Segling från Redoubt till Vineland

av JB Pravda

Bensin var billig, och det var även den veteranlastbil som Martha körde runt på de cirka femtio kvadratkilometer av territorium som hon ansåg präglat av sina välslitna radialfälgar som utstrålade numera irrelevant allvädersupplevelse, de avslöjande vita fläckarna längs de små ådroliknande sprickorna i den långsamt snurrande föregående ägarens macho troféer av avsiktliga fylleattacker på snötäcke eller oönskad betong kontra sega möten med målade trottoarkanter stencilerade "STÅENDE/PARKERING FÖRBJUDEN". De där kraftiga skansarna hade avvisat växande närmanden från vad den tröga trottoarkanten såg som cirkulär, slingrande asfalt som inte tycktes veta sin plats, vinkelrät mot sin motsatta färg, själv mattad av sådana slarviga maskulina uppföranden spunna, och aggressivt.
Hon kunde inte – och gjorde inte – skylla på de förolämpade stadsgränserna, eftersom hon ansåg att hennes "tröttsamma" däcks aggressivitet var alltför intimt relaterad till manlighet och dess medfödda vana att markera de utrymmen den ansåg vara sina egna. Hennes exil hade lyckats ge bevis på konceptet till åtminstone en kvinnas korsning av Einstein-Rosen-bron, vars experimentella konstruktion hade börjat med den hårda vikningen av hennes skilsmässobeslut som fick parternas namn att ungefär vara i linje med 180 graders separation, åtminstone på pappret. Nöden styrde detta fältexperiment, vilket resulterade i att hon etablerade den andra sidan av den bildliga klyftan på 1000 sjömils avstånd. Det fysiska utrymmet gav henne nu mental tid inom det mindre utrymmet ovanpå hennes hals (där han hade varit en regelbunden källa till smärta, fyllt kolumnformade centimeter med diverse sorgliga berättelser inpräntade i Conjugal Times/Personal Edition) för att hänge sig åt vissa lekfulla ordlekar i sina många brev till redaktören: "tröttsamt", "festande är så ljuvligt, åh", et cetera, och bortsett från varningen från den där gamle engelske mannen som hade sammanställt ordboken för ett grovt delat språk, något om ordvitsmakare som tjuvtacklade fickor. Genom att spänna över avsevärt utrymme och hård tid gav denna övergång henne möjlighet att finna tröst i ordleken som började i hennes oskyldiga för länge sedan ungdom; Martha log brett, medveten om att träningen av sina fyrtiosju ansiktsmuskler var sådan kraft som blev kött som hon ordvitsade: hon hade aldrig känt ett överuppblåst reservdäck eller en överfylld ficka mer förtjänt av tömning än tillhörde det motsatta (som i "motsatt") könet.
Och ändå, samma förkärlek som hon hade närt sedan tonåren – när hon upplevde den tomhet hon kallade en hunger i sitt sinne – verkade nu vara en osökt belöning i det märkligaste sammanhanget, med tanke på den latinska roten till det enda ord som bäst beskriver hennes sinnestillstånd, 'redout': reductus/reducere, 'som leder tillbaka till en hemlig plats'. 'Någon belöning' funderade hon, detta beroendeframkallande behov av att veta vad ord stod för, de saker som styrde allas liv, även mäns; hennes terapeut hade verkat skälla ut hennes likgiltighet och erbjudit att alla symboler, inklusive ord, innehöll minnen.
”Bara omnämnandet eller tanken på ett namn ... den där killen, Buddha, han sa att du blir vad du tänker ...” rådde Sid henne i en nästan vördnadsfull ton. Som om han petade i hans tillfälliga österländska sinne – ”har jag just hittat det?” – hennes kom ihåg – ”wow, det ordet, det frammanar att man återknyter till något avskuret – han heter Sid, och han har ett gott ... hjärta, sluta med det här!” Han frågade om hon var okej och, i motstånd mot missbrukarens lust att inleda en diskussion om den missförstådda termens Knickerbocker-etymologi, log hon bara och sa ”Jag tror ... jag förstår, doktorn.”
