Från hemmet och stadens spiror, en dag,
Svalan Progne flög iväg,
Och sökte den skogsliknande dalen
Där sjöng stackars Philomel.
”Min syster”, sa Progne, ”hur mår du?”
Det är tusen år sedan du
Har varit dolda för mänsklig åsyn;
Jag är säker på att jag inte har sett ditt ansikte
En gång sedan Thrakiens tid.
Jag ber er, vill ni aldrig ge upp denna tråkiga retreat?”
”Var skulle jag kunna hitta”, sade Philomel, ”så sött?”
”Vadå! sött?” utropade Progne – ”söt att slösa bort
Sådana toner på smaklösa djur
Eller på något rustikt, som mest!
Borde du vara uppslukad av öknar?
Kom, var stadens stolthet och skryt.
Dessutom påminner skogen om skada
Att Tereus i dem utförde dina förtrollningar.”
”Ack!” svarade sångens fågel,
"Tanken på det där grymma felet
Gör mig, från ålder till ålder,
Föredra denna eremitage;
För ingenting är som männens åsyn
Kan då frammana vad jag lidit.”