Rummet var mörkt och skrämmande. Det var lika mörkt som den stilla natten, utan vare sig sängens ljus eller månsken. Pojken gick långsamt i någon slumpmässig riktning. Han glömde faktiskt hur strömbrytaren passade på väggen. Eller åtminstone riktningen mot huvuddörren. Fortfarande kunde han inte hitta någonting. Förutom känslan av mörker som spred sig över hela rummet. Till slut hittade han dörren. Långsamt låste han upp den. Raskt öppnade han dörren. Sedan såg han ett ljus. Ett som aldrig förr. Han gick medvetet ut ur rummet och ut i naturen genom ljuset. Det fanns tusen olika sorters blommor framför honom, de kanske nyligen hade slagit ut. Ett leende på hans ansikte började vid ena sidan av läpparna och nådde den andra sidan. Och det stannade där ett tag. Pojken fortsatte sina små steg och framåt. Det var en stor simbassäng, den här gången. Han hoppade och lekte inuti tills vattnet förlorade sin fräschör. Pojken drog sig ur bassängen och fortsatte vidare. Hundra olika sorters fåglar och djur möttes. Mycket vackert utanför stängslet, kände pojken en tyst frihet till skillnad från djuren bundna innanför stängslet. Han matade några av dem, av hela sitt hjärta. På nytt framåt. Ett mycket stort område täckt av många träd. Han rörde vid några av dem och roade sig. Genom träden nådde han andra sidan och stod framför ett uthus inom villans huvudstaket. Han öppnade ytterdörren och steg långsamt in i vardagsrummet. Vilken möbel det har! Mycket rik och sällsynt samling föremål placerade på ett konstnärligt sätt. Genom de fascinerande mattorna sträckte han sig in i matsalen. Ett stort bord med massor av mat väntade. Inte en enda god rätt har varit ledig på matbordet. Pojken satt och åt tills hans flaskhals nådde. Efter lunchen gick han vidare och hittade sovrummet. Det var inte minst använt av någon av de rikaste prinsarna någonsin. Sängen var lika fluffig som huden på ett nyfött barn. Kuddarna bad honom att hålla hårt. Hans ögon slöts. Pojken somnade djupt. Plötsligt lyssnade han på en röst. Tyst känd. Verkligen, mycket van, den ljuvliga tonen. Pojken vaknade hastigt och rörde blicken runt i rummet. Det var samma lilla hydda han sov i där hans mor stod framför honom med ett glas mjölk. Hans dröm hade dock inte störts. Det var som en verklighet inuti drömmen om en dröm, kände pojken. Pojken log på nytt, ett log som började gå från ena sidan av läpparna till den andra, tyst och bestämt.
Drömmar var inte längre överraskande för den lille pojken. Eftersom de redan hade varit en del av hans rutin. Trots allt växte livligheten ändå varje gång med en ny dröm, en olikartad rutine.
”Kittu”, sa hans mamma med ett brett leende, ”ännu en dröm?”
”Ännu en, mamma”, sa pojken leende.
"Störde jag?"
"Ingen mamma!"
"Vad var det igår kväll?"
"En rik villa och jag är den enda som har bott där."
"Hur kände du?"
”Först upphetsad”, sa pojken raskt. ”Slutade i tristess.”
"Varför så?"
"Det var ingen mamma där..."
Kvinnan skrattade och kramade mjukt hans son och räckte honom ett glas mjölk.
"Så du har ingen bästa dröm?"
Pojkens bästa dröm var en han hade för sex månader sedan. Det var en vacker plats och han fann aldrig gräsets färg över någon av hans trädgårdar eller i parken. Det var regnbågsfärgat. Och trädgården var så stor att ändarna inte syntes, precis som att stå på en strand och stirra på ett hav för att hitta dess ände på andra sidan. Några vackra små berg stod delvis i den enorma trädgården. Nu syntes ett hus. Bara ett hus. Åh! men det flög i luften. Om det fanns ett hus, borde det finnas... exakt en liten flicka dök upp. Väldigt liten var hon. Bara tre eller fyra år. Hon log bara mot honom. Inga ord kanske hon hade lärt sig än. Pojken log tillbaka. Sedan tog hon något från sin korg. Det såg ut som ett litet piller. "Vad är det?" frågade pojken. "Det är IMRUT", kom en röst från henne, trots att hennes läppar inte rörde sig. Pojken trodde att han kanske hade förbisett. "Vad är det till för?" ställde pojken en annan fråga. "För att göra dig odödlig", kom återigen en röst utan att hennes läppar rörde sig alls. Pojken blev förbryllad. ”Odödlig?” sa han, darrande över flickans märkliga beteende. Flickan var det sötaste barnet han någonsin sett. ”Hur gammal är du?” sa han. ”Jag är artonhundra år gammal”, kom rösten från henne. Pojken tittade på henne, både konstigt och tvivlande. ”Så…” tänkte pojken ställa en annan fråga. Men rösten avbröt och sa: ”Inga fler frågor. Ta pillret och svälj det. Och ät ett av dessa gräs. Du kommer att vara odödlig, tills…” Drömmen var borta. Pojken ville alltid veta hur det skulle fortsätta. Det var den enda drömmen som hans mor störde den där tidiga morgonen. Och den drömmen kom aldrig igen.
”God morgon, min son”, kom en röst bakom kvinnan. Det var en yvig skäggig man som stod där.