Till och med det där guldbandet hon hade köpt på marknaden, som sades ha tillhört en medicinman från den stam som bodde på ön utanför den närliggande kusten, nu bebodd av fjäderlösa "snöfåglar", kunde bära minnet. Till och med män, en viss ung man, pojke, verkligen, ja, som hade verkat tillräckligt verklig, åtminstone lika verklig som däck som trampar, sällan mjukt ... men där han hade gått, hade det varit ... lika mjukt som barfota på sand, varm sand som omfamnade hans ... fötter; sliten ... höll han också på att bli skallig? Nej, inte den unge, medicinmannen…….Jag hatar det här..för varmt för sådana varma tankar’ rådde hon sig själv, i hopp om att fuktigheten skulle ånga bort något så förgängligt som en tanke från länge sedan, en tanke som hade blivit tänkaren, tack, Sid..’var var..han?’, i sin svettiga cabeza? – auktionsförrättaren hade använt det spanska ordet, nu en tungans förbannelse för de ursprungsbefolkningar vars medicinmän inte var någon match för de som plundrade objudna ’gäster’. Ett svep av hennes bandana tycktes förvisa det som låg precis bakom hennes överväldigande panns lober, och den här gången var hon glad över att se sitt limbiska miasma immigt över, och valde att inte fundera över om guldringen nu besatt deras döende minne, på något sätt blev hennes.
Vad gäller de femtio kvadratkilometer som hennes knarrande inlandsfartyg färdades i, var det hennes måttstock för vad hon ansåg vara sin Disney-värld, efter att hon den första dagen fått veta att det var utsträckningen av Walts lilla havsstora värld. Med tanke på att han var en av de få i sitt slag som hon tyckte om, till och med beundrade, skulle det vara storleken på hennes personliga äventyrsland. Och inom gränserna för den där parken hade hon Disney-likt förvisat snö och trafikerade gator med trottoarkanter som var allt annat än vitkalkade och obefläckade av konstiga, flintskalliga män med frågande ögon.
Och det verkade som att invånarna i Marthas kudzu-erövrade vingårdar själva hade varit Walt-liknande äventyrare, att döma av det världsliga utbudet av föremål för "segel" – så stod det på en av skyltarna som fick hennes uppmärksamhet i 10 kilometer i timmen den dagen. Namnet på den rostiga postlådan, en del av ett kluster, den sorten som finns på landsbygdsvägar för vitt spridda gårdar, målat i blodrött, och färskt, strikt att döma av grannarnas nästintill osynlighet, bleknade nominella identiteter.
'A. Hebbe', målad i gammal engelsk stil på ett benvitt tremastat segelfartygs storsegel, hängde i stil med en affärsanläggnings singel och drev med minsta vindpust på ett nästan tropiskt osynligt lufthav. En grusväg upp till det New England-inspirerade huset av trägolv som de kallade en stuga där uppe i hennes ungdomsår inbjöd Martha att 'VÄGA ANKRING' precis bredvid den tillfälliga handskrivna skylten som tillkännagav det ynkligt ordvitsande gårds-'seglet', kanske en skylt som pekade åt det hållet, igen ... hennes ivriga yngre sinnes ficka av hopp som valde det ordet, självt lätt vägande av smygande slingrande omkring i hennes ständigt unga rymder fyllda med tidlösa paket av en gång lättare varelser med sina tidsresande sandiga stigar. Den 'vägen', den 'vägen' ... förankrad, stilla, i tyst avtagande tidvattenskalv.
