I sin eldbelysta salong, i sitt lilla hus i Valley Forge, sitter gamle Michael Kuch och samtalar med sin dotter. Men trots att det är julafton är samtalet föga muntert. Timmarna släpar sig fram tills klockan slår tolv, och den gamle mannen ska just be sin aftonbön för sin sons säkerhet, som är en av Washingtons soldater, när hastiga steg hörs i snön, det hörs ett fumlande vid haken, sedan flyger dörren upp och släpper in en utmattad, flåsande man som hastigt stänger den igen, faller ner i en stol och skakar från topp till tå. Flickan går fram till honom. "John!" säger hon. Men han vänder bara bort ansiktet. "Vad är det för fel på dig, John Blake?" frågar bonden. Men han måste fråga om och om igen innan han får svar. Sedan, med bruten röst, erkänner den darrande mannen att han har försökt skjuta Washington, men kulan träffade och dödade hans enda medhjälpare, en dragon. Han har kommit för att söka skydd, för män är redan på hans spår. ”Du vet att jag är neutral i det här kriget, John Blake”, svarade bonden, ”fast jag har en pojke där nere i lägret. Det var fegt gjort, och jag hatar er Tories att ni inte slåss som män; ändå, eftersom ni ber mig om ett gömställe, ska ni få det, fastän det är mer för flickans skull än för er. Männen är på väg. Ut – den här vägen – till källan. Så!”

Innan gamle Michael hinner återvända till sin stol slås dörren upp igen, den här gången av män i blått och gult. De kräver mördaren, vars fotspår de har följt där genom snön. Michael svarar inte. De är på väg att använda våld när Washington kommer genom den öppna dörren, som hejdar dem med ett ord. Generalen bär en hängande gestalt med en blodstänk på bröstet och lägger den på härden lika försiktigt som en mor lägger ett spädbarn i sin vagga. När eldskenet faller på det stilla ansiktet blir bondens ögon runda och stora; sedan skriker han och faller ner på knä, för det är hans son som ligger där. Bredvid honom ligger en pistol; den tappades av Toryen när han kom in. Bonden griper den ivrigt och hoppar upp. Hans år har fallit ifrån honom. Med ett tigerlikt språng når han dörren, rusar till källan där John Blake sitter hukad, med sjunkna och glänsande ögon, och gnager på fingrarna i ett raseri av bestörtning. Men även om hatet är snabbt, är kärleken snabbare, och flickan är där så fort som han. Hon slår hans arm åt sidan, och kulan han avfyrat fastnar i träet. Han drar fram sin kniv, och mördaren, till vilken nu förtvivlans lugn har kommit, knäböjer och erbjuder sitt bröst till bladet. Innan han kan hugga till skyndar soldaterna sig fram, griper tag i Blake och släpar honom till huset – det lilla rummet – där allt hade varit så fridfullt bara några minuter tidigare.

Den skyldige ställs ansikte mot ansikte med Washington, som frågar honom vilken skada han någonsin lidit av sina landsmän eftersom han skulle vända sig emot dem på detta sätt. Blake böjer huvudet och erkänner sin villighet att dö. Hans ögon vilar på gestalten som ligger utsträckt på golvet, och han ryser; men hans ansiktsdrag genomgår en nästan glädjefylld förändring, för gestalten lyfter sig och ropar med svag röst: "Fader!" Den unge mannen lever. Med ett glädjerop lyfter både far och syster honom i sina armar. "Du är ännu inte beredd att dö", säger Washington till fången. "Jag ska sätta dig under bevakning tills du blir eftersökt. Ta honom i förvar, min kära unga dam, och försök att göra honom till en amerikan. Se, klockan är ett, och det är julaftonsmorgon. Må alla vara lyckliga här. Kom." Och vinkande till sina män rider han iväg, trots att Blake och hans fästman skulle ha gått på knä inför honom. Avsky för känslor, kärlek, tacksamhet och en latent patriotism åstadkom en snabb förändring hos Blake. När unge Kuch återhämtat sig gick Blake med i hans regemente, och ingen soldat tjänade fanan med större heder.