”God morgon pappa!” sa pojken och log.
"Vad var nytt, igår kväll?" sa mannen.
”Återigen en rik dröm”, sa kvinnan skrattande högt.
"Är vi inte närvarande i den?"
"Nej, pappa."
”Du är en riktig lyckligt lottad son, åtminstone rikare i dina drömmar”, sa mannen roande.
”Kommer vi aldrig in i din dröm?” frågade kvinnan.
"Den här gången ser jag mamma!"
De avslutade det snabba samtalet och sprang iväg efter sina rutiner. Den lille pojken på väg till skolan, den upptagna hemmafrun som lagar mat och rengör kärl, den hårt arbetande bonden som skördar sin lilla åker. Lyckligare den stackars lilla familjen.
Det är redan middag, då sirenen ljuder från den närliggande fabriken. Kvinnan lagade mat och är på väg att bära den till fältet åt sin man.
Mannen nådde den lilla dammen som rinner bredvid hans åker och tvättade sina händer och ben, satte sig under ett träd och väntade sin fru när som helst. Plötsligt kände han ett nyp i ryggen. Han försummade det tills han fann sig själv allvarlig och död. Det var en giftig orm som bitit honom. Han behövde inte vänta på sin fru längre.
Kvinnan skyndade sig en stund i tron ​​att hennes hungriga man skulle vänta på mat. Hon hade så bråttom att hon lätt kunde nå sin man, eftersom hon hade halkat och huvudet träffat en vass sten.
Timmar hade gått. Nu ringde kvällsklockan i skolan. Den glade lille pojken hoppade och skrattade och kom ihåg att det var helgdag nästa dag. Han planerade mycket på vägen hem. De fräsande kycklingrätterna, den välkomnande lekplatsen, mammas knä och pappas kram. Naturligtvis, en ny dröm.
Pojken kom hem. Stugan var lugn och låst utifrån. Pojken väntade en stund. Sedan sprang han mot fältet, hoppande och skrattande. På avstånd såg han en kvinna ligga slapp. Han sprang hastigt mot den. Så fann han sig själv, inte någon annan – sin mammas döda kropp.
Det var sista hoppet. Så skrattet. Oskyldig var han – visste inte ens vad han skulle göra just då? Åtminstone att gråta eller skrika? Kanske – aldrig behövde han gråta, förrän då? Trots den dåliga bakgrunden? Okej. Det var bra – drömmarna var rikare.
Snarare kände hans undermedvetna till de mänskliga känslorna, eller hur?
Till sista droppen grät han och höll den avlidna modern i famnen. Den mänskliga sorgen behövde delas med en annan av samma slag. Särskilt en som delade den förlorade relationen på lika villkor. För sin fars skull sprang han mot fältet. Sorg efter sorg. Inget att dela. Inget att dela. Bara sorg. Bara depression. Lämnade inte ens en droppe kvar åt den stackars döde fadern för att tillfredsställa sin själ.
Stackars lille pojke. Förlorade alla tårar för sin mamma?
Synd om pojken. Inte en gud där?
Stackars lille pojke.
Vem väcker honom nu ur drömmen?
Vem får honom att finna sin dröm?
Och kvinnan skulle aldrig få veta något om sin man. Hennes själ vilar i frid och tänker på pojken – inga bekymmer medan hans far tar hand om honom.
Eller så skulle mannen aldrig heller hitta sin stackars fru. Hans själ vilar också i frid och drömmer om pojken – inga bekymmer, hans mor tar hand om honom.
Stackars lille pojke – Kittu.
Vem bryr sig om namnet?
Vem kallar det igen, så kärleksfullt?
Kropparna begravdes med hjälp av byborna. Mat erbjöds pojken. Han kunde inte avvisa. Ersätter sorg hunger? Pojken visste det, inte. Sorg ersätter sorg. Så hungern. Så drömmen.
Dröm? Ja, pojken ville se om en dröm kunde ersättas? Fast han visste redan att sömn inte kunde ersättas.
Han sov mitt i natten.
Ja, en ny dröm. Massor av berg omgav honom och var alla täckta av massor av snö. Det var väldigt kallt där. Men det var det vackraste landskapet pojken någonsin sett. En del av snön förvandlades till droppar och föll från toppen av det högsta blå berget. Och en av de små dropparna hade fallit på honom. Hur färsk var den? Hur ren var den? Precis som hans mors hjärta? Eller som hans fars kärlek?
Återigen är han ensam där… Åh! nej. Det fanns någon som gömde sig bakom berget. Nej. Nej. Det var två på varsin sida om det högsta berget. De log och bad pojken att komma. Vilka var de?
Pojken insåg ansiktena en gång för alla. Nu klättrade de uppför det högsta berget. Så pojken följde efter. Det var för högt för att nå toppen. Men de nådde. Därav pojken.
”Mamma… mamma”, skrek han. ”Pappa… pappa.” Båda kom fram till honom och kramade varandra hårt. Plötsligt lyssnade pojken på en röst. En välbekant röst. Han vaknade hastigt. Det var en hund som skällde utifrån.
”Blev drömmen störd?” frågade ingen pojken. Men han frågade för sig själv. ”Jo, det var det”, svarade han för sig själv. Han visste att det var en aldrig sinande dröm. Om det nu var en dröm, eller hur?
Den dagen tänkte pojken för sig själv: ”Det som aldrig händer är en dröm, och det som händer var aldrig en dröm.”