Den där ungdomliga fasen av sinnets nyfikenhet försågs med den hoppfulla nyckeln som krävdes för att låsa upp gömda skatter hon läst om – '...förlorad Picasso köpt för 5 dollar...', en halvt inbillad tidningsartikel som vanligtvis fick henne att tänka på hur hon kunde ha reagerat på den kvinnotjusande spanjorens påhopp där, på Rivierastranden där han slarvigt hade dragit henne ovärderligt och inom tidvattnets räckhåll för vågorna som genljöd som den tunga kammarpuls som hennes en gång så privata karmosinröda hjärta då knappt kunde upprätthålla i sitt bröst. 'Du blir dina tankar...' Återigen, överhettad, avtog hennes förnyade puls utan att beakta möjligheten att ägaren på något sätt var Pablos begåvade yngre släkting utan snarare bara någon bedragare, med tanke på det gammalengelska typsnittet av säljarens (sjömannens?) namn på brevlådan/mansbrevlådan; Hon hade alltid varit försiktig med den inbjudande platsen i sitt exceptionella hjärta sedan den hade gett en sådan sjöman "säker" ledighet den där kvällen i danshallen när den där sjömannen grovt hade planterat sin stormast midskepps. "Förbannade symboler", protesterade hon men halvhjärtat, med den återuppväckta scenen av det nu forntida träliknande som splittrade hennes hemliga utrymme, och föredrog fortfarande att se på den som sin "möjliga Pablo" i sina Capribyxor och horisontellt randiga nautiska franska tröja av absorberande frotté, som svampade blandad passions frutta di mare. Hennes solbrända ansikte maskerade rikligt hennes rodnadsreaktion på den avdammade sexuella anspelningen, och hon var beredd att möta denna möjliga leverantör av hennes Pablo-tryck. Det medföljande flinet i hennes rödflaggade ansikte var mindre en förväntan på ett så sällsynt fynd och mycket mer hennes atavistiska, smidiga sinnes retoriska ifrågasättande av hur någon kunde lyckas antyda – än mer, antyda – något, särskilt sexuellt, som de redan hade intim förstahandskunskap om. Detta, detta flin hade plötsligt förvandlats till ett ungdomligt, glatt strålande, och var annorlunda och med största distinktitet; inte någon lättsam utjämning av slutsatser från grova snickarhänder, hur de hade skapat den mest tillfälliga dockning i det grunda vattnet i hennes innerstads trögflytande, avslappnade platser. Nej, nej, dessa, dessa händer framkallade av hennes Buddha, 'utvunna', tredimensionella, av den oskyldiga sorten, och på avstånd, från kusten, solbrända inte av någon stjärna och tillhörande en annan, yngre, vid udden så nära en punkt av förpubertet.
Medan det gravida, minnestyngda ordet "hand" flöt nära den nu ensliga stranden av hennes undermedvetna, grep hennes blåådrade, tunt skinnade vita hand medvetet tag i skeppets klockformade dörrknackning och använde den för landkrabbor. Ett ljud som Martha kände igen, samma ljud som hennes dörrs titthålslock gav ifrån sig, berättade att hon hade uppmärksammats, om än utfärdat med ett säreget rikes osynliga mynt.
”Ahoj…” dörrens ägare tycktes knarra i takt med den rundade portalen, båda inte längre stängda bokliknande behållare vars fransade bindning verkade lika gamla och bleknade bort, där och inte riktigt där som med tiden, på de soldränkta hyllorna i Marthas ibland oläsliga medvetenhet.
-------------------------------------------
Han hade närmat sig ön vars namn vid kommunbränderna nämndes vara hennes namne – 'Murrtuh', eftersom folkets tungor inte kände till 'th'-ljudet hos de vita, Martha, flickebarn till engelsmannen känd som Gosnold.
I motsats till dessa engelsmäns namn för hans avreseort, "Noman's Land", paddlades kanoten med urholkad urholkad bort från hans språks namn till det som trots allt var hans land, Noepe, och sade på sitt folks språk "mitt i havet". Hans farfar hade varnat honom för att dessa platser som tillhörde hans förfäder nu räknades av de vita som "hertigar", ett miniatyrkungarike tillhörande deras avlägsna kung vars eget land märkligt nog alltid var ofullständigt och alltmer växande. De hade placerat en fyrkantig bit trefärgad tyg på en hög stång och framkallat åska med saker de kallade kanoner när de placerade den ovanpå stången varje dag.
