogas fall, och tjänare hade gått huttrande ut ur rummet, säkra på att de hade fångat blicken från ett illvilligt öga.
Guvernörerna visste emellertid att porträttet, om inte ärkefienden, så var det av en som i allmänhetens ögon likväl var en djävul: Edward Randolph, förrädaren, som hade upphävt det första provinsiella stadgan och berövat kolonisterna deras friheter. Under folkets förbannelse blev han blek, ilsken och ful, och hans ansikte blev till slut så hatiskt att människorna inte ville se på det. Sedan satte han sig ner för att ta sitt porträtt. Sjuttio eller så år senare satt Hutchinson i salen och undrade vagt om kommande händelser skulle fördöma honom till den smädelse som hade drabbat hans föregångare, för på hans befallning hade en flotta kommit in i hamnen med tre regementen rödrockar ombord, skickade från Halifax för att skrämma staden. Att soldaterna anlände för att protestera mot att placera dessa trupper på folket och ersätta med krigslagar med medborgarrätt avbröt hans dagdrömmar, och en het debatt uppstod. Till slut grep guvernören otåligt sin penna och ropade: ”Kungen är min herre och England är mitt hem. Uppehållen av dem trotsar jag pöbeln.”
Han skulle just skriva under ordern om att föra in trupperna när en ridå som hade hängt framför tavlan drogs undan. Hutchinson stirrade förvånat på duken och mumlade sedan: ”Det är Randolphs ande! Den har ett helvetesutseende.” Tavlan visade sig föreställa en man i antik klädnad, med ett förtvivlat, jagat, men ont uttryck i ansiktet, och han tycktes stirra på Hutchinson.
”Det är en varning”, sa en i företaget.
Hutchinson återhämtade sig med ansträngning och vände sig bort. ”Det är ett trick”, ropade han; och böjde sig över pappret och skrev ner sitt namn, som i desperat hast. Sedan darrade han, blev vit och torkade svetten från pannan. De utvalda gav sig av i tystnad men i ilska, och de som såg Hutchinson på gatorna nästa dag bekräftade att porträttet hade klivit ut ur sin duk och stått vid hans sida genom natten. Efteråt, när han låg på sin dödsbädd, ropade han att blodet från Bostonmassakern fyllde hans hals, och när hans själ lämnade honom var hans ansikte, i sin ångest och raseri, Edward Randolphs ansikte.