Men åskan hade aldrig varit känd för att släcka det ljus han kände, och dess gnistande följeslagare förstärkte bara denna låga som den unge nakna höll sig borta från sitt hem. Trots sin farfars visdom var den stark, oavsett att de tidigare hade kommit med andra vitungade namn som Vineland; den unge visste att givarna av detta namn bara hade kommit som män, vilket gjorde dem till en fattig ras, kanske ledsna av längtan efter sina kvinnor och sitt sanna hem trots sina glänsande svärd – de stannade inte. Dessa vita, engelska män och kvinnor, måste ha kommit för att stanna, detta visste han också i sin djupaste sena, det där vätskedrivna höljet som bultade i hans bröst när han blev upphetsad, den platsen han också visste var hans blixtars hus. För detta var han på något sätt glad, även om han kallades dum av sitt folk; han hade sett henne, den unga flickan med guldet till hår, på den plats som engelsmännen kallade 'Gays Head'.
——————————————————————————————————————————————-

”Ja… förlåt att jag stör dig”, sa Martha flämtande. Ögonlappen han bar var både passande och oroande, som en parodi på Marthas mycket personliga värld, en hon kallade ”virvlad” som en enda stor överdrift av sig själv – en vars efternamn var Walts barnbarns, Joyces, förnamn, tänkte hon. Att en sådan oväntad accessoar ändå skulle överraska henne fick henne bara att misströsta de aggressiva radialdäck som hade drivit henne hit och inte någon annanstans inom hennes åtta mil långa rike.
”Ja, inte det minsta ... ni var inbjudna, eller hur? Jag heter Hebbe, kapten A. De kallar mig, eller brukade göra det; oy misstänker att ni vill se mina varor.” Karikatyren cementerade hans plats i ett alltmer misstänkt vaket drömtillstånd som till och med 'Kapten' Disney, kapten D', kanske hade tyckt var en för långt borta från bron över Credible Creek, och i översvämningsstadiet.
När hon följde sin värd till gården för det annonserade "seglet" lade hon märke till en tydlig haltning i hans steg, och skulle ha antagit att det melodramatiska benet gömt under ett denimklädt byxben bara var en praktisk klubba där hans knäveckade hela ben låg i tillfällig vila, vilket snart skulle göra henne medvetslös om det inte vore för att hennes ögon genom en öppen söm hade upptäckt avsaknaden av något kött under knät/stumpen, vilket var ansvarigt för hans genuina, nervkittlande växling åt vänster, sedan höger, sedan vänster. Men det var de utsmyckade snidade vinrankorna som spiralliknande omgav salongens grovt huggna pelare, som frammanade fördäcket på ett fartyg, ett som luktade cederträ med tunnband där vanliga bjälkar kunde finnas. Och de överdrivna vinbladen var konstfullt utskurna, vilket antydde att någon okänd, tryckande vind hade tvingat dem att fungera som segel, där golvbrädorna knarrade tillsammans med vad som kändes som att svaja från sida till sida, bortsett från det dunkande steget från hans växlande nervkittlande, som i sig var precis i osynkronisering med det svajandet.
”Eh, sir, kapten, jag tror att jag borde flytta min lastbil, den blockerar förmodligen andra från vändplatsen” och innan ett svar hann höras var Martha ute genom entrén, hennes kropp som ett mindre fartyg i portage över en tröskel som liknade en grund vatten och in i sin lastbil. Impulsen att ge sig av distraherades av det frenetiska men nu feminint klingande spinnet från bakdäcken på den fyrhjulsdrivna lastbilen; när Martha inspekterade bakaxeln såg hon att den var sammanflätad med en kudzuranka. Hon visste att den japanska växten var välkänd som en snabbt spridande skadedjur, kallad "mile-a-minute"-rankan i Marthas adopterade södern. Hennes farfar hade berättat för henne vad hon då ansåg vara en skruvad skröna, att japanerna 1876 avsiktligt inkluderade den i Philadelphia Centennial-utställningen som hämnd för amerikanernas tvångsmässiga öppnande av Japan för världen i stort. Hon undrade nu om den här sjömanstypen, eller ens den engelske nybyggaren på hennes en gång vinrankbevuxna hemö, kapten Gosnold, inte på något sätt var släkt med den skyldige amiralen Perry.
”Solen står över gårdsplanen” var värdens enda reaktion på hennes oro över att hennes lastbil hade trasslat in sig, med en tennmugg i hans upphöjda hand. ”Alkohol, säkraste sättet att få dem under kontroll, förbannade lianer, ni är fria på nolltid, jag sätter igång det själv, frun; ska vi till gårdsplanen?” och han vinkade självsäkert åt henne att gå före honom nerför en kort trappa som om hon gick iland, men till en annan osäker strand rådde hennes sinne fåfängt hennes ben.
Solen närmade sig verkligen sin topp vid middagstid, och dess strålar avslöjade något som påminde Martha om ett piratbyte, utspritt över en klippliknande udde med utsikt över ett stort till synes strandlöst vatten, kanske en sjö, antingen var scenen eller hennes ögon för tätt immiga för att kunna urskiljas.
——————————————————————————————————————-
Hans bara, gulbruna hud glänste så att hennes blick tog honom för en uppåtstigande invånare i det som nu var glansen på saltlaken och skummet tycktes bryta ut i kaotisk kapitulation inför det läderartade höljet av något havsfött/buret? däggdjur, kanske en valkalv – de var kända för att föröka sig och kalva däromkring, mindes hon sin fars gemensamma sjöfartsupplevelser. Endast träpaddeln som nu ristade försvinnande virvlande bäckar över vikens vatten signalerade hans verktygsmakarmänsklighet.
Kanotpassageraren låg på land bland stora, släta stenblock och böjde sig försiktigt bakom en av dem. Hans blickar riktades nu med samma gula stjärneffekt mot hennes gyllenbruna hår som hade dragit hennes mot havet, och mot hans havssaltade, krusade hud. Den unge mannen visade sig då, helt, halvnaken och rak, långsamt präglade sina fötter i den våta sanden. Han knäböjde för att placera en flätad korg ovanför den plats han väl känt sedan pojkåren som bortom tidvattnets yttersta räckhåll, deras innehåll en samling alltför starka färger, inbäddade i vårgröna vinrankor. Han tittade i hennes riktning och log, hans urtänder glänste som hennes bibels himmels pärlport, och drog sig sedan tillbaka till sin kanot och gifte om sig med sin hädanefter andra kärlek.
Hon tittade bakom sig och när hon såg sin följeslagare upptagen med att plocka vilda blommor, vågade sig Martha ner till stranden. Där fann hon korgen konstfullt flätad av de inhemska vinrankorna som så rikligt uppmärksammats för hundratals år sedan av de besökande nordborna. Och i korgen fann hon blommor vars blommor hon inte sett under sina fyra årstider på ön. Mest exotiskt var träsnideriet av hennes fars skepp, i sådan detalj att hon bara sett i flaskor på museiutställningar av nautiska underverk, sådana underverk inkluderade ofta påstådda sjöjungfruskelett.
Den kvällen visade hon artefakten för sin far som förundrades över dess delikatess, men förbryllad över dess ursprung. ”Det här måste väl ha gått förlorat av en annan upptäcktsresande i dessa vatten, skulle jag tro.” Han hade hoppats kunna avråda henne från att prenumerera på de växande legenderna som florerar och som har att göra med inhemsk magi, trots att han visste att detta var en exakt kopia av hans eget fartyg, förutom att platsen för hennes namn på bakdäcket var inristad på något okänt språk. Martha var förvirrad, men också charmad av att hur det än hamnade i hennes ägo, så var det verkligen en annan upptäcktsresande vars skickliga, stadiga händer hade styrt hans fartyg mitt i mer än bara närliggande vatten, huggit ut någon trägudabild, och båda uppgifterna utförda i den djupa brunnen av hennes hjärtas vågbrytare, en påtaglig gåva från en givare hon fann mycket märklig. I hennes sinne kom hennes läxa, just den dagen, av pjäsen som hennes fars vän, Walter Raleigh, hade berömt:
"Romeo:"
Om jag vanhelgar med min ovärdigaste hand
Denna heliga helgedom, den milda fina är denna:
Mina läppar, två rodnande pilgrimer, står redo
Att släta ut den hårda beröringen med en öm kyss.
Juliet:
Gode ​​pilgrim, du gör din hand för orätt,
Vilken hövlig hängivenhet visar sig i detta;
Ty helgon har händer som pilgrimers händer berör,
Och handflata mot handflata är en helig palmers kyss.
Romeo:
O, då, kära helgon, låt läppar göra vad händer gör;
De ber, giv det, så att inte tron ​​förvandlas till förtvivlan.
Juliet:
Helgon rör sig inte, även om de beviljas för bönens skull.
Romeo:
Rör dig då inte, medan min böns verkan jag får.
Sålunda är min synd försonad från mina läppar, genom dina.
Juliet:
Då må mina läppar synden som de har tagit.
Romeo:
Synd från dina läppar? O överträdelse, sött uppmanad!
Ge mig min synd igen.
Juliet:
Man kysser enligt boken.
Den unga Martha vände sig till sin far och frågade: ”Fader, då borde vi döpa detta skepp, så att inget ont drabbar dess segling.”
”Behagar ni det så att göra så? Då, med den makt som Hennes Majestät beviljat mig…” och han fnissade, vinkade åt Martha och räckte henne en imaginär flaska.
"Jag döper dig………HMS..För bönens skull!"

————————————————————————————————————
”Fem är noga, ja, och mer därtill, havet tar innan det ger, och därför, ber jag er, för ödmjuka bevarandes skull, att jag måste ta bara havslösa mynt från sådana som ni innan jag ger bort dessa landlösa gåvor.” Marthas tankar vilade nu stadigt på den potentiella transaktionens fasta jord.
"Hur mycket kostar korgen?"
"Den där gamla saken, den är ju inte till salu, bara för att den innehåller saker som de här scrimshawsen, vad finns i den?"
Martha hade inget intresse av sådana rester av den fruktansvärda slakt som männen hade utsatt de mest förlåtande av alla däggdjursfränder för, med undantag för den faktafyllda, ohyggliga, grå november där deras själar slaktades, som Melville hade beskrivit nästan på första hand. En förstautgåva som hennes farfar hade fått tag på för en spottstyver på auktion när den boken fortfarande var sedan länge bortglömd, hade varit en Shakespeare-utbildning med en minnesvärd miltonsk påminnelse om paradiset förlorat i den märkligt attraktiva (åtminstone för Martha) karaktären Tashtego, infödd invånare på Martha's Vineyard, ön känd för hans folk som Noepe. Hon ledde aldrig när hon uttalade det främmande ordet som ett angliciserat "nep", hennes flickaktiga fantasi då, liksom nu, föreställde sig det som Tashtegos yttrande till de vitas objudna status på hans ö.
”Det där träskeppet, var det en gång i tiden ett av de där som var inuti en flaska?” Hennes ögon fann dess litenhet trots att det var omgivet av alla möjliga träsnidade krimskrams, hennes omedvetna system hade lätt hittat det på exakt samma nanosekund som namnet Tashtego hade sipprat uppåt som om det flytande hade dykt upp från många famnar under ett turbulent bottenlöst, Freud-upptäckt underjordiskt hav. Hennes omedvetna pekfinger, synbart skakande, upphörde att röra sig när ikonen placerades i Marthas omslutande handflator, och hon höll nu om den som i en tyst bön, utan att se något läsbart namn inristat på baksidan av miniatyrskeppet.
Den medvetna ytan av hennes kompletterade medvetenhet skimrade av spänningen av ett vänligt men främmande frizz, rysningen knäppte henne tillbaka och lossade hennes tunga: ”Namnet, i röd färg, på postlådan…”
”Åh, ja, ett slags skämt, förstår du, mina skeppskamrater kallade mig Stubb,” medan han slog en käpp, lyft från displaybordet, mot sitt surrogatben. ”De flesta tror det är, inklusive brevbäraren, eller hur, minns du inte Stubb nu, men vi måste noga minnas den där gamle kaptenen; ja, de är fulla – deras ficktjuvar, fulla av vad ni kallar ordlekar, förstår du, och bestämmer oss för att tilltala mig som 'A. Hebbe', efter honom som förföljde den vita valen, hans namn är Ahab, från den gamla Bibeln, förstår du, den hebreiske kungen som leddes till förintelse av Isebel, samma onda kraft som man talar om än idag.” Hennes värd, spöklikt blek, höll fast vid, med bara ett tangentiellt grepp om Marthas uppmärksamhet, vars huvudsakliga besök nu var att återvända till Cape Cod med andre styrman Stubb, den skrattretande fatalisten ombord på Pequod; Sådan var hennes fixering vid honom att hon inte märkte att hon var där, ombord på hans inte alls klumpiga valfångstroddbåt, närmande en olycklig gråval, stadigad av de förvånansvärt milda händerna på den ensamma harpuneraren i Stubbs besättning, Tashtego.

”Solen, den är väl långt förbi odlingsfältet, eller hur?” Martha mindes hans omtalade botemedel för att tämja den hängande vinrankan och hur den tycktes ha lindat sig runt hennes lastbils kaross, och hennes sinne, det sinnet som nu helt omsluter lastbilen med vinrankans omslutning.
”Älskling, låt den här gamla vännen påminna dig om att solen, hon går aldrig ner, ständigt skiner genom tid och rum – det är vi som går ner, snurrande när vi gör det runt varv, i tusen knop tror jag; låt nu gamle Stubb hälla här åt dig några av den här vinstockens sällsyntaste årgångar, röda som mitt namn på brevbärarens låda, och ditt hjärtas bränsle – befria dig, som man har gjort för dig, för… stranden.”
När Marthas tennmugg, som såg lika ny ut som om den just hade hällts ur sin smälta form, fylldes med det märkliga vinet från Stubbs vinranka, fick hon syn på en jadebuddha hängande runt hans hals, obemärkt dittills; hon log, till minne av gamle Sid den godhjärtade, och ställde en fråga till honom.
"Han är här, eller hur?"
Stubb log leendet av en som visste, och alltid hade gjort, att allt var mer eller mindre förutbestämt, så varför inte tröstas av visdomen i den gamla Boken som har gett alla rådet att under den ständigt flammande solen kommer ingenting nytt någonsin att finnas, eftersom rums- och tidsliknande ödespartners återförenas, trots sig själva, och återbesöker dig, och han, gammal tänd kärlek, kommer att antändas. Allt detta, och från ett tyst leende.
Martha reste sig från sin kaptensstol, vilket fick henne att kliv ner en kort bit; hon stannade upp, utan att minnas att hon suttit där, och lade märke till att hon bar en fotlång sommarklänning av ginghammönster, prydd med fin spets. Hon stod först försiktigt och såg sitt oigenkännliga jag brytas mot det glänsande tennet, sedan närmade hon sig kanten av kullen som gränsade till vattnets strandhuvud.
Hans bara, gulbruna hud glänste så att hennes blick tog honom för en framträdande invånare i det som nu var glansen på vinet, vilket fick henne att gudomligt kapitulera inför de böljande musklerna som omgav hans leende mun, och hon kastade sig barfota ner på stranden där han nu stod, med en vinrankliknande offergåva i hans utsträckta hand.